Bei ihrem Baby war er da – bei meinem nicht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Kuchen wurde nicht angeschnitten
Dalton verließ meine Babyparty, das Messer noch in meiner Hand.
Seine Mutter hatte den Kuchen vor mich gestellt, mit weißer Glasur und gelben Entchen.
Dreiundzwanzig Menschen standen um ihren Esstisch und warteten.
Über dem Sideboard hing ein Banner mit den Worten „Willkommen, Baby“, in ihrer geschwungenen Handschrift, und auf der Geschenkkarte stand Noelle Brannigan.
Ich war in der zweiunddreißigsten Schwangerschaftswoche.
Eine Hand hatte ich flach auf die Tischdecke gelegt, um meinen Rücken zu entlasten.
Daltons Handy vibrierte neben den Kuchentellern.
Noch bevor es zum zweiten Mal vibrierte, hatte er es schon am Ohr.
An dem Klingelton, den er für sie eingestellt hatte, erkannte ich, wer es war. Ein anderer als bei allen anderen.
Am anderen Ende weinte ein Baby.
Von meinem Platz aus konnte ich es hören.
„Ganz ruhig“, sagte Dalton. „Wie hoch ist sein Fieber?“
Seine Tante hob ihr Handy, um das Anschneiden zu filmen.
Sie hielt es weiter hoch.
„Colette, ich komme“, sagte Dalton. „In zehn Minuten.“
„Dalton“, sagte ich. „Es ist meine Babyparty.“
Er hielt das Handy zu und sah mich an, völlig offen und voller Reue.
„Das Baby hat über 39 Grad Fieber, Noe. Arlen.“
„Sie ist allein in diesem Doppelhaus, und nach Einbruch der Dunkelheit fährt sie nicht mehr.“
„Ruf den ärztlichen Bereitschaftsdienst an“, sagte ich. „Ruf einen Krankenwagen.“
„Das macht sie nicht, sie hat Angst vor der Rechnung. Ich bin zurück, bevor du das erste Stück aufgegessen hast.“
Seine Mutter legte mir eine Hand auf den Arm.
Sie führte das Brannigan Family Diner, und in der ganzen Stadt taten alle, was sie sagte.
„Lass ihn gehen, Liebes“, sagte sie. „Fieber ist Fieber. Das arme Mädchen hat niemanden.“
„Ich habe jemanden“, sagte ich. „Er steht direkt hier.“
„Du hast uns alle“, sagte seine Mutter und lächelte in die Runde. „Geh nur, Dalton.“
Er küsste mich auf den Kopf.
Er roch nach Sägemehl und kalter Luft.
„Das letzte Mal“, sagte er in mein Haar. „Ich schwöre es beim Baby.“
Dann war er mit den Schlüsseln in der Hand durch die Haustür verschwunden.
Der Truck sprang an.
Der Truck fuhr davon.
Einen Moment lang sagte niemand etwas.
Seine Tante senkte ihr Handy, und ich sah, wie der kleine rote Punkt erlosch.
„Na ja“, sagte seine Mutter fröhlich. „Wer möchte das Eckstück?“
Ich legte das Messer auf den Teller.
„Ich nicht“, sagte ich. „Danke für den Kuchen.“
Trotzdem schnitt ich das erste Stück an, weil man mich so erzogen hatte.
Mit einem Lächeln verteilte ich dreiundzwanzig Teller.
Ich aß keinen Bissen.
Um vier waren die Gäste gegangen.
Ich sagte seiner Mutter, ich würde zu Fuß nach Hause gehen.
Sie sagte, es sei eine Meile, und ich sagte, ich wüsste das.
Es waren neun Blocks, und ich ging sie langsam, eine Hand unter meinem Bauch.
Ich hatte dreimal darum gebeten, Colette kennenzulernen.
Jedes Mal hatte Dalton gesagt: „Nächste Woche, Noe. Sie ist schüchtern, wenn es um Leute geht.“
Am Samstagnachmittag um vier war sie seinem Anruf gegenüber nicht schüchtern.
Alles, was er mir je erzählt hatte, war, dass sie eine Freundin einer Freundin sei, neu in der Stadt, mit einem Baby und ohne Familie.
Ich hatte gesagt, das sei sehr nett von ihm, und das hatte ich auch so gemeint.
Ich hatte sogar nach einem Kinderwagen gesucht, den ich ihr schenken könnte.
Zu Hause setzte ich mich an die Kücheninsel und öffnete die Banking-App, weil ich nicht wusste, was ich sonst mit meinen Händen tun sollte.
Ich wollte irgendetwas finden, das mir verriet, wo er all diese Abende gewesen war.
Eine Restaurantrechnung, eine Apotheke, eine Tankstelle.
Was ich fand, war eine Buchung, die jeden Monat am Ersten auftauchte.
C. Sundberg, Miete. 1.800 $.
Ich scrollte nach oben, und da war sie auch im Oktober.
Auch im September, August und Juli.
Das waren vier Zahlungen, 7.200 Dollar von unserem Gemeinschaftskonto, und ich hatte keine einzige davon bemerkt.
Darunter stand die andere Abbuchung, die ich auswendig kannte.
Cedar Road Storage, 89 $.
Er hatte sie jeden Monat bezahlt, seit der Beerdigung meines Bruders.
Darin lagerte, was Dalton Jacks Sachen nannte – das Zeug, von dem er sich nicht trennen konnte.
Mehr als einmal hatte ich darum gebeten, es mir anzusehen.
Er sagte immer, später, wenn ich nicht mehr so müde wäre.
Ich war noch nie in dem Lagerraum gewesen.
Er hatte mich nie ein einziges Mal mitkommen lassen.
Ich legte das Handy mit dem Display nach unten auf die Kücheninsel.
Ich hatte in diesem Haus schon einmal ein Baby verloren, in der neunzehnten Woche.
Dalton hatte mich in jener Nacht vier Stunden lang auf dem Badezimmerboden gehalten.
Er hatte mir versprochen, nie einen Raum zu verlassen, in dem ich war.
Ich stand auf und ging zum Schrank.
Die Krankenhaustasche lag oben im Regal, seit September gepackt.
Ich nahm sie herunter und zog meinen Mantel an.
Also trat ich hinaus.
Ich zog meinen Ring ab und ließ ihn neben seiner Schlüsselablage auf der Kücheninsel liegen.
Ich schloss die Tür hinter mir ab und legte den Schlüssel unter den Blumentopf.
Von der Veranda aus rief ich meinen Vater an.
„Dad“, sagte ich. „Kannst du mich abholen?“
„Wo bist du?“
„Zu Hause. Aber nicht mehr lange.“
Er fragte nicht, warum.
Er sagte: „Zehn Minuten“, so wie immer.
Mein Handy vibrierte in meiner Hand, noch bevor sein Truck in unsere Straße einbog.
Dalton hatte geschrieben: Bin bald zu Hause. Wo bist du? Sag deinem Vater noch nichts. Ich kann es erklären.