Die vergessenen Narben seiner Luna, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Junge am Bach
Ein Junge, der mir kaum bis zur Hüfte reichte, trat aus den Farnen und sagte, ich hätte Ärger.
Ich kniete am Ufer des Bachs, neben mir ein Korb mit Schafgarbe und Brennnesseln.
Die Grenzsteine von Brindle Creek lagen dreißig Yards hinter mir.
Ewan hatte es an meinem ersten Tag gesagt, an dem ich wieder auf den Beinen war. „Überquere niemals das Wasser.“
Das war seine einzige Regel, und ich hatte nie gefragt, warum.
Ich erinnerte mich an ein Jahr, und jeder einzelne Tag davon steckte in seinem Rucksack.
Er sagte, man habe mich verletzt und halb ertrunken gefunden, und der Schlag auf meinen Kopf habe alles davor ausgelöscht.
Ich glaubte ihm, denn jeden Abend setzte er sich auf die Bettkante und reichte mir eine Tasse seines süß-bitteren Tees.
Er sah mir zu, bis ich ihn ausgetrunken hatte, und küsste mir dann die Stirn.
Der Junge war etwa sechs, hatte dunkle Haare, graue Augen und einen guten Wollmantel, der an einem Knie eingerissen war.
Mit erhobenem Kinn stand er am anderen Ufer.
„Vater hat mich geschickt, um dich nach Hause zu holen“, sagte er. „Du hast genug Ärger gemacht.“
Ich lachte, weil er so ernst war.
Ich stand auf und streckte ihm die Hand hin. „Ich glaube, du verwechselst mich mit jemand anderem, Schatz.“
Er wich zurück, bevor ich ihn berühren konnte.
„Nein. Du kommst da nicht raus, indem du so tust, als wäre nichts.“ Seine Stimme zitterte, nur ein einziges Mal. „Wenn du brav bist, kannst du mir wieder das Fuchslied vorsingen.“
Von einem Fuchslied hatte ich noch nie gehört.
Dann hustete er.
Es war ein feuchter, rasselnder Husten, der sich tief aus seiner Brust hinaufzog, und mein ganzer Körper wandte sich ihm zu.
Ich kannte dieses Geräusch.
Ich wusste nicht, woher ich es kannte, aber meine Hände griffen schon nach der Schafgarbe in meinem Korb.
„Wie lange hast du das schon?“, fragte ich. „Wie heißt du?“
Er funkelte mich an. „Jory. Du kennst meinen Namen und weißt, wie lange schon.“
Seine Lippen waren gräulich verfärbt, und er war allein am Rand eines Flusses.
Ich sah zu den Grenzsteinen zurück.
Ich sah den Jungen an.
Also überquerte ich den Bach.
Das Wasser reichte mir bis zu den Knien und war so kalt, dass es wehtat.
Kaum war ich am anderen Ufer hinaufgestiegen, griff der Junge nach meiner Hand, ohne mich anzusehen.
Seine Finger waren winzig und eiskalt und schmiegten sich in meine.
Mir schnürte es die Kehle zu, und ich wusste nicht, warum.
Wir gingen zehn Minuten lang eine Schotterzufahrt durch dunkle Kiefern entlang.
Keiner von uns sagte etwas, und er hustete zweimal.
Am Ende stand ein Haus aus schwarzem Stein, mit Eisen vor den Fenstern und ohne Fahne am Mast.
Auf der obersten Stufe wartete ein Mann.
Er war groß, hatte kurzes dunkles Haar und graue Augen, genau wie der Junge.
Er trug einen schwarzen Mantel und stand so kerzengerade, dass er aussah, als wäre er aus Stein gehauen.
Als er mich sah, bekam sein Gesicht für den Bruchteil einer Sekunde Risse.
Dann traf mich über vierzig Fuß Schotter hinweg ein Geruch, sauer und verbrannt.
Es war Verachtung, und er ertränkte das andere Gefühl darunter, so gut er konnte.
„Rowena“, sagte er.
Das war mein Name.
Er hatte ihn ausgesprochen, als gehörte er ihm.
„Ein Jahr“, sagte er leise und rau. „Ein ganzes Jahr, Rowena.“
„Dein Sohn war allein am Bach“, sagte ich. „Er ist krank und braucht heute Nacht einen Heiler.“
„Er brauchte jede Nacht eine Mutter.“
Der Junge ließ meine Hand los und rannte hinter seinem Vater die Stufen hinauf.
Er sah nicht zu mir zurück, aber seine Schultern bebten.
„Rein“, sagte der Mann.
„Ich kenne dich nicht.“
„Rein.“ Mit drei langen Schritten kam er die Treppe herunter und packte mein Handgelenk.
Sein Griff war heiß und hart, und er zog mich zur Tür.
Ein ganzes Jahr lang hatte man sich um mich gekümmert, und nicht ein einziges Mal hatte mich jemand so angefasst.
Etwas in meiner Brust knurrte.
Mein Wolf drängte sich hinter meine Zähne, und ich riss meinen Arm so heftig aus seinem Griff, dass ich rücklings auf den Schotter fiel.
Er starrte auf seine leeren Finger.
Mein Handy hatte ich schon aus der Tasche gezogen, den Daumen auf dem einen Namen in meinen Favoriten.
Ewan nahm beim ersten Klingeln ab.
„Ro?“
„Ich habe den Bach überquert, tut mir leid. Ich habe einen verlorenen Jungen nach Hause gebracht, und hier ist ein Mann, der behauptet, mich zu kennen. Er hat mich am Arm gepackt.“ Ich atmete viel zu schnell. „Ewan, ich glaube, ich bin beim falschen Rudel gelandet.“
Einen Moment lang sagte er nichts.
Dann drang seine Stimme durch die Leitung, leise und äußerst beherrscht. „Wo bist du?“
„Bei einem Haus aus schwarzem Stein. Westlich des Wassers.“
„Geh nicht hinein. Lass ihn nicht deinen Hals berühren. Ich komme.“
Der Mann auf den Stufen hatte sich nicht bewegt.
Mit den Ohren eines Wolfs hatte er jedes Wort gehört.
Er lachte einmal, ohne jede Heiterkeit.
„Dein Alpha weiß genau, wessen Haus das ist, Rowena“, sagte er. „Garrick Stroud. Seit einem Jahr kennt er meinen Namen. Frag ihn, warum er ihn dir nie gesagt hat.“
Ich blieb auf dem Schotter, außer Reichweite, und wartete auf Ewan.