Er stahl mir das Leben – und der Mond gab es mir zurück, Roman · Kapitel 1 von 27
Kapitel 1: Das Licht, das ihn zurückschleudert
Noah erwachte auf einer Steinbank. Neben seiner Hand stand bereits ein Becher Wasser, und ein Fremder beobachtete ihn von der Wand aus.
Er rührte sich nicht. Er blieb reglos liegen und ließ seine Augen die Arbeit erledigen.
Eine dunkle Kammer. Kein Fenster, das er entdecken konnte. Eine Tür, eisenbeschlagen und von außen verriegelt. Kälte, die durch den Boden in seinen Rücken kroch.
Und ein Mann, der in einem Stuhl an der Wand saß, nah genug, dass Noah die Kälte spüren konnte, die von ihm ausging, noch bevor er sein Gesicht sah.
Also kam jetzt der Teil, in dem er herausfand, was sie wollten.
Er war im Schlafsaal der Kirche eingeschlafen, während der Schnee an seinem Fenster vorbeigefallen war und Bruder Idris zwei Zellen weiter geschnarcht hatte. Hier war er aufgewacht, in Weiß, das er noch nie getragen hatte, in einem Raum, der nach Eisen und altem Rauch roch.
Jemand hatte ihn aus der Kirche getragen. Jemand hatte ihn angezogen. Jemand hatte über ihm gestanden, während er schlief, und entschieden, was er zu diesem Anlass tragen sollte.
„Du bist wach“, sagte der Mann. Er hatte eine warme Stimme. Das war das Erste, was Noah sich merkte. Warm und sanft, und völlig unpassend für einen verschlossenen Raum.
„Ja.“
„Da steht Wasser. Du solltest etwas trinken.“
Der Mann beugte sich vor und stellte den Becher etwas näher an Noahs Hand. Sein Haar war dunkel und zu lang, es fiel ihm über den Kragen. Er hatte ein Gesicht, das zum Lachen gemacht war, doch jetzt lachte er nicht.
Wegen irgendetwas plagte ihn das schlechte Gewissen. Noah sah es daran, dass er seinem Blick nicht ganz standhielt.
„Hier bist du in Sicherheit“, sagte der Mann.
Noah sah ihn an.
Das war eine Lüge, und eine unbeholfene noch dazu. Der Mann wusste, wie unbeholfen sie war, denn seine Hand hob sich und berührte seinen eigenen Nacken, ehe er sich dabei ertappte.
Also lügt er schlecht. Nicht vergessen.
„Wo ist hier?“, fragte Noah.
„Irgendwo, wo man dich nicht finden wird.“
„Von wem?“
Der Mann lächelte leicht. Es erreichte seine Augen nicht. „Von allen, die es auf dein Blut abgesehen haben.“
Noah hielt sein Gesicht reglos. Diesen Trick hatte er schon als Kind gelernt, lange bevor er irgendetwas anderes gelernt hatte. Wenn sie auf dich losgingen, wurdest du still und höflich, ließest sie weiterreden und zähltest.
Zwei Wachen vor der Tür. Er konnte hören, wie sie auf dem Stein ihr Gewicht verlagerten. Ein Riegel an der Tür, schwer und von außen vorgeschoben. Eine zweite Tür hinter dem Mann, halb offen. Dahinter ein Korridor, der in beide Richtungen dunkel war.
Und der Mann selbst, an dessen Mantel innen ein Schlüsselbund hing, darunter ein Schlüssel aus Messing, älter als die anderen.
„Du erinnerst dich nicht daran, hierhergekommen zu sein“, sagte der Mann. Es war keine Frage.
„Ich erinnere mich, in meinem eigenen Bett eingeschlafen zu sein.“
„Dann erzähle ich dir, wie es wirklich war. Man hat dich hergebracht. Nicht von mir.“ Der Mann breitete die Hände in einer kleinen, offenen Geste aus. „Ich bin nur derjenige, den sie zurückgelassen haben, um auf dich aufzupassen.“
Noch eine Lüge, und eine bessere. Noah legte sie neben der ersten ab.
„Wie heißt du?“, fragte er.
„Adrian.“
„Adrian.“ Noah wiederholte den Namen langsam, als würde er ihn gerade lernen. Das tat er auch. Er wollte wissen, wie der Mann darauf reagierte, seinen eigenen Namen aus dem Mund eines Fremden zu hören.
Adrians Gesicht veränderte sich auf eine kleine, komplizierte Weise und wurde dann wieder glatt.
Also ist der Name wichtig. Und er hatte nicht erwartet, dass ich danach frage.
„Willst du mich nicht bitten, dich gehen zu lassen?“, fragte Adrian.
„Ich glaube nicht, dass du das kannst.“
Adrian lachte kurz auf und sah weg. „Du bist scharfsinniger, als sie mir erzählt haben.“
Sie. Auch dieses Wort merkte Noah sich, ohne ihm weiter nachzugehen.
Adrian stand auf. Er war groß und bewegte sich wie ein Mann, der noch nie in seinem Leben Angst vor einem Raum gehabt hatte. Dann kam er auf die Bank zu, auf der Noah lag.
„Trink das Wasser“, sagte er. „Dann reden wir darüber, was als Nächstes passiert.“
Er streckte die Hand nach unten aus.
Noah beschloss nicht, es zu tun. Das war der Teil, über den er später immer wieder im Dunkeln nachdenken würde. Er beschloss gar nichts. Adrians Hand kam auf sein Gesicht zu, um ihm beim Aufsetzen zu helfen, und etwas in Noahs Brust, das seit dem Moment seines Erwachens zusammengerollt und lauernd gewartet hatte, riss sich plötzlich los.
Goldenes Licht fuhr knisternd seine Arme hinab.
Es brach durch seine Haut in dünnen, hellen Spalten hervor, zog sich über seine Handgelenke und seinen Hals hinauf, und auf einmal wurde der ganze Raum heiß – wie ein Ofen, wenn man die Tür öffnet. Die Kälte im Stein wich. Die Schatten an der Wand sprangen zurück.
Adrian stieß einen Laut aus, wie Noah ihn noch nie von einem Mann gehört hatte.
Er wurde fortgeschleudert. Ohne den Boden zu berühren, flog er durch den Raum, prallte mit Schulter und Rücken gegen die gegenüberliegende Wand und schlug hart auf den Steinplatten auf. Der Stuhl, auf dem er gesessen hatte, kippte um und rutschte davon.
Noah setzte sich auf der Bank auf und betrachtete seine Hände.
Sie leuchteten. Goldene Adern, die sich bewegten und unter der Haut dahinflossen wie Wasser unter Eis. Er spürte die Hitze, die von ihnen ausging, doch sie tat nicht weh. Sie fühlte sich an wie das einzige Warme an diesem ganzen frostigen Ort.
Ihm war sein ganzes Leben lang eingeschärft worden, es niemals herauszulassen. Die Ältesten hatten es ihm mit Sonnenriten, Fasten und Schlägen eines flachen Holzstabs auf die Knöchel eingebläut. Unterdrück es. Versteck es. Die Welt wird dich dafür töten.
Und jetzt war es von allein aus ihm hervorgebrochen, weil ein Fremder nach ihm gegriffen hatte.
Adrian richtete sich auf. Langsam. Sein Mantel war an der Schulter versengt, das Leder geschwärzt und gewellt, und er starrte Noah mit einem Ausdruck an, in dem nichts Warmes mehr lag.
Angst. Das war Angst in seinem Gesicht.
Gut.
Noahs Blick wanderte zu dem Boden neben dem umgestürzten Stuhl. Der Messingschlüssel war Adrian beim Sturz aus dem Mantel gerutscht und lag auf dem Stein, klein und matt, mit drei Spitzen eines Wappens in den Kopf geprägt.
Noah schwang die Beine von der Bank und stand auf. Er ließ die Hände an den Seiten hängen, noch immer leuchtend, und ging zwei Schritte auf die Tür zu, als wollte er versuchen, sie zu öffnen.
Adrian spannte sich an. „Nicht.“
„Ich gehe nirgendwohin“, sagte Noah. „Dafür hast du gesorgt.“
Er wandte sich wieder der Bank zu. Unterwegs streifte seine Socke den Schlüssel und schob ihn ein Stück weiter. Als er sich bückte, um den umgestürzten Stuhl wieder aufzurichten, schloss er die Hand darum und schob ihn in den Bund der weißen Hose, die man ihm angezogen hatte.
Drei Spitzen eines Wappens. Was auch immer diese Tür ist – sie ist nicht die einzige, die sich damit öffnen lässt.
Das Leuchten verblasste nun, die goldenen Adern erloschen eine nach der anderen, und die Kälte kroch in den Raum zurück.
Adrian stand mit dem Rücken zur Wand und presste eine Handfläche dagegen. Er atmete schwer und sah Noah an wie ein Mann ein Feuer, von dem er geglaubt hatte, es sei erloschen.
„Das hast du schon einmal getan“, sagte Adrian.
„Nein.“
„Was, um alles in Gottes Namen, war das dann?“
Noah antwortete nicht. Er setzte sich wieder auf die Bank, verschränkte die leuchtenden Hände im Schoß und wartete, bis sie dunkel wurden.
Adrian blieb noch lange an die Wand gelehnt. Dann stieß er sich davon ab, durchquerte den Raum – diesmal mit großem Abstand zu Noah – und blieb an der Tür stehen, die Hand am Riegel.
Er öffnete sie nicht. Er drehte sich um.
„Hör mir zu“, sagte er, und seine Stimme hatte jede Wärme verloren. „Was auch immer das war, der Hof darf es niemals sehen.“
Noahs Hand schloss sich um den Schlüssel in seinem Hosenbund.