Ihr Brautkleid, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Ihr Brautkleid
Um zehn nach zwei fand ich in der Hochzeitssuite eines Hotels in der Innenstadt Lydia Vandermeer in meinem Brautkleid.
Ich war kurz auf den Flur gegangen, um eine Sicherheitsnadel zu holen.
Ich kam mit der Nadel und meinem Ersatzkleid über dem Arm zurück.
Sie stand in dem Kleid, das ich ausgesucht hatte, vor dem Spiegel.
Die Perlmuttknöpfe verliefen ihr den Rücken hinunter.
Die Spitzenärmel waren genau die, die ich im Laden berührt hatte.
Der goldene Ring, den Clifton mir am Altar an den Finger stecken sollte, war an ihrer Hand.
Auf dem Schminktisch stand ein Champagnerglas mit ihrem rosa Lippenstift am Rand, neben einem angebissenen Zitronengebäck.
Sie drehte sich langsam um, und ihre Augen waren feucht.
„Autumn“, flüsterte sie. „Bitte hasse mich nicht.“
Hinter ihr stand mein Mann in seinem schwarzen Smoking, eine Hand an ihrem unteren Rücken.
Mein Mann, dank eines Standesbeamten und einer Unterschrift vor drei Monaten.
Der Mann, den ich liebte, seit ich neunzehn war und dessen Baby sich genau in diesem Moment gegen meine Rippen drückte.
Clifton sah nicht reumütig aus.
Er sah müde aus und ein wenig flehend.
„Autumn“, sagte er sanft, so wie er mit mir sprach, wenn er wollte, dass ich mich beruhigte. „Lass mich das erklären, bevor uns jemand sieht.“
„Du standest mit mir in diesem Laden und hast gesagt, das Kleid wäre meins“, sagte ich.
„Es ist nur ein Kleid, Autumn. Bitte mach keine Szene daraus.“
Lydia zuckte zusammen. „Bitte streitet euch nicht meinetwegen. Ich ziehe es aus.“
Sie machte keine Anstalten, es auszuziehen.
Sie sah Clifton an.
„Nein“, sagte er. „Du lässt es an.“
Ich hörte es, und trotzdem brauchte ich einen Moment, bis ich begriff, dass es wirklich passierte.
„Warum?“, fragte ich.
„Lydia wird immer kränker.“
Die Maskenbildnerin an der Tür senkte ihren Pinsel.
Zwei Brautjungfern, seine Cousinen, starrten auf den Teppich.
Sie wussten es alle.
Jeder in diesem Raum hatte Bescheid gewusst. Nur ich nicht.
„Wenn die nächste Behandlung nicht anschlägt“, sagte Lydia, und ihre Stimme brach genau an der richtigen Stelle, „wird das die einzige Hochzeit sein, die ich jemals haben werde.“
„Du hast doch schon, was zählt“, sagte Clifton zu mir. „Du hast meinen Namen. Du hast die Urkunde. Du trägst mein Kind.“
Ich legte die Hand auf meinen Bauch.
„Ich habe deinen Namen“, sagte ich, „und niemand hat ihn gehört.“
„Rechtlich gesehen bist du meine Frau, Autumn.“
„Rechtlich gesehen“, sagte ich.
„Ja“, sagte Clifton.
Das war also alles, was er zehn Jahre für wert hielt.
Lydia fing noch heftiger an zu weinen. „Clifton, vielleicht sollte ich das nicht tun. Es ist ihr Tag.“
Seine Stimme wurde sanft, auf eine Art, um die ich seit dem Frühling gebettelt hatte. „Nein. Heute ist dein Tag.“
Ich sah mich in der Suite um.
Die Blumen waren weiße Rosen und Veilchen, Lydias Lieblinge.
Die Torte war mit Zitrone und Lavendel, Lydias Lieblingsgeschmack.
Das Jazztrio, das ich engagiert hatte, war verschwunden, und den Flur hinunter spielte ein Streichquartett ihr französisches Lieblingslied.
Die Koordinatorin klopfte und steckte den Kopf herein. „Mr. Ashdown? Sie sind bereit für den Einzug.“
Clifton bot Lydia seinen Arm an.
Sie zögerte gerade lang genug und legte dann ihre Hand auf seinen Ärmel.
Er warf einen Blick zurück zu mir.
„Setz dich während der Zeremonie zu meinen Eltern“, sagte er. „Danach machen wir Familienfotos. Gib den Leuten keinen Anlass, Fragen zu stellen.“
„Du willst, dass ich dabei zusehe“, sagte ich.
„Ich will, dass du dich benimmst.“
Das hieß: still sein.
Das hieß: nützlich, schwanger und außer Sichtweite sein.
Ich machte einen Schritt auf sie zu, und Clifton sagte: „Lass das“, weil er dachte, ich würde ihr das Kleid vom Leib reißen.
Das hätte ich gekonnt.
Stattdessen lächelte ich.
„Behalt es, Lydia“, sagte ich. „Es steht dir besser.“
Ich zog die Nadel aus meinem Haar, und der Ersatzschleier rutschte zu Boden.
Ich wandte mich Clifton zu. „Du hast recht. Es ist nur Stoff.“
Seine Schultern sanken herab.
Er dachte, ich gäbe nach.
Ich trat näher und sah auf ihre Hand.
„Und der Ring?“
Sie krümmte die Finger zur Faust.
„Fang nicht damit an“, sagte Clifton.
„Den kannst du auch behalten“, sagte ich. „Ich streite mich nicht mit einer Frau um Schmuck, die meine Hochzeit leihen muss, um sich erwählt zu fühlen.“
Ihr Gesicht wurde weiß.
„Entschuldige dich“, sagte Clifton.
„Nein.“
Er kam auf mich zu. „Autumn. Sag es.“
Auf der anderen Seite der Tür setzte der Hochzeitsmarsch ein.
Ich nahm mein Ersatzkleid vom Stuhl, legte es über den Arm und ging zur Tür.
Im Türrahmen packte er mich hart am Handgelenk.
„Wenn du jetzt gehst, blamierst du mich vor allen.“
Ich sah auf seine Hand und dann in sein Gesicht.
„Das hast du selbst geschafft.“
Ich riss mich los.
Im Türrahmen drehte ich mich noch einmal um.
„Herzlichen Glückwunsch, Lydia“, sagte ich. „Der Mittelgang gehört dir. Und er auch.“
Cliftons Gesicht veränderte sich.
Diesmal war es keine Wut.
Es war Angst.
In zehn Jahren war ich ein Dutzend Mal von ihm weggegangen, und jedes Mal hatte ich darauf gewartet, dass er mich aufhielt.
Diesmal wartete ich nicht.
Ich ging am Kleiderständer neben der Tür vorbei, und eine weiße Karte, die unten an einem leeren Kleidersack festgesteckt war, fiel mir ins Auge.
Es war der Bestellschein des Brautladens, und ich hatte ihn noch nie zuvor gesehen.
Braut: L. Vandermeer. Vor elf Monaten bestellt.
Ich hatte dieses Kleid vor sechs Monaten ausgesucht.