Er schwor, Blumen würden ihn umbringen – und kam dann nach Hause, als würde er nach Rosen duften, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Rosen an einem Mann, der Blumen nicht ausstehen kann
Um sieben hallten Rhetts Stiefel auf den Verandastufen, und der Duft erreichte mich, noch bevor sich die Tür öffnete.
Rosen.
Er schlug so heftig durch unser Gefährtenband, dass ich mich an der Kante der Arbeitsplatte festhalten musste.
Ich rührte Rindfleischeintopf für sein Abendessen um. In der einen Hand hielt ich einen Holzlöffel, über der Schulter hing ein Geschirrtuch.
Acht Jahre lang hatte ich beim Klang seiner Stiefel gelächelt.
Das Lächeln lag noch auf meinem Gesicht, als er hereinkam, und erstarb dort.
Üppige, schwere, süße Rosen. Frische, und darunter das Öl einer Frau.
Sie hafteten überall an ihm – auf seiner Haut, an seinem Kragen und in seinem Haar.
Meine Wölfin wimmerte in mir und drängte sich gegen meine Rippen.
„Wie war die Patrouille?“, fragte ich. Meine Stimme klang ruhig, und ich hasste es, dass sie das konnte.
„Ruhig, Liebling.“ Rhett hängte seine Lederjacke an den Haken und schenkte mir sein unbekümmertes Grinsen. „An den Grenzen war nichts los. Du hättest mit dem Abendessen nicht auf mich warten müssen.“
Er zuckte nicht zusammen. Er hustete nicht und fasste sich auch nicht an den Kopf.
Sechs Jahre lang hatte man mir gesagt, dass ihn schon eine einzige Blume im Raum zu Boden werfen konnte.
Sein Wolf vertrug den Geruch eines Blütenblatts nicht. Deshalb gab es meinen Garten nicht mehr.
Ich hatte jedes Beet hinter diesem Haus mit meinen eigenen Händen umgegraben. Meine Saatgutgläser hatte ich verbrannt und meine getrockneten Kräuter der Rudelküche überlassen.
Ich hatte aufgehört, Tees und Salben herzustellen, und auch die Lavendelseife nicht mehr benutzt, deren Herstellung meine Mutter mir beigebracht hatte.
Ich hatte all das getan, weil er mich darum gebeten hatte und weil ich ihn liebte.
Und da stand er nun mitten in der Küche, roch wie ein Blumenladen und fühlte sich vollkommen wohl.
„Riecht gut“, sagte er und nickte in Richtung Herd.
Er kam nicht, um mich zur Begrüßung zu küssen. Acht Jahre lang hatte er mich jeden Abend am Herd zur Begrüßung geküsst.
„Ich muss duschen“, sagte er. „Die Rudelversammlung hat länger gedauert.“
Patrouille und dann eine Rudelversammlung. Innerhalb einer Minute hatte er mir zwei verschiedene Dinge erzählt.
Er nahm die Treppe mit zwei Stufen auf einmal.
Ich hörte, wie die Dusche anging, und wie die alten Rohre in der Wand klopften.
Der Löffel glitt mir aus der Hand und fiel auf den Boden.
Ich hob ihn nicht auf.
Eine Frau war ihm so nahe gekommen, dass ihr Duft in seinem Haar hängen geblieben war. So nahe, dass er den Duft heute Abend erneut an sich getragen und keine Angst gehabt hatte, damit nach Hause zu kommen.
Meine Hände zitterten. Ich hielt sie unter den Wasserhahn, bis sie sich beruhigten.
Dann tat ich etwas, das ich seit sechs Jahren nicht mehr getan hatte.
Ich öffnete den Schrank über dem Kühlschrank, hinter den Mehlbehältern, und holte den Zweig hervor, den ich in einer Dose, in ein Tuch gewickelt, versteckt hatte.
Es war Lavendel aus meinem alten Garten, grau und steif getrocknet.
Ich hatte es nicht übers Herz gebracht, ihn wegzuwerfen.
Ich stellte ihn in ein Glas Wasser auf den Tisch, neben seinen Teller.
Wenn sein Wolf krank war, würde sich das zeigen. Wenn er log, ebenfalls.
Noch bevor sich das Wasser beruhigt hatte, klingelte es an der Tür.
Maureen ließ sich herein, ohne auf eine Antwort zu warten, wie immer. Seine Mutter war einundsechzig und trug ihr graues Haar so straff zurückgebunden, dass es ihre Augenbrauen hochzog.
Sie hatte den kleinen Stahlflachmann dabei, den sie Rhett sonntags immer gegen seine Kopfschmerzen mitbrachte.
Es war Dienstag.
„Ich war gerade in der Nähe“, sagte sie. Sie sah den Eintopf an, dann das Glas auf dem Tisch, und ihre Lippen wurden schmal.
„Clara. Was ist das?“
„Ein Test“, sagte ich.
„Nimm es weg. Du machst ihn noch krank.“
„Riechst du Rosen an ihm, Maureen?“
Sie antwortete nicht sofort. Sie stellte den Flachmann neben Rhetts Teller.
„Die ganze Ostgrenze stinkt danach“, sagte sie. „Die Stadt hat zum Erntefest überall Rosengirlanden aufgehängt, Liebes. Er ist mitten hindurchgelaufen. Deine Nase ist einfach müde.“
Es klang glatt und freundlich und kam viel zu schnell.
Rhett kam mit nassen Haaren und einem sauberen Hemd die Treppe herunter. Die Rosen hafteten immer noch an ihm. Die Dusche hatte sie nicht abgewaschen.
Er setzte sich an den Tisch, eine Handbreit vom Lavendel entfernt.
Er nahm seine Gabel und fragte seine Mutter, wie es mit der Reparatur des Hallendachs voranging.
Er aß einen Bissen, dann einen zweiten.
Maureens Blick lag auf seinem Gesicht. Dann huschte er zum Glas und zurück zu ihm.
Fünf Atemzüge vergingen. Ich zählte sie.
Dann fasste Rhett sich an die Schläfe und sagte: „Clara. Dieser Geruch. Nimm ihn weg.“
Seine Stimme klang flach. Seine Schultern zitterten nicht, und sein Gesicht war nicht grau.
Der Anfall war fünf Atemzüge zu spät gekommen.
„Natürlich“, sagte ich.
Ich hob das Glas auf, trug es zur Hintertür und stellte es draußen in der Kälte auf das Verandageländer.
Ich kam zurück und räumte seinen Teller ab, wie ich es acht Jahre lang jeden Abend getan hatte.
Während ich den Eintopf in den Müll schabte, fasste ich einen Entschluss.
Ich würde diesem Mann nie wieder etwas kochen.
Sein Handy leuchtete auf dem Tisch neben dem Flachmann seiner Mutter auf.
Ich hatte nicht danach gesucht. Es lag einfach da, mit dem Display nach oben, eine Handbreit von meinem Handgelenk entfernt.
Eine Nachricht von einem Kontakt, der nur als S gespeichert war.
Zur selben Zeit am Donnerstag, mein Alpha. Trag wieder die Jacke. Ich liebe sie an dir.