Kuss auf der Abschussliste, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Mein Name in seiner Handschrift
Ich fand den Auftrag zu meinem eigenen Tod in der Tasche der Jacke meines Verlobten.
Fünf Stunden zuvor hatte er mir diese Jacke auf der Terrasse um die Schultern gelegt, weil mir kalt war.
Ich trug seinen Ring noch, als ich das Papier auseinanderfaltete.
Mariana Cordero. Vor der Fusion eliminieren. Nicht verhandelbar.
Es war Roccos Handschrift.
Ich kannte diese hohen, schrägen Buchstaben besser als meine eigene Handschrift.
Er schrieb sie auf die Zettel, die er unter meinem Kopfkissen hinterließ.
Er schrieb sie auf die Karte in meinem Ringschächtelchen.
Unter meinem Namen stand noch eine Zeile.
Sie weiß von nichts. Macht es sauber. Kein Leiden. Das schulde ich ihr.
Oben stand das Datum von morgen.
Meine Knie wurden weich, und ich lehnte mich mit dem Rücken ans Bücherregal.
Das Arbeitszimmer war dunkel, bis auf die grüne Lampe auf seinem Schreibtisch.
Die Uhr an der Wand zeigte 3:04 Uhr.
Um mich herum schlief das Ricci-Anwesen. Die Wachen waren auf ihren Rundgängen, die Familie wohnte im Ostflügel.
Ich war nur nach unten gekommen, um ihm eine Nachricht zu hinterlassen.
Ich hatte sie mit Lippenstift auf eine Serviette geschrieben.
Darauf stand: „Heirate mich früher.“
Ich hielt sie noch in der anderen Hand.
Vor drei Stunden hatte ich noch in seinem Bett gelegen.
Die Bettlaken hatten auf dem Boden gelegen.
Sein Mund hatte auf meiner Schulter gelegen und sich dann tiefer bewegt, langsam, als hätte er die ganze Nacht Zeit und wollte sie auch nutzen.
Ich hatte die Finger in seinem Haar gehabt und die Ferse hinter sein Knie gehakt, um ihn näher zu ziehen.
Seine Hände hatten meine Taille umfasst.
Er hatte die kleine Brandnarbe an meinem Handgelenk geküsst, wie er es immer tat.
Als er in mich eindrang, hatte er mich die Augen öffnen und ihn ansehen lassen.
„Du gehörst mir, Mari“, hatte er an meiner Haut gesagt. „Sag es.“
Ich hatte es gesagt.
Ich hatte es zweimal gesagt, beim zweiten Mal mit den Nägeln in seinem Rücken und ohne Stimme.
Er hatte leise und selbstzufrieden an meiner Kehle gelacht, und ich hatte mitgelacht.
Jetzt roch meine Haut noch immer nach ihm.
Ich las das Papier noch einmal.
Vielleicht war es alt.
Vielleicht ging es um eine andere Mariana.
Aber die Tinte war nicht verblasst, und es gab nur eine Mariana Cordero, der ein Restaurant in Red Hook gehörte und die einen Ricci-Smaragd trug.
Rocco Ricci war zwei Jahre lang jeden Abend ins Casa Cordero gekommen.
Jeden Abend hatte er dasselbe bestellt, die ropa vieja meines Vaters, und mich jeden Abend zum Essen eingeladen.
Sechshundertmal hatte ich Nein gesagt.
Beim sechshundertersten Mal hatte ich Ja gesagt.
Einmal hatte er mir gesagt, ich sei die einzige Person, bei der er sein wollte, wer er nicht war.
Jetzt schuldete er mir einen sauberen Tod.
Im Flur knarrte eine Diele.
Ich schob das Papier zurück in die Jackentasche und zog die Jacke fest um mich.
„Mari?“
Rocco stand mit nacktem Oberkörper in der Tür.
Seine schwarzen Haare standen auf einer Seite vom Kissen ab.
Sein Blick fiel sofort auf mein Gesicht, weich und besorgt.
Er hatte sich umgedreht und das leere Bett vorgefunden.
Er sah aus, als wäre er vollkommen verliebt.
„Was machst du hier unten?“
Seine Stimme war tief und warm.
Es war dieselbe Stimme, mit der er mich gebeten hatte zu sagen, dass ich ihm gehörte.
Ich zwang mich zu einem Lächeln.
„Ich konnte nicht schlafen.“
Mit drei Schritten durchquerte er den Raum und zog mich an seine Brust.
Er küsste mich auf die Stirn.
„Du bist eiskalt. Komm zurück ins Bett.“
Ich zitterte, und er dachte, es läge an der Kälte.
„Rocco“, sagte ich an seiner Brust.
„Hm?“
„Liebst du mich?“
Er zog sich zurück und sah mich an.
Die Lampe beleuchtete die Narbe, die sich durch seine linke Augenbraue zog.
„Mehr, als ich sollte“, sagte er.
Dann nahm er meine Serviette vom Schreibtisch, las den Lippenstifttext und lachte leise.
„Früher“, sagte er. „Mal sehen, was sich machen lässt.“
Er brachte mich wieder nach oben.
Ich lag mit offenen Augen neben ihm, bis das Fenster grau wurde.
Er schlief mit einem Arm über meinem Bauch.
Es fühlte sich an wie ein Riegel vor einer Tür.
Um sieben brachte er mir Kaffee ans Bett, wie immer.
Auf der Untertasse lag ein Umschlag.
„Mach ihn auf“, sagte er.
Darin lag ein Flugticket.
Teterboro nach Lissabon, ein Privatflug, heute Abend um neun.
„Seit vier Jahren arbeitest du sieben Tage die Woche“, sagte er. „Nimm dir zwei Wochen frei. Beppe fliegt mit dir. Ich komme nach, wenn ich meine Geschäfte hier erledigt habe.“
„Was für Geschäfte?“
„Langweilige Geschäfte.“ Er küsste meine Fingerknöchel. „Unterschriften.“
„Morgen?“
Sein Daumen hielt auf meiner Hand inne.
„Morgen“, sagte er.
Er ging duschen.
Ich saß da und hielt das Ticket mit beiden Händen fest.
Heute Abend um neun.
Vor der Fusion.
Ich zog mich an und ging nach unten, um meine Autoschlüssel zu suchen.
Die Tür zum Salon von Aurelio Ricci stand einen Spalt offen.
Ich hörte drinnen Roccos Stimme und blieb stehen.
„Sie hat das Ticket“, sagte er. „Um neun sitzt sie im Flugzeug.“
Sein Vater antwortete mit der sanften, trockenen Stimme, die er für alles benutzte, sogar fürs Wetter.
„Und Carmine bekommt seinen Beweis?“
„Den bekommt er“, sagte Rocco. „Es ist erledigt, bevor sie landet.“