Er erklärte mein Erbe vor dreihundert Gästen zur Fälschung – und fing dann jeden Schlag ab, der mir galt, Roman · Kapitel 1 von 40
Kapitel 1: Der Toast
Ich war gerade mitten in meinem Toast, als Kendrick Mercer mir das Mikrofon aus der Hand nahm.
„Auf meinen Vater“, hatte ich gesagt, „der diesen Ort mit seinen eigenen Händen aufgebaut und mir hinterlassen hat.“
Dreihundert Gläser waren in die Höhe gereckt.
Zur Erntegala erstrahlte das Glasshouse in goldenem Licht, wie jeden Oktober.
Mein Vater hatte diese Feier einunddreißig Jahre lang veranstaltet.
Dies war die erste ohne ihn.
Ich trug das grüne Seidenkleid meiner Mutter.
Ich hatte den Toast vor dem Spiegel geübt, bis ich „mein Vater“ sagen konnte, ohne dass mir die Stimme versagte.
Dann schloss sich eine Hand um meine am Mikrofon.
Kendrick zog nicht daran.
Er hielt es einfach fest, bis ich losließ.
„Alle stellen bitte ihre Gläser ab“, sagte er.
Zuerst tat es niemand.
Er wartete.
Warten konnte er gut.
Einer nach dem anderen wurden die Gläser abgestellt.
„Es tut mir leid, das hier tun zu müssen“, sagte Kendrick. „Aber Genevieve hat diesem Raum etwas erzählt, das nicht stimmt, und die Presse sitzt an Tisch neun.“
Eine Frau an Tisch neun senkte ihr Handy und hob es dann wieder.
„Das Testament, das Genevieve letzten Monat eingereicht hat, ist gefälscht.“
Das Raunen, das durch den Raum ging, war wie eine Welle, die sich ausbreitete.
Ich lachte.
Es war das Einzige, was mir einfiel.
„Kendrick, gib mir das Mikrofon.“
Er sah mich nicht an.
„Dieses Testament ist auf den zweiten August datiert“, sagte er. „Darin steht, Thomas habe es an jenem Nachmittag im Büro seines Anwalts in Stockbridge unterschrieben.“
Er ließ die Worte einen Moment wirken.
„Am zweiten August lag Thomas mit einem Stent im Herzen in einem Krankenhausbett im Mass General.“
„Ich habe ihn dorthin gefahren“, sagte er. „Ich war vier Tage lang bei ihm.“
Mir wurde erst heiß, dann kalt.
Ich hatte nichts von einem Stent gewusst.
Ich hatte es nicht gewusst, weil ich nicht hier gewesen war.
„Thomas hat sein echtes Testament im Juli in seinem Arbeitszimmer unterschrieben, oben in diesem Haus“, sagte Kendrick.
„Er hat mir seine Hälfte von Bradbury und Mercer hinterlassen. Und das Haus.“
„Das ist eine Lüge“, sagte ich.
Es kam viel zu laut heraus.
Ein Kellner erstarrte mit einem Tablett voller Austern in den Händen.
„Mein Vater würde dir niemals das Haus geben. Er würde dir überhaupt nichts geben.“
Endlich drehte Kendrick sich um und sah mich an.
Er hatte graue Augen, und wenn sie auf mich fielen, waren sie noch nie warm gewesen.
Jetzt waren sie es auch nicht.
„Dein Vater hat mir fünf Jahre seines Lebens geschenkt, während du in New York warst“, sagte er leise. „Er hat mir mehr als genug gegeben.“
Jemand nahe der Bar sagte: „Autsch.“
An Tisch vier hielt sich eine blonde Frau in einem weißen Kleid die Hand vor den Mund, um ihr Lachen zu unterdrücken.
Der silberhaarige Mann neben ihr tätschelte lächelnd ihren Arm.
Ich kannte die beiden noch nicht.
Das würde sich ändern.
Kendrick hob das Mikrofon wieder.
„Thomas wollte, dass Genevieve hier einen Platz hat“, sagte er in den Raum. „Also bekommt sie einen.“
Ich hielt den Atem an.
„Wenn sie lernen will, was ihr Vater aufgebaut hat, kann sie dort anfangen, wo er angefangen hat. Wo ich angefangen habe. Unten im Service.“
Er sah mich an.
„Montag. Sechs Uhr. Schwarze Schuhe.“
Eine Sekunde lang herrschte völlige Stille.
Dann lachte die blonde Frau an Tisch vier laut auf.
Ihr Lachen war hell und entzückt, und es gab allen anderen die Erlaubnis, mit einzustimmen.
Es breitete sich von Tisch zu Tisch aus.
Nicht alle lachten.
Aber genug.
„In einer Schürze würde sie bezaubernd aussehen“, sagte die Blonde, ohne sich auch nur im Geringsten leise zu halten.
Ich hatte ein volles Glas Champagner in der Hand.
Ich schüttete es Kendrick Mercer ins Gesicht.
Der Champagner traf ihn am Mund und lief seinen Hemdkragen hinunter.
Jemand keuchte auf.
Jemand anderes klatschte einmal in die Hände und hörte dann auf.
Kendrick zuckte nicht einmal.
Er nahm eine weiße Serviette vom nächstgelegenen Tisch und wischte sich langsam das Gesicht ab.
„Du hast es gefälscht“, sagte ich. „Du hast das Testament meines Vaters gefälscht und stehst jetzt in seinem Haus und erzählst seinen Freunden, ich sei die Lügnerin.“
„Thomas hat es vor zwei Zeugen unterschrieben“, sagte Kendrick.
Er faltete die Serviette und legte sie hin.
„Würden die Zeugen bitte die Hand heben?“
Am Vorstandstisch hob meine Patin die Hand.
Rosemary Ellery.
Sie hatte mich bei meiner Taufe auf dem Arm gehalten.
Sie hatte mich bei der Beerdigung meiner Mutter auf dem Arm gehalten.
Sie sah über ihre Lesebrille zu mir herüber, und ihre Augen waren feucht.
„Es tut mir so leid, Gen“, formte sie lautlos mit den Lippen.
Ich schüttelte den Kopf.
Das war eine.
Eine alte Frau, die sich irren konnte.
Eine alte Frau, die man belogen haben konnte.
„Und der zweite Zeuge“, sagte Kendrick.
Niemand bewegte sich.
Dann hob am Desserttisch eine Hand sich in die Höhe.
Sie war neben der hohen weißen Torte mit den goldenen Blättern, bei der ich ihr den ganzen Nachmittag beim Aufspritzen zugesehen hatte.
Sie war mit Mehl bestäubt.
Chloe Dunning war seit unserem achten Lebensjahr meine beste Freundin.
Sie trug noch immer ihre Konditoruniform.
Sie wollte mich nicht ansehen.
Sie stand einfach da, die Hand in die Luft gestreckt, und das Kinn zitterte.