Die Brüder ihrer Freundin wittern sie am Tor – jetzt beanspruchen alle drei sie, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Tor
Linneas fünfundzwanzigster Geburtstag begann um sechs.
Um zehn vor sechs stand ich am eisernen Tor zum Land ihrer Familie und hielt einen Zitronenkuchen in einer weißen Schachtel in den Händen.
Hinter dem Tor führte eine geschotterte Zufahrt durch die Kiefern zu einem langen Holzhaus.
Auf dem Rasen standen vierzig Menschen mit Pappbechern unter Lichterketten.
Linnea war heruntergekommen, um selbst das Tor aufzuschließen, und redete schnell.
„Sie werden nicht hier sein, versprochen“, sagte sie. „Dad hat meine Brüder wegen eines Anhängers nach Escanaba geschickt. Vor zehn sind sie nicht zurück.“
„Ich habe keine Angst vor deinen Brüdern“, sagte ich. „Ich habe sie nur noch nie kennengelernt.“
Das stimmte, und es war seltsam.
Linnea und ich waren seit sieben Jahren beste Freundinnen, seit unserer ersten Woche am College.
Ich wusste, dass der Älteste das Holzgeschäft leitete, der mittlere kochte und das Nesthäkchen in einem Forstlabor lebte.
Ich hatte keinen von ihnen je gesehen.
Linnea und ich trafen uns immer im Ridge Diner an der Landstraße, eine Stunde südlich des Hauses.
Heute Abend war das erste Mal, dass sie mich hierher eingeladen hatte.
„Dad hat mich gebeten, dich zu fragen“, hatte sie am Telefon gesagt. „Er meint, sieben Jahre sind lang genug.“
Jetzt holte sie eine kleine braune Flasche aus ihrer Manteltasche.
Seit dem College hatte sie mir vor jedem Treffen etwas Kiefernöl auf die Handgelenke getupft. Sie sagte immer, das sei gegen die Insekten.
Heute Abend hielt sie die Flasche einen Moment in der Hand und schraubte dann den Deckel wieder zu.
„Heute nicht“, sagte sie.
„Es ist Oktober, Lin. Die Insekten sind tot.“
Sie lachte viel zu laut und schwang das Tor auf.
Ein Mann kam bereits die Zufahrt entlang auf uns zu.
Er hatte einen grau melierten Bart und freundliche braune Augen und streckte beide Hände nach der Kuchenschachtel aus.
„Du musst Lowen sein“, sagte er. „Ich bin Garrick. Seit sieben Jahren hören wir von dir.“
„Hallo, Mr. Niemi. Schön, endlich zu sehen, wo sie herkommt.“
„Garrick. Mr. Niemi ist mein Vater, und er ist tot.“ Er lächelte. „Auf der Veranda gibt es Limonade, und niemand hier wird dich zwingen, mit jemandem zu reden, den du nicht magst.“
Ich mochte ihn sofort.
Ich trat durch das Tor.
Der Wind drehte.
Er kam von hinter dem Haus, durch die Kiefern, und war warm. Er roch nach Holzrauch, frisch geschnittener Zeder und etwas, in das ich am liebsten mein Gesicht gedrückt hätte.
Irgendetwas hinter meinen Rippen zog mich heftig nach vorn, zu den Bäumen.
Drei Männer kamen im Laufschritt aus den Bäumen.
Sie überquerten den Rasen so schnell, dass die Leute zur Seite traten, und blieben zwanzig Fuß von mir entfernt auf dem Kies stehen, schwer atmend.
Der Größte hatte schwarzes Haar, graue Augen und Schultern, die die halbe Zufahrt ausfüllten. Er starrte mich an, ohne zu blinzeln.
„Mein“, sagte er.
Er sagte es leise und bewegte sich nicht.
Der Mann neben ihm hatte sandfarbenes Haar und trug unter seiner offenen Jacke eine mehlweiße Schürze. Er legte eine Hand vor den Mund, und seine Schultern bebten.
„Mein“, sagte er, lachte und brach mitten im Lachen ab.
Der Jüngste setzte sich bereits in Bewegung.
Er hatte braune Locken und trug ein Sweatshirt seiner Universität. Er war bis auf sechs Fuß an mich herangekommen, bevor der Sandhaarige ihn am Kragen packte.
„Mein“, flüsterte er. „Lowen, du gehörst mir, bitte.“
Auf dem ganzen Rasen war es still geworden.
Vierzig Menschen standen mit ihren Pappbechern da und sahen zu, wie drei Brüder das zu einer Frau sagten, die nichts als ihre Autoschlüssel in der Hand hielt.
„Oh, verdammt“, sagte Linnea hinter mir.
Ich öffnete den Mund, um ihnen zu sagen, dass ich mich in der Adresse geirrt hatte.
Der Boden neigte sich, und das Letzte, was ich sah, waren die Hände des Jüngsten, die sich nach mir ausstreckten.
Ich wachte in einem schmalen Bett unter einer Decke voller nachtleuchtender Sterne auf.
Ich kannte die Sterne. Linnea hatte sie mir in unserem ersten Wohnheimjahr beschrieben. Das hier war ihr altes Zimmer.
Die Kuchenschachtel stand auf der Kommode.
Drei Männer saßen auf dem Boden.
Sie saßen im Kreis, drei Meter vom Bett entfernt, und keiner von ihnen berührte den anderen.
„Sie ist wach“, sagte der mit den Locken.
„Das sehe ich, Stellan“, sagte der Sandhaarige. „Leise.“
„Ich bin leise. So leise war ich noch nie.“
„Wer hat mich heraufgetragen?“, fragte ich. Meine Stimme klang rau.
„Ich“, sagte der Große. „Torsten.“ Er sah zu Boden und dann wieder zu mir. „Ich wollte nicht, dass es jemand anderes tut.“
„Dad hat den Wasserkessel aufgesetzt, noch bevor du überhaupt auf dem Boden aufgeschlagen bist“, sagte der Sandhaarige. „Er wusste, dass du Tee wollen würdest. Übrigens, ich bin Beck. Ich koche.“
Ich setzte mich auf. Sie beugten sich alle gleichzeitig zu mir.
„Bleibt, wo ihr seid“, sagte ich.
Sie hielten inne. Stellan schob ein Knie etwa einen Zoll näher.
„Stellan.“
„Ich habe gemessen.“
Meine Schlüssel waren in meiner Tasche, und mein Auto stand am Tor.
Ich blieb auf dem Bett sitzen und sagte ihnen, sie sollten reden.
„Zuerst meine Regeln“, sagte ich. „Niemand berührt mich, bevor ich es sage. Niemand lügt mich an. Und niemand streitet sich um mich.“
„Abgemacht“, sagte Torsten.
„Abgemacht“, sagte Beck.
Stellan hob die Hand. „Zählt es als Berührung, wenn ich in deiner Nähe sitze?“
„Ja.“
„Und wenn ich dich ansehe?“
„Ansehen ist in Ordnung.“
„Jetzt erklärt es mir“, sagte ich. „Warum habt ihr das alle gesagt?“
„Ein Wolf hat eine Gefährtin“, sagte er. „Eine einzige, sein ganzes Leben lang. Wenn er sie wittert, zieht sich ein Faden in seiner Brust straff.“
„Wir alle drei haben diesen Faden am Tor gespürt“, sagte Beck leise. „Wir alle drei. Zu dir.“
„So etwas ist in diesem Rudel noch nie passiert“, sagte Torsten. „Und das Rudelgesetz besagt, dass nur einer von uns sie behalten darf.“