Er wurde wiedergeboren, um mich für sich zu gewinnen – aber ich bin schon verheiratet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Frühlingsempfang
Bis zu meinem letzten Atemzug wollte Leighton Prescott noch wissen, wo meine Schwester war.
Ich ließ ihn sich dicht zu meinem Kissen beugen.
Es war die einzige Güte, die ich ihm je erwies.
„Sie lebt noch“, flüsterte ich.
Dann lachte ich, und dieses Lachen war mein letzter Atemzug.
Ich schwebte über dem Bett und sah zu, wie er vor Wut bebte.
„Du treibst noch Spielchen auf deinem Sterbebett“, sagte er zu meinem Körper.
Ich sah zu, wie er mich auf einem schlichten Friedhof außerhalb von Boston beerdigte.
Ich sah zu, wie er vierzehn Jahre lang, Tag für Tag, nach Jocelyn suchte.
Kurz bevor er selbst starb, kam er an mein Grab, um darauf zu spucken.
„Du hast ihren Platz eingenommen und dafür gesorgt, dass sie bei dem Feuer ums Leben kam. Und du hast mir nie gesagt, wo sie begraben liegt.“
„Falls es ein nächstes Leben gibt, bleib mir verdammt noch mal vom Leib.“
Dann öffnete ich mit dreiundzwanzig die Augen, lag in meinem Kinderbett und hatte ein ganzes Jahr Zeit, mich vorzubereiten.
Leighton wurde ein Jahr nach mir wiedergeboren.
Ich wusste es in dem Moment, als ich ihn sah.
Es war der letzte Samstag im April, und auf dem Anwesen der Prescotts in Brookline war der Frühjahrsempfang in vollem Gange.
Pfirsichblütenblätter bedeckten den Rasen.
Sechzig junge Frauen standen mit Staffeleien im Garten, malten Blumen und beobachteten einander.
Cornelia Prescott nannte das einen Kunstvormittag.
Alle wussten, dass sie eine Frau für ihren Sohn suchte.
„Halt still“, sagte Jocelyn.
Meine Schwester richtete meinen Kragen mit zwei schnellen Zupfern und trat zurück, um mich zu betrachten.
„So. Jetzt siehst du aus, als dürftest du hier sein.“
Jocelyn war sechsundzwanzig und trug zu jedem Anlass roten Lippenstift.
Unter dem Arm hatte sie eine kleine Clutch, und als sie nach einer Haarnadel darin kramte, sah ich ihren Reisepass neben dem Lippenstift stecken.
„Du hast deinen Reisepass zu einer Gartenparty mitgebracht?“, fragte ich.
„Ich nehme ihn überallhin mit“, sagte Jocelyn. „Ich weiß gern, wo er ist.“
Sie steckte mir die Haare fest, küsste mich auf die Wange und ging zu ihrer Staffelei zurück.
Sie malte die Pfirsichbäume in einer Gartenecke, und ihr Bild war mit Abstand das beste dort.
Ich hatte ihr gesagt, sie solle etwas Schlichtes malen, und sie hatte mich ausgelacht.
Ich ließ es gut sein.
Ich trug einen Ehering und hatte mir eingeredet, das sei Schutz genug für uns beide.
Eine Hand schloss sich um mein Handgelenk.
Leighton drehte mich daran zu sich um.
Er war wieder achtundzwanzig, blond, an einem warmen Tag in einem Trenchcoat, und seine Augen glühten vor uraltem Zorn.
„Meine Mutter sucht heute meine Frau aus“, sagte er leise. „Wag es ja nicht, wieder das Bild deiner Schwester gegen deins auszutauschen.“
Sein Griff tat weh.
Ich sah auf seine Hand und dann in sein Gesicht, und ein merkwürdiges Gefühl überkam mich.
Ich fand es amüsant.
Beim letzten Mal hatte ich Jocelyn bei genau diesem Empfang angefleht, unsere Bilder auszutauschen.
Meins hatte den ersten Platz belegt.
Leighton hatte mir eine weiße Rose in die Hand gedrückt.
Ich hatte gedacht, vielleicht mag er mich.
Ich hatte nicht erkannt, dass er außer sich vor Wut war.
Er ließ mich los und marschierte über die Blütenblätter davon, sein Mantel schwang hinter ihm her.
Romy Greer stand mit einem Teller winziger Sandwiches hinter mir und hatte den Mund offen.
„Audra Winslow, du bist schon verheiratet“, sagte sie. „Warum redet Leighton Prescott so mit dir?“
„Weil er kein einziges Mal auf den Ring geschaut hat“, sagte ich.
Ich rieb mir das Handgelenk.
Der Ring war schlicht und aus Gold. Ich trug ihn seit Oktober.
Ich hätte ihn einfach gehen lassen können.
Aber Jocelyn lachte an ihrer Staffelei, und vor einem Jahr hatte ich mir geschworen, in diesem Garten nie wieder zu schweigen.
Also ging ich ihm nach.
„Leighton.“
Er drehte sich genervt um, und die Mädchen in unserer Nähe hörten auf zu malen.
Ich hob die linke Hand, sodass der ganze Rasen sie sehen konnte.
„Wenn du mich das nächste Mal am Handgelenk packst, frag vorher meinen Mann. Er nimmt das ziemlich genau.“
Leighton sah auf den Ring.
Sein Gesicht wurde ausdruckslos.
„Mann“, sagte er.
„Mrs. Sturgis“, sagte ich. „Seit Oktober.“
Irgendwo hinter uns fiel ein Pinsel ins Gras.
„Mrs. Sturgis?“, fragte eine warme Stimme neben meinem Ellbogen.
Cornelia Prescott hielt zwei Gläser Limonade in den Händen und reichte mir eines.
„Sie Arme, Sie sehen ganz erhitzt aus“, sagte sie. „Haben Sie etwas gegessen? Ich freue mich so, dass Sie gekommen sind. Welcher Sturgis ist denn der Glückliche?“
„Ethan“, sagte ich.
Cornelia lächelte und stellte ihr eigenes Glas auf den Gartentisch.
Sie tat es ganz langsam, damit es nicht klirrte.
„Wie schön“, sagte sie. „Wir müssen Sie beide unbedingt zum Essen einladen.“
Um zwölf läutete die Glocke, und die Bilder wurden zum Rasen hin gedreht.
Cornelia ging mit gefalteten Händen und schräg gelegtem Kopf die Reihen entlang.
An der Ecke blieb sie stehen.
„Pfirsichblüten“, sagte sie. „Das Licht ist hier wunderbar eingefangen. Wer hat das gemalt?“
„Ich“, sagte Jocelyn und machte einen kleinen Knicks.
Cornelia verkündete, das Winslow-Mädchen habe gewonnen.
Applaus brandete durch den Garten.
Leighton bahnte sich mit einer weißen Rose in der Hand einen Weg durch die Menge.
Er legte sie Jocelyn in die Hand, schloss ihre Finger um den Stiel und sah sie an.
Jocelyn starrte auf die Rose.
Dann sah sie an ihm vorbei, direkt zu mir.
Sie schüttelte den Kopf und formte lautlos ein einziges Wort:
Nein.