Seine geheime Ehefrau ging schwanger, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das Handschuhfach
Ich fand den Ring im Handschuhfach meines Mannes, während in meiner Handtasche ein positiver Schwangerschaftstest lag.
Es war nicht mein Ring.
Gavin hatte mich in die Garage geschickt, um sein Handy-Ladegerät zu holen.
„Im Handschuhfach“, hatte er vom Herd aus gesagt, ohne aufzusehen. „Beeil dich, Babe. Das Essen ist gleich fertig.“
Unter dem Ladegerät lag ein kleines Samtschächtelchen.
Darin befand sich ein großer Diamant und eine Karte in seiner Handschrift.
„V, du hast lange genug gewartet. Morgen, vor allen.“
Unter dem Kästchen lagen drei Fotos.
Alle drei waren auf der Weihnachtsgala seiner Familie aufgenommen worden, in einem Ballsaal, den ich aus Zeitschriften kannte.
Goldene Kronleuchter, ein zwölf Fuß hoher Baum, ein Turm aus Champagnergläsern.
Auf jedem Foto stand dieselbe blonde Frau neben meinem Mann.
Ihre Hand lag flach auf seiner Brust, und seine Hand hielt sie an der Taille.
Das war keine höfliche Berührung.
Drei Weihnachten, drei Fotos, und alle drei hatte ich allein auf unserem Sofa verbracht.
Auf die Rückseite des neuesten Fotos hatte sie mit pinker Tinte geschrieben: „Drei Weihnachten geschafft. Als Nächstes kommt der Ring. Deine V.“
Ich fotografierte alles mit meinem Handy.
Dann legte ich alles genau so zurück, wie ich es vorgefunden hatte, und fuhr mit dem Aufzug hinauf ins Penthouse.
Die Wohnung roch nach Knoblauch und Butter.
Gavin stand in einem schwarzen Pullover am Herd, die Ärmel hochgeschoben.
Er schenkte mir sein langsames, schiefes Lächeln, von dem ich früher geglaubt hatte, es gehöre nur mir.
„Das hat aber gedauert.“
„Das Ladegerät lag ganz unten“, sagte ich.
Ich klang ruhig, und ich habe keine Ahnung, wie ich das geschafft habe.
Er hatte Shrimps Scampi gemacht, mein Lieblingsessen.
Ich hatte vorgehabt, ihm heute Abend von dem Baby zu erzählen, und ein winziges Paar weiße Söckchen gekauft, das ich auf meinen Teller legen wollte.
Jetzt lagen sie in meiner Handtasche, und es fühlte sich an, als würden sie sich durch das Leder brennen.
Ich legte die Gabel hin.
„Morgen wird deine Großmutter achtzig“, sagte ich. „Die Silvestergala.“
Sein Kiefer spannte sich an, wenn auch nur ganz leicht.
„Ist immer noch kein Platz für mich?“
„Joanna.“ Er benutzte die sanfte Stimme, die er für Streitgespräche aufhob. „Das haben wir doch schon besprochen. Du weißt, wie sie ist.“
Über den Tisch hinweg nahm er meine Hand und strich mit dem Daumen in langsamen Kreisen über die Innenseite meines Handgelenks.
Das tat er immer, wenn er wollte, dass ich nicht weiterfragte.
Früher hatte es meinen Puls in die Höhe getrieben.
Heute Abend wurde mir davon schlecht.
„Nur eine Nacht“, sagte er. „Mittags bin ich wieder zu Hause.“
Genau dieses Versprechen hatte ich drei Jahre hintereinander gehört.
„Okay“, sagte ich und zog meine Hand zurück. „Lass uns essen.“
Sein Handy lag mit dem Display nach oben auf der Arbeitsfläche, während er duschte.
Es leuchtete auf: eine neue Nachricht von einem Kontakt namens „V“.
Ich kannte seinen Passcode nicht, aber die Vorschau genügte.
„Morgen sage ich Ja, wo es alle sehen können. Lass mich nicht warten, Verlobter.“
Er hatte eine Verlobte.
Die Dusche verstummte, und ich hielt sein Handy in der Hand, als er nur mit einem Handtuch bekleidet herauskam.
„Warum fasst du mein Handy an?“
„Es hat dauernd vibriert“, sagte ich. „Ich dachte, es wäre die Arbeit.“
Das Display war bereits erloschen.
Er nahm es und prüfte es. Dann sah er mich einen Moment länger an, als nötig gewesen wäre.
Dann entspannten sich seine Schultern. „Danke, Babe.“
Im Schlafzimmer zog er mich aufs Bett und presste seinen Mund an meinen Hals.
„Es ist schon eine Weile her“, murmelte er. „Komm her.“
Vor einer Woche wäre ich zu ihm gegangen.
Jetzt sah ich nur ihre Hand auf seiner Brust.
Ich stand auf. „Ich bin müde.“
Er runzelte die Stirn, eher verwirrt als verletzt.
Ich schenkte mir ein Glas Wasser ein und wandte ihm den Rücken zu.
„Mal angenommen“, sagte ich. „Eine Frau käme auf die Gala deiner Großmutter und würde behaupten, sie sei deine Ehefrau. Was würde passieren?“
„Der Sicherheitsdienst würde sie rauswerfen.“ Er zögerte kein bisschen. „Großmutter würde sie fertigmachen. Anwälte, Presse – sie würde in dieser Stadt nie wieder Arbeit finden.“
Er ließ seine Stimme sanfter klingen.
„Deshalb kannst du nicht mitkommen, Joanna. Ich beschütze dich.“
Mich beschützen.
Das Wasser im Glas zitterte.
„Ich schlafe im Gästezimmer“, sagte ich. „Ich habe Kopfschmerzen.“
Er versuchte nicht, mich aufzuhalten, und das tat mehr weh als alles, was er gesagt hatte.
Ich lag wach und dachte an das erste Weihnachten zurück.
Ich hatte Lebkuchen gebacken und ihn zusammen mit einer Karte für seine Großmutter in eine rote Dose gepackt. Unterschrieben hatte ich mit „von einer Freundin von Gavin“.
Zwei Tage später brachte er die Dose ungeöffnet zurück.
„Sie nimmt keine Geschenke von Fremden an“, sagte er.
Ich entschuldigte mich bei ihm.
In jenem Jahr hatte er mir noch etwas erzählt, lachend.
Seine Großmutter stellt bei jedem Weihnachtsessen einen zusätzlichen Stuhl auf, hatte er gesagt, und niemand erklärt jemals, warum.
„Tradition. Mach dir keine Gedanken darüber.“
Um sechs Uhr morgens hörte ich die Dusche und dann das teure Eau de Cologne, das er nur trug, wenn etwas Wichtiges anstand.
Er klopfte nicht an meine Tür.
Die Haustür fiel ins Schloss.
Drei Minuten später saß ich in meiner alten Toyota in der Garage, dem Auto, das er praktisch nannte.
Ich folgte seinem Bentley auf die Park Avenue.
Er bog nicht in Richtung des Hargrove-Anwesens ab.
Er fuhr nach Süden, zum Fluss, und hielt vor einem Glasturm mit einem Portier in weißen Handschuhen.
Eine Minute später kam sie heraus.
Blondes Haar, weißer Mantel, Sonnenbrille im Dezember.
Sie wartete nicht darauf, dass er ihr die Tür öffnete.
Durch die Windschutzscheibe beobachtete ich fünfzig Fuß entfernt, wie mein Mann ihr Gesicht in beide Hände nahm und sie küsste.
Es war kein kurzer Kuss.
Er küsste sie langsam, ohne Eile und ohne Angst, gesehen zu werden.
Ich legte beide Hände auf meinen Bauch und wartete darauf, zu weinen.
Doch es kam nichts.
„Dein Papa“, flüsterte ich, „küsst gerade jemand anderen.“
Dann ließ ich den Motor an und folgte ihnen.