Für ihr Baby war er da – nicht für meins, Roman · Kapitel 1 von 2
Kapitel 1: Der Kuchen wurde nicht angeschnitten
Dalton verließ meine Babyparty, während ich das Messer noch in der Hand hielt.
Seine Mutter hatte den Kuchen vor mich gestellt, mit weißer Glasur und gelben Entchen.
Dreiundzwanzig Leute standen um ihren Esstisch und warteten.
Das Banner über dem Sideboard trug in ihrer schwungvollen Schrift die Aufschrift „Willkommen, Baby“, und auf der Geschenkkarte stand Noelle Brannigan.
Ich war in der zweiunddreißigsten Schwangerschaftswoche.
Eine Hand lag flach auf der Tischdecke, um meinen Rücken zu entlasten.
Daltons Handy vibrierte neben den Kuchentellern.
Noch bevor es zum zweiten Mal vibrierte, hielt er es sich ans Ohr.
Ich wusste, wer dran war. Für sie hatte er einen eigenen Klingelton eingestellt, einen anderen als für alle anderen.
Am anderen Ende weinte ein Baby.
Von meinem Platz aus konnte ich es hören.
„Ganz ruhig“, sagte Dalton. „Wie hoch ist seine Temperatur?“
Seine Tante hob ihr Handy, um das Anschneiden zu filmen.
Sie ließ es oben.
„Colette, ich komme“, sagte Dalton. „Zehn Minuten.“
„Dalton“, sagte ich. „Das ist meine Babyparty.“
Er hielt sich das Handy zu und sah mich an, völlig offen und voller Reue.
„Ihr Baby hat 39,4 Grad, Noe. Theo.“
„Sie ist allein in diesem Doppelhaus, und nach Einbruch der Dunkelheit fährt sie nicht mehr.“
„Ruf den ärztlichen Bereitschaftsdienst an“, sagte ich. „Ruf einen Krankenwagen.“
„Das macht sie nicht, sie hat Angst vor der Rechnung. Ich bin zurück, bevor du das erste Stück aufgegessen hast.“
Seine Mutter legte mir eine Hand auf den Arm.
Sie führte das Brannigan Family Diner, und in der Stadt tat jeder, was sie sagte.
„Lass ihn gehen, Liebes“, sagte sie. „Fieber ist Fieber. Das arme Mädchen hat niemanden.“
„Ich habe jemanden“, sagte ich. „Er steht direkt hier.“
„Du hast uns alle“, sagte seine Mutter und lächelte in die Runde. „Geh schon, Dalton.“
Er küsste mich auf den Kopf.
Er roch nach Sägemehl und kalter Luft.
„Das letzte Mal“, sagte er in mein Haar. „Ich schwöre beim Baby.“
Dann war er mit seinen Schlüsseln in der Hand durch die Haustür verschwunden.
Der Truck sprang an.
Der Truck fuhr davon.
Einen Moment lang sagte niemand etwas.
Seine Tante senkte ihr Handy, und ich sah zu, wie der kleine rote Punkt erlosch.
„Na ja“, sagte seine Mutter munter. „Wer möchte das Eckstück?“
Ich legte das Messer auf den Teller.
„Ich nicht“, sagte ich. „Danke für den Kuchen.“
Trotzdem schnitt ich das erste Stück an, weil ich so erzogen worden war.
Ich lächelte, während ich dreiundzwanzig Teller verteilte.
Ich aß keinen Bissen.
Um vier Uhr waren die Gäste gegangen.
Ich sagte seiner Mutter, ich würde nach Hause laufen.
Sie sagte, es sei eine Meile weit, und ich sagte, ich wüsste es.
Es waren neun Blocks, und ich ging langsam, eine Hand unter meinem Bauch.
Ich hatte dreimal vorgeschlagen, Colette kennenzulernen.
Jedes Mal sagte Dalton: „Nächste Woche, Noe. Sie ist schüchtern, wenn andere Leute dabei sind.“
Um vier Uhr an einem Samstag war sie seinem Handy gegenüber nicht schüchtern.
Alles, was er mir je erzählt hatte, war, dass sie eine Freundin von einer Freundin sei, neu in der Stadt, mit einem Baby und ohne Familie.
Ich hatte gesagt, das sei nett von ihm, und ich hatte es ernst gemeint.
Ich hatte sogar nach einem Kinderwagen gesucht, den ich ihr schenken könnte.
Zu Hause setzte ich mich an die Kücheninsel und öffnete die Banking-App, weil ich nicht wusste, was ich sonst mit meinen Händen tun sollte.
Ich wollte irgendetwas finden, das mir verriet, wo er an all den Abenden gewesen war.
Eine Restaurantrechnung, eine Apotheke, eine Tankstelle.
Was ich fand, war eine Buchung, die jeden Monat am Ersten auftauchte.
C. Voss, Miete. 1.800 Dollar.
Ich scrollte nach oben, und da war sie auch im Oktober.
Sie war auch im September da, im August und im Juli.
Das waren vier Zahlungen, 7.200 Dollar von unserem gemeinsamen Konto, und ich hatte keine einzige davon bemerkt.
Darunter stand die andere Abbuchung, die ich auswendig kannte.
Lagerhaus Cedar Road, 89 Dollar.
Er hatte seit dem Begräbnis meines Bruders jeden Monat dafür bezahlt.
Darin war, was Dalton Jacks Sachen nannte, der Kram, von dem er sich nicht übers Herz brachte, ihn wegzuwerfen.
Ich hatte mehr als einmal darum gebeten, es mir anzusehen.
Er sagte immer, später, wenn ich nicht mehr so müde wäre.
Ich war noch nie in dem Lagerraum gewesen.
Er hatte mich nicht ein einziges Mal mitkommen lassen.
Ich legte das Handy mit dem Display nach unten auf die Kücheninsel.
Ich hatte in diesem Haus bereits ein Baby verloren, in der neunzehnten Schwangerschaftswoche.
Dalton hatte mich in jener Nacht vier Stunden lang auf dem Badezimmerboden gehalten.
Er hatte mir versprochen, nie wieder einen Raum zu verlassen, in dem ich war.
Ich stand auf und ging zum Schrank.
Die Kliniktasche lag seit September gepackt auf dem obersten Regal.
Ich holte sie herunter und zog meinen Mantel an.
Also ging ich hinaus.
Ich zog meinen Ring ab und ließ ihn auf der Kücheninsel neben seiner Schlüsselablage liegen.
Ich schloss hinter mir ab und legte den Schlüssel unter den Blumentopf.
Von der Veranda aus rief ich meinen Vater an.
„Dad“, sagte ich. „Kannst du mich abholen?“
„Wo bist du?“
„Zu Hause. Aber nicht mehr lange.“
Er fragte nicht, warum.
Er sagte: „Zehn Minuten“, so wie immer.
Mein Handy vibrierte in meiner Hand, noch bevor sein Truck in unsere Straße einbog.
Dalton hatte geschrieben: Bin bald zu Hause. Wo bist du? Sag deinem Vater noch nichts. Ich kann es erklären.