Seine andere Frau, Roman · Kapitel 1 von 16
Kapitel 1: Die Hand auf ihrem Foto
Im obersten Kommentar des Threads stand, ein Mann liebe seine Frau so sehr, dass er die ganze Welt glauben ließ, sie sei seine Geliebte.
Dann sah ich die Hand, die auf ihrem Foto neben ihrer ruhte, und es war die Hand meines Mannes.
Der Thread trug den Titel „Was ist das Verrückteste, das jemand aus Liebe getan hat?“
Ich las ihn in meiner Pause, stand mit noch immer angezogener Schürze neben dem begehbaren Kühlraum.
Die oberste Antwort hatte vierzigtausend Likes.
„Die Eltern meines Mannes hassten mich, also heiratete er mich heimlich auf dem Standesamt. Am nächsten Tag feierte er mit einer anderen Frau eine große Scheinhochzeit, damit seine Eltern uns in Ruhe ließen. Trotzdem geht er jede Nacht zu ihr nach Hause. Der arme Idiot hat keine Ahnung, dass sie die Geliebte ist.“
Jemand hatte geantwortet: „Das ist das Romantischste, was ich je gelesen habe.“
Ich erinnere mich, dass ich dachte: Die arme Frau.
Ich tippte auf den Namen der Verfasserin, um zu sehen, was für ein Mensch so etwas über jemanden schrieb.
Ihr Profil war voller hübscher kleiner Fotos.
Kaffee auf einem Hotelbalkon. Ein Flügel in einem leeren Konzertsaal.
Die Hand eines Mannes ruhte neben ihrer auf den Tasten.
Über seinen Handrücken verlief eine blasse Narbe, die wie ein Angelhaken geformt war.
Ich kannte diese Narbe.
Ich hatte sie geküsst.
Jonathan hatte sich in der Nacht, als er mir einen Antrag machte, an einem zerbrochenen Weinglas die Hand aufgeschnitten.
Mit zitterndem Daumen scrollte ich nach unten.
„Mein Mann kam von seiner Reise mit einem Diamantenset für mich zurück. Die Arme zu Hause bekam die Ohrringe. Sie waren das Gratisgeschenk dazu.“
Dazu gab es ein Foto von einem Samtkästchen.
Darin lagen zwei kleine Diamantstecker in Tropfenform.
Ich berührte mein linkes Ohr.
Ich trug sie.
Jonathan hatte sie mir im März geschenkt und gesagt, er hätte sechs Monate dafür gespart.
Ich scrollte weiter.
„Er hat mich nach Paris mitgenommen! Die Arme sitzt zu Hause und wäscht Geschirr, während sie auf sein Kind aufpasst.“
Der Post war auf den 20. April datiert.
An diesem Tag hatte Jonathan mir erzählt, dass sein Aufenthalt in Frankreich genehmigt worden war.
Ich hatte gefragt, ob ich mitkommen könnte.
Ehepartner durften mit.
Er hatte mich ausgelacht.
„Ellie, dein Französisch ist furchtbar. Mit wem willst du dich denn unterhalten? Blamier mich dort nicht.“
Dann hatte er mir einen Kuss auf die Stirn gegeben und gesagt, er würde mich ein anderes Mal mitnehmen.
Schließlich fand ich das Profilbild.
Eine Frau in einem schwarzen Abendkleid saß am Flügel und lächelte, als gehörte ihr der ganze Raum.
Clarissa Wynn.
Ich hatte ihr Gesicht schon einmal gesehen, auf Jonathans Abschlussfoto von der Uni, das bei uns im Bücherregal stand.
Sie stand direkt neben ihm.
Mein Manager hämmerte gegen die Küchentür. „Ellie! Tisch sechs wartet!“
Ich startete die Bildschirmaufnahme.
Ich scrollte durch jeden einzelnen Post, bis ganz zurück zum ersten.
Acht Jahre davon.
In dieser Nacht lag ich neben Jonathan und schlief kein Auge zu.
Er schlief tief und fest.
Seine Hand mit der Narbe lag auf dem Kissen zwischen uns.
Am Morgen ging ich in den Schrank und holte den Karton vom obersten Regal herunter.
Jonathan kam mit seinem Kaffee herein und blieb in der Tür stehen.
„Was machst du da? Du bringst alles durcheinander.“
„Ich suche etwas.“
In dem Karton lag alles von unserer Hochzeit. Das Gästebuch. Der getrocknete Brautstrauß. Noahs erstes Ultraschallbild.
Jonathan stellte seine Tasse sehr vorsichtig auf die Kommode.
„Das ist doch alles alter Kram, Ellie. Wozu brauchst du das?“
„Die Personalabteilung braucht eine Kopie unserer Heiratsurkunde“, sagte ich. „Ich bewerbe mich bei der Arbeit um eine Versetzung.“
Er lachte, ein wenig zu laut.
„Für eine Versetzung in einem Restaurant braucht man eine Heiratsurkunde? Die wollen dich wohl veräppeln. Ruf dort an.“
Er griff nach dem Karton.
Ich zog ihn zu mir.
Ganz unten, in einer Klarsichthülle, die ich acht Jahre lang vollkommen flach aufbewahrt hatte, lag unsere Urkunde.
Zwei junge Gesichter lächelten mich von dem Foto aus an. Meins und seines.
Jonathan starrte darauf.
„Ich bringe sie ihnen jetzt vorbei“, sagte ich.
„Ellie, warte.“
Ich war schon zur Tür hinaus.
Ich ging nicht zur Arbeit.
Ich ging zum Standesamt und schob die Urkunde über den Tresen zu einer Frau, deren Lesebrille an einer Kette hing.
Sie warf etwa zwei Sekunden lang einen Blick darauf.
Dann tippte sie etwas in ihren Computer und drehte den Bildschirm zu mir.
„Es tut mir leid, gnädige Frau. Dieses Dokument ist nicht gültig. Im Register gibt es keinen Eintrag dazu.“
„Das kann nicht sein. Wir sind seit acht Jahren verheiratet.“
Sie tippte auf den Bildschirm.
„Mr. Jonathan Kendrick ist bereits verheiratet“, sagte sie. „Seine Frau heißt Clarissa Wynn.“