Er verkaufte meine Entwürfe an den Vorsitzenden – also heiratete ich ihn, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Heirate mich
Lan Yichen saß in der vierten Reihe und umklammerte eine Ringschachtel.
Auf der Leinwand wuchs seine eigene Mantelskizze auf vier Meter Höhe an.
Graue Wolle, mit einem Ärmel, der lang genug war, um ihn über die Hand zurückzuschlagen.
Er hatte ihn im März am Küchentisch gezeichnet, um zwei Uhr nachts, während Zhiyuan im Nebenzimmer schlief.
In die Ecke der Seite hatte er das Datum geschrieben, klein und schräg, wie er es bei allem tat.
Jemand hatte das Datum von der Folie abgeschnitten.
„Herbsttelegramm“, sagte der Moderator, und im großen Festsaal des Qiao-Group-Turms erhoben sich alle von ihren Plätzen.
Fang Zhiyuan betrat die Bühne in dem kamelfarbenen Mantel, für den Yichen zwei Monate lang gespart hatte.
Direktorin Meng Ruoxi überreichte ihm die Goldene Nadel, und die Kameras blitzten weiß über sein Gesicht.
Auf der Leinwand hinter ihm zogen achtundzwanzig Looks vorbei, einer nach dem anderen.
Yichen kannte sie alle.
Er wusste, welche Naht er viermal neu gezeichnet hatte und wegen welchem Saum er geweint hatte.
Zhiyuan hielt die Trophäe an die Brust und lächelte in die Runde, so warm und ungezwungen, wie er auch Kellnern zulächelte.
„Vor allen anderen möchte ich einer Person danken“, sagte er.
Yichens Daumen fand den Deckel der Ringschachtel und drückte darauf, bis das Scharnier schmerzte.
Fünf Jahre, dachte er.
Heute Abend hatte er es auf dem Parkplatz sagen wollen, in der Kälte, mit dem Buch in der anderen Hand.
„Ich möchte Vorsitzendem Qiao Weicheng danken“, sagte Zhiyuan, „der an mich geglaubt hat, als ich nichts hatte.“
Applaus brandete durch den Saal.
Oben in der gläsernen Loge über der Bühne stand ein Mann im grauen Dreiteiler, die Hände hinter dem Rücken verschränkt.
Qiao Weicheng, zweiunddreißig, dem der Turm, die Unternehmensgruppe und neuntausend Menschen gehörten.
Man hatte ihn noch nie mit jemandem zusammen fotografiert, und er klatschte nicht.
Er blickte geradewegs hinunter in die vierte Reihe.
Zu Yichen.
Für eine Sekunde trafen sich ihre Blicke durch das Glas, und die Kälte darin lief ihm das Rückgrat hinunter.
Yichen stand auf.
Die Frau neben ihm flüsterte: „Wohin gehst du?“
Er antwortete nicht.
Mit der Tasche in der Hand ging er den Seitengang hinunter. Darin lag das datierte Skizzenbuch, das schwarze, jedes Blatt mit seinem eigenen Bleistift markiert.
Er hatte es heute Abend mitgebracht, um es Zhiyuan zusammen mit dem Ring zu schenken.
Als Zhiyuan ihn an den Bühnenstufen sah, blieb sein Lächeln vollkommen unverändert. Daran erkannte Yichen, dass er auch damit gerechnet hatte.
Zhiyuan stieg mit der Trophäe hinunter und fasste ihn tief unten, schnell, am Ellbogen.
„Mach keine Szene“, sagte er Yichen ins Ohr. „Ich erkläre es dir zu Hause. Du hättest sie sowieso nie dazu gebracht, es sich anzusehen, Schatz. Ich habe es zum Erfolg gemacht.“
„Du hast es zu deinem gemacht“, sagte Yichen.
„Bei uns ist das dasselbe.“
Yichen sah auf die Hand an seinem Ellbogen.
Dann blickte er Zhiyuan an. Fünf Jahre mit ihm. Das Gesicht, das er im ersten Winter auf Servietten gezeichnet hatte.
Er befreite seinen Arm, sagte kein Wort und stieg in den Aufzug.
Er drückte auf die 68.
Der Aufzug öffnete sich auf einem stillen Stockwerk aus schwarzem Stein, vor einer einzigen langen Tür.
Ein Mann mit einer Brille aus Stahl stand davor und hielt ein Tablet in der Hand. Er sah aus wie jemand, der sich noch nie hatte überraschen lassen.
„Herr Lan“, sagte Pei Jinan. „Der Vorsitzende empfängt niemanden.“
„Er hat heute Abend etwas von mir gekauft“, sagte Yichen. „Ich würde gern wegen der Quittung mit ihm sprechen.“
Pei Jinan betrachtete die Tasche, die Ringschachtel und Yichens Gesicht.
Dann öffnete er die Tür.
Die private Lounge bestand aus einem einzigen dunklen Raum mit einer Glaswand, unter der sich der ganze Fluss in Lichtern spiegelte.
Qiao Weicheng stand mit dem Rücken zum Raum am Fenster. Auf einem Tablet neben ihm war der Saal zu sehen.
Er drehte sich um.
Aus der Nähe war er größer, als er auf Fotos wirkte, und härter, mit einer feinen alten Narbe in der linken Augenbraue.
Er sah Yichen an.
„Lan Yichen“, sagte er.
Yichen hatte ihm nie seinen Namen genannt.
Er hielt nicht inne, um sich darüber Gedanken zu machen.
Er überquerte den Teppich, legte das Skizzenbuch auf den niedrigen Tisch unter der Lampe und schlug es beim ersten Mantel auf.
„Vierzehnter März“, sagte er. „Sieh dir die Ecke an.“
Weicheng sah hin.
„Zweiter April. Neunzehnter April. Auf jeder Seite.“
„Ich sehe es.“
„Zhiyuan kann keinen Ärmel zeichnen. Er hat die Bilder gemacht, während ich schlief.“
Yichen stellte die Ringschachtel mit einem leisen, harten Klick neben das Buch.
„Sie haben gestohlene Arbeit gekauft, Vorsitzender.“
Weicheng hob den Blick langsam von der Seite. Seine Augen waren dunkel.
„Ich habe einen Ring, in dem kein Name steht“, sagte Yichen. „Heirate mich, dann mache ich es legal.“
Die Stille dauerte lange genug, dass sich der Fluss hinter dem Glas weiterbewegte.
Weicheng streckte die Hand aus, nahm Yichens zitternde Hand und legte seine Finger nacheinander um die Ringschachtel.
Seine Handfläche war trocken und sehr warm.
Dann lächelte Qiao Weicheng, der sich in der Öffentlichkeit noch nie hatte lächeln lassen, Yichen an.
„Ja“, sagte er.