Herzschmerz führt sie zu Mr. Right, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Portwein
Ich kam vier Stunden früher nach Hause, weil mein Verlobter gesagt hatte, er müsse lange arbeiten.
Hollisters Wagen stand in der Einfahrt, ebenso die weiße Limousine, mit der Sherilyn zu ihren Wohltätigkeitsessen fuhr.
Meine Stiefmutter hatte mir am Morgen gesagt, sie würde den ganzen Abend mit meinem Vater im Krankenhaus sein.
Ich stand mit den Schlüsseln noch in der Hand in der dunklen Diele.
Die Tür zum Arbeitszimmer meines Vaters stand einen Spaltbreit offen, und drinnen brannte eine Lampe.
„Sie unterschreibt, weil sie dich liebt“, sagte Sherilyn mit der warmen Stimme, die sie bei Kellnern benutzte. „Das ist das Schöne daran.“
Ich kannte die Stimme und das Arbeitszimmer, und ich ging lautlos darauf zu.
Durch den Spalt sah ich Hollister auf dem Ledersofa meines Vaters sitzen, das Hemd aus der Hose gezogen.
Sherilyn saß in ihrem pfirsichfarbenen Kaschmirpullover auf seinem Schoß, ihre Perlen zwischen seinen Fingern.
Sie unterhielten sich nicht gerade über das Wetter.
„Acht Monate Abendessen mit einem Mädchen, das Oliven zählt“, sagte Hollister. „Das hab ich mir verdient.“
„Hab Geduld, Liebling.“ Sherilyn küsste seinen Kiefer. „Das Hochzeitsgeschenk sind die Stimmrechte ihres Vaters. Eine Unterschrift, und die Firma gehört uns.“
„Und Thora?“
„Thora wird eine hübsche Scheidung bekommen. Sie kann für den Rest ihres Lebens Gemälde restaurieren.“
Beide lachten.
Mit einer Hand, die ich nicht mehr spürte, holte ich mein Handy heraus und drückte auf Aufnahme.
Neun Sekunden.
Mehr schaffte ich nicht, bevor meine Knie nachzugeben begannen. Aber neun Sekunden reichten für ihre Stimme, seinen Namen und das Wort Stimmrechte.
Ich beendete die Aufnahme und steckte das Handy in meine Tasche.
Der Ring meiner Mutter saß an meiner rechten Hand, Hollisters Ring an meiner linken.
Am liebsten wäre ich hineingegangen und hätte die schwere Messinglampe vom Schreibtisch genommen.
Stattdessen trat ich zurück, schloss die Haustür, als wäre ich gerade erst hereingekommen, und rief: „Ich bin zu Hause!“
Hinter der Tür zum Arbeitszimmer hasteten Schritte, ein Stuhl scharrte über den Boden.
Bis ich die Küche erreichte, hatte ich mein Gesicht wieder unter Kontrolle.
Sherilyn kam als Erste herein, strich ihren Bob glatt und lächelte, als koste es sie nichts.
„Thora, Schatz, du bist früh dran. Hollister ist vorbeigekommen, um über den Floristen zu sprechen.“
„Wie aufmerksam“, sagte ich.
Hollister kam hinter ihr herein und küsste mich auf die Wange.
Er roch nach ihrem Parfüm.
„Du siehst blass aus“, sagte Sherilyn. „Setz dich. Ich schenke dir etwas ein, damit du dich beruhigst.“
Sie nahm eine Karaffe mit dem Portwein meines Vaters vom Sideboard und füllte ein Kristallglas bis zum Rand.
Ich hätte ablehnen sollen.
Aber ich hatte ein Geheimnis in meiner Brust, und wenn ich das Glas zurückgewiesen hätte, wäre sie misstrauisch geworden.
„Auf das glückliche Paar“, sagte Sherilyn und beobachtete meinen Mund, während ich trank.
Er schmeckte nach Pflaumen und darunter nach etwas Bitterem.
Ich stellte das halb volle Glas ab und sagte, ich bräuchte frische Luft.
Hollister begleitete mich zum Gartentor, die Hand auf meinem Rücken.
„Sag deinem Vater, ich wünsche ihm gute Besserung“, sagte er. Seine Unverfrorenheit war so groß, dass ich beinahe lachen musste.
Ich ging auf die Straße hinaus und spürte die kalte Luft im Gesicht.
Am Ende des Häuserblocks begann der Gehweg sich zu neigen.
Meine Zunge fühlte sich schwer an, und die Straßenlaternen verschwammen zu langen goldenen Streifen.
Irgendwo in weiter Ferne begriff ich, dass ich mich mit dem Glas Portwein geirrt hatte.
Ich wollte nicht vor Sherilyns Haus sterben.
Zwei Straßen weiter lag das Hotel Aldine, seine Messingtüren waren hell erleuchtet. Ich heftete den Blick auf die Türen und ging weiter.
Die Bar war schummrig und voller Menschen, die mich nicht ansahen.
Ich schaffte es zu einem Hocker und legte beide Hände flach auf das polierte Holz.
Jemand stellte mir mit leiser Stimme eine Frage.
Ich glaube, ich sagte ihm, dass mein Kopf wehtat.
Ich glaube, er sagte: „Bleib bei mir.“
Seine Hand war sehr warm an meinem Ellbogen, und dann verschwand der Boden unter mir.
Ich wachte in einem Bett auf, das nicht meins war.
Die Decke war weiß, die Vorhänge schwer, und an den Rändern sickerte graues Licht herein.
Ich trug ein Männerhemd und sonst nichts.
Es roch nach Zedernseife und sauberer Baumwolle.
Irgendwo hinter einer Tür lief Wasser.
Ich erinnerte mich weder an ein Gesicht noch an einen Namen, an nichts, was nach dem Wegsacken passiert war.
Mein Herz hämmerte gegen meine Rippen.
Ich fand mein Kleid gefaltet auf einem Stuhl und zog mich so hastig an, dass ich eine Naht zerriss.
Ich nahm meine Schuhe in die Hand und sah mich nicht um.
Im Aufzug erwachte mein Handy wieder zum Leben und vibrierte pausenlos.
Die erste Nachricht stammte von einer unbekannten Nummer. Ein Foto.
Ich war in der Lobby des Aldine, den Kopf an die Brust eines Fremden gelehnt, seinen Arm um meine Taille.
Die zweite Nachricht war von Hollister.
„Erklär das.“