Sein öffentliches Liebesgeständnis war gelogen – also hörte ich auf, ihn zu lieben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Wem gehört diese Jacke?
Am Samstagabend postete Preston Lowry ein Foto von einer grünen Feldjacke und fragte den ganzen Campus, wem sie gehörte.
Ich lag auf meinem Bett in meinem Wohnheimzimmer und sah mir zum dritten Mal an diesem Tag seine Seite an.
Niemand wusste, dass ich das tat.
Die erste Zeile unter dem Foto war kurz.
„Weiß jemand, wem diese Jacke gehört?“
Die zweite Zeile ließ mich aufrecht sitzen.
„Bitte sagt ihr, dass ich auf sie stehe. Wenn sie mir eine Chance geben will, soll sie in den Larkin Room kommen.“
Mein Laptop rutschte mir von den Knien.
Die Jacke auf dem Foto hatte einen Senffleck am linken Ärmelbündchen und ein abgerissenes Etikett am Kragen.
Sie gehörte mir, und ich hatte sie vor drei Wochen verloren, an dem Abend, an dem ich zum ersten Mal bei einer offenen Mikrofonnacht gesungen hatte.
Der oberste Knopf war mit schwarzem Garn wieder angenäht worden.
Ich hatte diesen Knopf nie repariert. Seit einem Jahr hing er lose herab.
Ich beschloss, dass ihn jemand aus Freundlichkeit angenäht haben musste, und dachte nicht weiter darüber nach.
Meine Mitbewohnerin Sage Telfair kam aus der Bibliothek herein und sah mein Gesicht.
„Was ist passiert?“
Ich drehte ihr den Bildschirm zu.
Sage las es zweimal und fing an zu lachen.
„Rory, das ist deine Jacke. Geh hin. Sofort.“
„Er hat noch nie meinen Namen gesagt“, sagte ich. „Nicht ein einziges Mal in zwei Jahren.“
„Dann wird er ihn heute Abend sagen.“ Sie warf mir meinen Mantel zu. „Schreib mir alles.“
Ich rannte den ganzen Weg über den Innenhof.
Der Larkin Room ist die alte Mensa hinter dem Studierendenzentrum. Als ich dort ankam, standen die Stufen voller Leute.
Neben dem Eingang sah ich Prestons Freunde. Als sie mich bemerkten, veränderten sich ihre Gesichter.
„Warum ist sie hier?“, sagte eines der Mädchen. „Ist das nicht Sages Jacke?“
Sage hatte sie im ersten Studienjahr getragen, bevor sie sie mir geliehen hatte. Die Hälfte des Campus dachte immer noch, sie gehöre ihr.
„Will sie etwa behaupten, sie gehört ihr?“, sagte jemand anderes. „Wie peinlich.“
Mein Gesicht brannte, und ich hätte mich beinahe umgedreht.
Dann kam Preston mit einem Strauß roter Rosen durch die Tür.
Er sah mir direkt in die Augen und lächelte.
Die Menge machte einen Weg frei, und er ging hindurch.
„Rory Beckett“, sagte er. „Willst du meine Freundin sein?“
Vierzig Handys waren auf uns gerichtet.
Ich hatte jedes Foto gelikt, das er je gepostet hatte, und nie auch nur eine Sekunde lang damit gerechnet, dass er mich ansehen würde.
Meine Augen füllten sich mit Tränen, und ich nickte.
Jemand jubelte. Jemand anderes klatschte.
Preston nahm meine Hand und führte mich durch die Seitentür in den kleinen Nebenraum, in dem Bands warteten, bevor sie auftraten.
Kaum war die Tür zu, ließ er meine Hand los und wischte seine Handfläche an seiner Jeans ab.
„Okay. Tut mir leid deswegen.“ Er legte die Rosen auf einen Stuhl. „Du bist nicht die, auf die ich stehe.“
Ich verstand ihn nicht und wartete deshalb ab.
„Da draußen wollten dich gerade alle eine Lügnerin nennen“, sagte er. „Ich bin eingesprungen und habe dich gerettet. Gern geschehen.“
„Du hast meine Jacke gepostet“, sagte ich.
„Das war eine gute Möglichkeit, Aufmerksamkeit zu bekommen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Also, so machen wir’s: Wir tun so, als wären wir zusammen. In einem Monat machen wir Schluss. Niemand wird verletzt.“
„Und was hast du davon?“
„Deine Mitbewohnerin.“ Er grinste. „Sage würdigt mich keines Blickes. Du wirst ihr sagen, dass ich einen Kaffee wert bin.“
Die Rosen lagen noch immer auf dem Stuhl. Die Blütenblätter fielen schon ab.
„Ich habe dich um eine Sache gebeten“, sagte ich. „Gehört die Jacke mir?“
„Natürlich gehört sie dir. Sag Ja zu dem einen Monat, und ich gebe sie dir heute Abend zurück.“
Ich sah ihn lange an.
Preston war in seinem ganzen Leben noch nie ein Nein gesagt worden.
Ich hatte zwei Jahre lang vorgehabt, Ja zu ihm zu sagen.
Also öffnete ich die Tür und ging wieder hinaus.
Die Menge drehte sich zu mir um, die Handys noch immer hochgehalten.
„Preston steht nicht auf mich“, sagte ich.
Jetzt klatschte niemand mehr.
„Er hat es mir da drin gesagt. Er meinte, das Ja wäre mir zuliebe, und ich solle meiner Mitbewohnerin sagen, dass er ein Date wert ist.“
Preston war mir nach draußen gefolgt. „Rory, komm schon.“
„Meine Antwort ist Nein“, sagte ich. „Und ich will meine Jacke zurück.“
Jemand in der Menge lachte, dann lachten viele.
Eines der Mädchen am Eingang sagte laut: „Sie will ihn so unbedingt, das ist schon traurig.“
Preston hob die Hände und lächelte seine Freunde an. „Leute. Sie ist einfach aufgebracht. Lasst ihr ein bisschen Raum.“
Er behielt die Jacke und gab sie nicht zurück.
Ich ging allein zurück zur Dunmore Hall und weinte erst auf der Treppe.
Um elf hielt Sage mir ihr Handy hin.
Preston hatte einen Screenshot von meinem Konto gepostet, dem, das ich nie benutzte. Darauf waren meine Likes für seine Fotos in einer langen roten Spalte aufgelistet.
Da stand: vierhundertzwölf.
Seine Bildunterschrift lautete: „Seid heute Abend nett zu Rory. Sie hat es gerade schwer.“
Neuntausend Menschen hatten es bereits gesehen.
In jedem Kommentar machte sich jemand über mich lustig, und in jedem Kommentar fiel mein Name.
Bis auf einen.
Er stammte von einem Konto ohne Foto und ohne Namen.
„Das habe ich nicht geschrieben.“
Ich aktualisierte die Seite, und der Kommentar war verschwunden.