Er wartete fünfzehn Jahre, Roman · Kapitel 1 von 48
Kapitel 1: Die unterste Akte
Das Letzte, woran ich mich erinnerte, war, wie meine Mutter meinen Namen schrie, als die Leitplanke nachgab.
Dann saß ich im Arbeitszimmer meines Vaters, einen Stapel Akten auf dem Schoß.
Mein Vater saß mir in seiner grauen Strickjacke am Schreibtisch gegenüber, lebendig, und klopfte mit einem Stift gegen sein Knie.
„Christina. Heute wirst du zwanzig. Es ist Zeit, dich zu entscheiden.“
Eine Bankiersfamilie. Eine Ölfamilie aus Dallas. Zwei alteingesessene Namen aus Boston.
Jede Akte war ein Geschäft.
Und ganz oben lag, wie schon immer, Bryant Ferraro.
Seit dem Winter, in dem ich achtzehn geworden war, liebte ich dieses Gesicht.
In meinem letzten Leben hatte ich mich genau an diesem Nachmittag für ihn entschieden.
Sieben Jahre lang machte er mich zum Gespött.
Wir trugen denselben Nachnamen, waren aber nicht blutsverwandt.
Sein Großvater war ein Findelkind gewesen, das der Firmengründer aufgenommen hatte, und Bryant hatte es meiner Seite der Familie nie verziehen.
Die Frau, die er wollte, war Shelby Hartley.
Als unsere Verlobung öffentlich bekannt wurde, trank sie auf einer Party in Southampton so viel, dass ihr Herz stehen blieb.
Sie holten sie zurück.
Sieben Jahre lang übertrug er unsere Patente und Gebäude, eine Unterschrift nach der anderen, auf eine Firma mit Shelbys Namen.
Und an meinem siebenundzwanzigsten Geburtstag durchtrennte sie die Bremsleitung an dem Wagen meines Vaters, und Bryant ließ sie gewähren.
Meine Eltern und ich stürzten auf dem Montauk Highway aus der Kurve.
Der Polizeibericht fasste es kurz zusammen: Bremsversagen. Fahrfehler.
Meine Mutter stellte mir eine Tasse Tee neben den Ellbogen.
Ich berührte ihr Handgelenk, um zu spüren, dass es warm war.
„Schatz? Du zitterst.“
„Mir geht’s gut.“
Ich schob Bryants Akte beiseite, ohne sie aufzuschlagen, und griff ganz unten in den Stapel.
Nicholas Santoro.
Das Foto war nicht auf einer Party aufgenommen worden.
Ein Mann stand in einem dunklen Raum unter einem riesigen Teleskop und sah zu etwas außerhalb des Bildes.
Ruhige graue Augen. Haare, für New York viel zu lang.
Santoro-Erbe. Doktor der Astrophysik am MIT. Lebt auf der Familienranch in Montana. Schlägt jede Einladung östlich von Chicago aus.
„Ihn“, sagte ich.
Meine Mutter beugte sich über den Schreibtisch, und ihre Augenbrauen wanderten nach oben.
„Den Santoro-Jungen? Seit Jahren hat ihn niemand mehr in Manhattan gesehen. Ich bin mir nicht sicher, ob er überhaupt eine Krawatte besitzt.“
„Genau deshalb.“
Ich wollte jemanden, der noch nie in einem Ballsaal gestanden und über mich gelacht hatte.
Meine Eltern sahen sich lange an.
Dann nickte mein Vater.
„Die Santoros liefern unser Graphit. Sie besitzen mehr Land als so mancher Bundesstaat. Aber niemand erfährt davon, bevor es unterschrieben ist.“
„Verstanden.“
An diesem Abend fand der Frühlingsball zugunsten des Kinderkrankenhauses in einem Ballsaal an der Fifth Avenue statt.
Die Kameras entdeckten mich auf dem roten Teppich.
„Miss Ferraro! Wir hören, Sie haben sich entschieden!“
„Ist es Bryant? Jeder weiß, dass Sie seit zwei Jahren hinter ihm her sind!“
Dann teilte sich die Menge, und Bryant trat in einem marineblauen Smoking hindurch, zwei Sicherheitsleute vor sich.
„Aus dem Weg“, sagte er zu den Reportern.
Er zog Shelby Hartley an seine Seite.
Sie trug Weiß, war milchweiß im Gesicht, und ihre blauen Augen glänzten bereits vor Tränen.
„Shelby ist die einzige Frau, die ich je geliebt habe. Wenn meine Familie mich in eine Ehe drängt, soll niemand erwarten, dass ich so tue, als wäre es anders.“
Hinter mir brachen drei Mädchen, die ich seit der Zeit am Internat kannte, in Gelächter aus.
„Also ist sie die Ferraro-Erbin. Trotzdem sieht er sie nicht einmal an.“
„Er sieht nur das Mädchen aus Texas.“
Shelby hob den Kopf von seiner Jacke und sah mich an.
Sie lächelte.
Die Organisatoren hatten Bryants Platzkarte neben meine gestellt.
Er ließ sich auf seinen Stuhl fallen und drehte seinen Siegelring am Finger.
„Christina. Wie oft muss ich es noch sagen? Ich werde dich nicht heiraten. Wie lange willst du das noch durchziehen?“
„Ich ziehe gar nichts durch.“
Seine Faust krachte so heftig auf den Tisch, dass mein Wasserglas umkippte.
„Warum drängt dein Vater dann immer noch darauf? Dein Familienzweig hat das Geld, also kannst du dir mein ganzes Leben kaufen?“
„Selbst wenn wir heiraten, werde ich dich nie ansehen.“
Shelby trat mit geröteten Augen an unseren Tisch.
Sie sprach leise, sodass sich die Gäste an den Tischen in unserer Nähe vorbeugten, um sie zu verstehen.
„Miss Ferraro, bitte. Sie haben heute Abend dafür gesorgt, dass meine Eltern auf die Straße gesetzt wurden. Mein Vater wäre beinahe zusammengebrochen. Wenn Sie wollen, dass ich Bryant verlasse, gehe ich. Sofort.“
Ich starrte sie an.
Ich hatte ihre Eltern nicht einmal gesehen.
Bryant stand auf und zog Shelby hinter sich.
„Das geht nur dich und mich etwas an. Du rührst sie nicht an.“
„Ich habe niemanden hinauswerfen lassen.“
„Du warst noch nie zu stolz, um etwas Niederträchtiges zu tun.“
Ein Mann von einem Energiefonds eilte mit einer Geschenkbox herbei.
„Mr. Ferraro, eine Kleinigkeit zur Verlobung.“
Bryant nahm sie ihm aus der Hand und warf sie nach mir.
Die Ecke traf meinen Wangenknochen.
Etwas Warmes lief mir bis zum Kiefer hinunter.
„Entschuldige dich bei Shelby“, sagte Bryant. „Oder ich stehe hier auf der Stelle auf und löse diese Verlobung. Ich werde niemals eine Frau wie dich heiraten.“
Ich berührte meine Wange und sah das Rot an meinen Fingern.
In meinem letzten Leben hatte ich mich entschuldigt.
„Dann tu es nicht“, sagte ich. „Ich werde dich nicht heiraten, Bryant. Ich habe mich heute Nachmittag für jemand anderen entschieden.“
Bryant lachte laut auf.
„Jemand anderen. Klar. Das sagst du schon, seit du achtzehn bist.“
Hinter mir scharrte ein Stuhl über den Boden.
Ein Mann, den ich nicht kannte, legte neben meiner Hand eine gefaltete weiße Stofftaschentuch auf die Tischdecke.
Er trug einen anthrazitfarbenen Anzug, der seit zehn Jahren aus der Mode war und ihm perfekt passte.
„Drück das an deine Wange“, sagte er. „Du blutest auf dein Kleid.“
Bryant musterte ihn von oben bis unten.
„Wer zum Teufel bist du?“
Der Mann wandte den Blick nicht von mir ab.
„Nicholas Santoro. Sie ist vergeben.“