Die Heilerin der vernarbten Alphas, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Furt
Der Fluss war so kalt, dass mir die Zähne wehtaten, und der Verwalter meines Vaters hielt die ganze Zeit meine Kette fest, während wir hinüberwateten.
Die Aldwater reichte an der Furt bis zu den Knien und war vom Schmelzwasser im Frühling braun.
Am Südufer saß mein Vater auf seinem grauen Pferd und winkte nicht.
Daran wusste ich, dass die Überquerung Wirklichkeit war.
Am Nordufer warteten drei Männer am Fuß von Ironmeres Tor, und der größte von ihnen rührte sich überhaupt nicht.
Der Verwalter legte das Ende meiner Kette in die Hand des größten Mannes.
„Ein Tribut aus Ashfen, auf Geheiß von Alpha Tavish Ravenhill“, sagte er. „Heilerin Mabyn Ravenhill, die Tochter des Alphas, als Bürgschaft für den Frieden.“
Dann wandte er sich ab und watete zurück, ohne mich anzusehen.
Ich stand da, während das Wasser aus meinem Rock rann und meine Handgelenke unter dem Eisen brannten.
Der große Mann war locker einen Kopf größer als jeder andere, den ich je gesehen hatte.
Die linke Hälfte seines Gesichts war eine einzige glatte, glänzende Narbe, die von der Schläfe bis hinunter zum Kragen reichte.
Das Ohr auf dieser Seite war größtenteils weg.
Sein anderes Auge war schiefergrau und glitt langsam einmal über mich hinweg.
„Du weißt, wer ich bin“, sagte er.
„Torren Ironmere“, sagte ich. „Der Älteste.“
„Und du weißt, was dein Vater mir angetan hat.“
Seit ich fünfzehn war, hatte ich die Geschichten gehört.
Den Beweis hatte ich noch nie mit eigenen Augen auf mich zukommen sehen.
„Ich weiß, dass er deine Festung niedergebrannt hat“, sagte ich.
„Er hat das Langhaus meiner Mutter niedergebrannt. Elf von meinen Leuten waren darin.“ Seine Stimme war ruhig und ebenmäßig. „Vier Kinder habe ich herausgetragen. Das hier habe ich durch sie hindurchgetragen.“
Er ließ mich lange darauf schauen.
Ich zwang mich, alles anzusehen, denn wegzusehen wäre die Antwort eines Feiglings gewesen.
Der Mann neben ihm war schlank und hellhäutig, über seinem linken Auge trug er eine schwarze Lederklappe.
Er sah nicht die Narbe an.
Er sah meinen Saum an.
„Unser letzter Tribut aus deinem Rudel war ein Mädchen“, sagte der Mann mit der Augenklappe. „Sie war sechzehn. Sie hatte Eisenhut in ihren Rocksaum genäht und ein Lächeln auf den Lippen.“
„Ich bin nicht sie“, sagte ich.
„Nein“, sagte Torren. „Deshalb wirst du stillhalten.“
Er nickte dem Mann mit der Augenklappe einmal zu.
„Cadoc. Ihre Ausrüstung, ihren Saum und alles an ihr. Hier, damit meine Leute im Hof zusehen können.“
Cadoc nahm das Bündel von meinem Gürtel, das meine Mutter für mich genäht hatte.
Er legte es auf dem Torstein auseinander und ging jede Tasche durch.
Knochennadeln, Stahlnadeln, eine gebogene für tiefe Wunden, schwarzer und weißer Faden.
Ein Tontopf mit Salbe.
Er schraubte den Deckel ab, roch daran und tauchte einen Finger hinein.
Er fuhr mit dem Daumen jeden Zentimeter meines Saums entlang, dann meine Ärmel und die Naht meines Mieders.
Seine Hände waren schnell und unpersönlich, und ich dachte: Gut.
Sollen sie es jetzt finden. Und sollen sie nichts finden.
„Nadeln“, sagte Cadoc schließlich. „Beinwell und Honig. Faden.“ Er sah seinen Bruder mit etwas an, das beinahe Enttäuschung war. „Sie ist sauber.“
„Dann ist sie sauberer als die letzte“, sagte Torren, und ich hörte, dass er es nicht glaubte.
Hinter ihnen erscholl ein Ruf aus dem Hof.
Ein junger Mann stürmte im Laufschritt aus dem Tor, die Locken flogen, ein kleines Bündel an die Brust gedrückt.
Sein Hemd war vorn rot durchnässt, und keines von dem Blut stammte von ihm.
„Torren!“ Seine Stimme brach. „Torren, es ist der Schäferjunge! Sie haben ihn am Schafpferch erwischt, Silber steckt in ihm!“
Das Bündel in seinen Armen war ein Kind.
Er war sechs oder sieben, seine Haut wachsbleich, ein schwarz befiederter Pfeilschaft ragte unter seinen Rippen hervor.
Hinter dem jungen Mann kam eine grauhaarige Frau in einer Heilerinnenschürze heran, sie ging, statt zu laufen.
„Aldith!“, sagte Torren.
Die Frau blieb ein paar Schritte vor dem Kind stehen und verschränkte die Hände hinter dem Rücken.
„Er steckt in der Lunge, und er ist aus Silber“, sagte sie tonlos und müde. „Ich kann nicht.“
„Aldith.“
„Ich kann nicht, Torren. Ich kann ihn nicht berühren.“
Bei jedem Atemzug gab der Junge ein leises, feuchtes Geräusch von sich, und ich wusste genau, was es bedeutete.
Ich fragte nicht.
Ich ließ mich mit schwingender Kette in den Schlamm auf die Knie sinken und hielt beide Handgelenke hoch.
„Gebt ihn mir.“
„Nicht“, sagte Cadoc ganz leise. „Sie ist eine Ravenhill.“
„Gebt ihn mir, und nehmt mir das hier ab, wenn ihr wollt, dass er lebt.“
Der Lockenkopf sah Torren an.
Torren sah den Jungen an.
Etwas im vernarbten Gesicht veränderte sich, dann nickte er kurz.
Der Junge kam so leicht wie ein Vogel in meine Arme.
Die Kette war noch dran, also legte ich meine gefesselten Hände flach auf seine Rippen und ertastete mit den Fingerspitzen den Pfeil.
Das Silber lag an der Lungenwand, nur eine Haaresbreite vom großen Blutgefäß entfernt.
Ein falscher Atemzug, und es würde die Gefäßwand durchtrennen.
„Das Nadelbündel“, sagte ich. „Die gebogene Nadel. Honigsalbe. Haltet seinen Kopf still und lasst ihn nicht husten.“
Niemand rührte sich.
„Sofort!“
Torren sagte: „Gethin. Das Bündel.“
Der Lockenkopf schnappte es sich und ließ sich neben mir in den Schlamm sinken.
Mit einem Zug zog ich den Pfeilschaft heraus.
Heißes Blut spritzte über meine Handgelenke.
Der Junge bäumte sich einmal auf, zuckte zusammen und erschlaffte.
Seine Brust hob und senkte sich nicht mehr.
Ich blickte auf.
Torren Ironmere stand über mir, die Hände seiner Brüder an ihren Messern, und sein einziges graues Auge war vollkommen reglos.
„Wenn er in Ihren Händen stirbt“, sagte er, „hängen Sie vor Sonnenuntergang an meinem Tor.“