Er nutzte mein Blut – und wählte mich, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Das Blut in der Schale
Der Prinz hielt eine Schale in den Händen, noch bevor ich richtig wach war.
Ich setzte mich im Stroh auf dem Dachboden der Mühle auf. Durch die Bretterritzen drang das graue Licht der Morgendämmerung.
In seinem schwarzen Mantel kniete er neben mir, die Ärmel hochgeschoben, geduldig.
Er hatte mich beim Schlafen beobachtet. Das erkannte ich daran, wie still er dagesessen hatte.
„Du bist der Sohn des Holzfällers“, sagte er.
„So nennen mich die Leute.“
„Han Seo-jun.“
„Ja.“
Er drehte die Schale zwischen den Fingern. Sie war aus altem Bronze, am Rand verbeult, so eine, wie ein Tempel sie aufbewahren würde.
„Ich muss dich um etwas bitten“, sagte er.
„Frag.“
Er fragte nicht. Er nahm meine linke Hand aus dem Stroh und drehte sie mit der Handfläche nach oben.
Dann zog er einen kleinen Dolch aus seinem Gürtel und schnitt mir quer über den Daumenansatz.
Nicht tief. Gerade genug.
Ich zog die Hand nicht weg. Ich wollte sehen, was er tun würde.
Das Blut lief in die Schale und tropfte auf den Boden.
Es wurde goldfarben.
Nicht gelb. Gold, wie eine Münze, die man ins Feuer hält.
Der Prinz stieß die Luft auf einmal aus.
„Westen“, sagte er.
Das Gold sammelte sich, floss zur Westseite der Schale und blieb dort, während es an der Bronze hochkroch.
Er stellte die Schale auf die Dielen und sah mich an.
Da war es. Das, was ich sehen wollte, seit dem Moment, als er vor zwei Tagen in den Hof meines Vaters gekommen war.
Er war nicht wegen des Brennholzes gekommen.
Das hatte ich gewusst, als er zum ersten Mal meinen Namen sagte. Ich hatte es gewusst, als er fragte, wie lange ich schon am Bernsteinwald lebte, ob meine Mutter noch lebte und ob ich mich an irgendetwas von früher erinnerte.
Ich hatte es gewusst und ihn trotzdem weiterreden lassen, weil ich hören wollte, wie er es sagen würde.
Jetzt wusste ich es.
„Du wusstest es“, sagte ich.
Er log nicht. Immerhin etwas.
„Ich wusste, dass dein Blut der Schlüssel war“, sagte er. „Noch bevor ich herkam.“
„Wie lange vorher?“
„Drei Monate.“
„Und wann wolltest du es mir sagen?“
„Wenn wir die Augen gefunden hätten.“
Ich lachte. Es klang tonlos und kurz.
„Du bist der achte Prinz der Shinigami“, sagte ich. „Dir gehört eine ganze Welt, die du unter deinem Stiefel hast, und ein König, der dich hasst. Du bist hierhergekommen, um einem Holzfäller Blut abzunehmen und die Reliquie mit nach Hause zu nehmen.“
„Genau“, sagte er.
„Sag auch den Rest.“
„Den Rest?“
„Sag, was du damit vorhast.“
Er blickte auf die Schale hinunter. Im Licht der Morgendämmerung war das Gold zu einem stumpfen Rostton abgekühlt.
„Ich bin verflucht“, sagte er. „Andes hat mir all meine Kräfte genommen. Ich kann nicht aufrecht in das Land der Shinigami hinübergehen. Ich kann im Kampf kein Schwert führen. Die Befehlshaber meines Vaters spucken, wenn ich an ihnen vorbeigehe.“
„Also willst du, dass die Augen Gottes dich wieder in Ordnung bringen.“
„Ja.“
„Und danach?“
Er schwieg.
„Danach gehe ich nach Hause und hole mir, was mir gehört“, sagte er.
„Da ist es also.“
Ich zog die Hand zurück und wickelte den Saum meiner Tunika darum. Der Schnitt schloss sich bereits.
„Du hast mich benutzt, bevor du mich überhaupt kennengelernt hast“, sagte ich. „Du hattest alles genau geplant. Du würdest herkommen, nett zum Sohn des Holzfällers sein, ihm Blut abzapfen, sobald er dir vertraute, und ihn im Wald zurücklassen, wenn du bekommen hattest, weswegen du gekommen warst.“
Er antwortete nicht.
„Ich habe nichts“, sagte ich. „Mein Vater hat einen kaputten Rücken und einen Holzstapel. Meine Mutter ist fort, seit ich klein war. Das Einzige, was ich habe, ist das hier.“ Ich hielt meine verbundene Hand hoch. „Und du bist hergekommen, um es mir zu nehmen.“
„Ja“, sagte er.
„Dann stelle ich jetzt meine Bedingungen.“
Er sah auf.
„Ich bringe dich zum Tempel“, sagte ich. „Wenn es sein muss, gebe ich Blut für das Tor. Aber wir gehen zusammen hin, und wir bringen es zusammen zu Ende.“
„Was zu Ende bringen?“
„Das Shinigami-Tor wird versiegelt“, sagte ich. „Die Shinigami gehen dorthin zurück, woher sie gekommen sind. Und für jede Entscheidung, die du unterwegs triffst, musst du geradestehen. Nicht später. Sofort. Vor mir.“
Er starrte mich lange an.
„Das ist eine Menge, die du von einem Prinzen verlangst.“
„Hier draußen bist du kein Prinz“, sagte ich. „Hier draußen bist du ein Mann, der mir vor dem Frühstück die Hand aufgeschnitten hat.“
Etwas regte sich hinter seinen Augen. Ich konnte es nicht deuten.
„Du könntest einfach gehen“, sagte er. „Jetzt gleich. Dann müsste ich einen anderen Weg finden.“
„Es gibt keinen anderen Weg. Das hast du selbst gesagt.“
„Den gibt es nicht.“
„Dann sag Ja.“
Die Sonne ging über dem Bergrücken auf. Im Westen, hinter den Bäumen, hing der schwarze Riss am Himmel über den Ländern der Menschen wie eine Wunde, die nicht verheilen wollte.
Ich hatte ihn jeden Morgen meines Lebens beobachtet.
Min-jun sah ein letztes Mal auf die Schale und dann mich an.
„Ja“, sagte er.
Dann stürzte das Dach der Mühle auf uns herab.
Nicht das ganze Dach. Ein Mann.
Er landete zwischen uns in geduckter Haltung, in dunkler Kleidung, vollkommen lautlos, und schwang bereits sein Schwert.
Die Klinge zielte auf meine Kehle.
Ich hatte keine Zeit, mich zu bewegen.
Stattdessen sah ich, wie sich der Prinz bewegte.