Seine ganze Familie wusste von unserer vorgetäuschten Beziehung – nur er nicht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Sieben Regeln
Isak Moen reichte mir eine getippte Liste mit Regeln, bevor er sich anschnallte.
Es war Donnerstag, sechs Uhr, und ich parkte vor seinem Haus in der East Fourth Street in Duluth.
Der Motor lief.
Er war die Stufen in einer grauen Strickjacke heruntergekommen.
Über einem Arm trug er einen Kleidersack, in der anderen Hand eine Mappe aus Manila-Papier.
Sein blondes Haar war glatt gekämmt, und seine randlose Brille fing das Licht der Straßenlaterne ein.
Er sah aus wie ein Mann, der zu seiner eigenen Steuerprüfung unterwegs war.
„Danke, dass du das machst“, sagte er.
„Gern“, sagte ich.
„Auf Karis Hochzeit sind hundert Gäste“, sagte er. „Einer davon ist meine Exverlobte Whitney.“
„Ich weiß“, sagte ich. „Du hast es mir am Telefon erzählt.“
„Ich möchte, dass du das Blatt liest, bevor wir an der Lodge ankommen.“
„Es gibt ein Blatt?“
„Es gibt ein Blatt“, sagte er und hielt mir die Mappe hin.
Ich schaltete die Innenbeleuchtung ein und öffnete sie.
Darin lag eine einzelne bedruckte Seite. Oben stand in fetten Buchstaben: BEDINGUNGEN FÜR DAS WOCHENENDE.
Ich las sie laut vor, weil er so aussah, als wollte er, dass ich das tat.
„Regel eins. Hände nur dort, wo andere sie sehen können.“
„Damit das klar ist“, sagte er.
„Regel zwei. Keine echten Gefühle, in keine Richtung.“
„Die ist wichtig.“
„Regel drei. Ein Bett heißt, dass eine Person auf dem Boden schläft. Die Person auf dem Boden ist Isak.“
„Darüber werde ich nicht diskutieren.“
„Regel vier. Am Montag nach der Hochzeit beenden wir das Ganze höflich.“
Er nickte in Richtung Windschutzscheibe.
„Regel fünf. Niemand außerhalb dieses Blatts erfährt davon.“
„Meine Familie darf es nicht wissen“, sagte er. „Sie haben sich schon große Sorgen um mich gemacht, und ich werde nicht zulassen, dass sie sich auch noch deswegen Sorgen machen.“
Ich hielt mein Gesicht reglos.
Es war schwieriger, als es hätte sein sollen.
„Regel sechs“, las ich. „Kein Sex.“
Ich sah auf.
Seine Ohren waren rosa geworden.
„Glaubst du, dass das ein Problem werden könnte?“, fragte ich.
„Das ist eine Vorsichtsmaßnahme.“
„Wovor?“
„Davor, dass wir drei Tage zu zweit in einer Hütte verbringen“, sagte er. „Ich habe ausgerechnet, wie so etwas normalerweise läuft.“
„Du hast es ausgerechnet.“
„Ich bin Ingenieur.“
„Regel sieben.“ Ich las sie langsam vor. „Wenn einer von uns lügt oder eine Regel bricht, endet die Vereinbarung noch am selben Tag.“
„Die schützt uns beide.“
Ich sah ihn einen Moment lang an.
Hinter seiner Brille waren haselnussbraune Augen zu sehen, und zwischen seinen Brauen lag eine kleine, müde Falte.
Zum ersten Mal war mir diese Falte bei Karis Abschlussfeier aufgefallen, als er ihre Kartons zum Auto getragen und überhaupt keine Witze gemacht hatte.
Seitdem hatte er keine Witze mehr gemacht, soweit Kari das beurteilen konnte.
„Ich brauche einen Stift“, sagte ich.
Er zog einen schwarzen Stift aus der Tasche seiner Strickjacke und nahm die Kappe ab.
Ich unterschrieb unter der Zeile mit Roz Tennant, und er unterschrieb unter der Zeile mit Isak Moen.
Dann gab er ein leises, besorgtes Geräusch von sich und beugte sich über die Mittelkonsole.
„Dein Kragen ist umgeschlagen“, sagte er.
Seine Fingerspitzen berührten meinen Hals, als er ihn richtete.
Sie waren warm und sehr vorsichtig und blieben eine Sekunde länger dort, als es nötig gewesen wäre, um einen Kragen zu richten.
Er zog die Hand zurück und sah aufs Armaturenbrett.
„Das zählt nicht“, sagte er. „Es ist ja niemand dabei.“
„Nein“, sagte ich. „Niemand hat es gesehen.“
Ich legte den Gang ein.
Eine Stunde weiter die Küste hinauf fuhr ich in Two Harbors auf eine Tankstelle.
Isak hatte gesagt, er würde sich erst dann richtig fühlen, wenn er für irgendetwas bezahlt hätte.
Ich hatte ihm zweimal gesagt, dass ich kein Geld wollte.
Ich hatte ihm gesagt, dass mich niemand bezahlte und er mir kein Trinkgeld geben konnte.
Ich hatte ihm gesagt, dass ich einer Freundin seiner Schwester einen Gefallen tat.
Trotzdem hatte er „Benzin“ auf einen kleinen Notizblock geschrieben.
Er ging hinein, um einen Kassenbon und zwei Sprudelwasser zu kaufen.
Mein Handy vibrierte im Getränkehalter.
Dann vibrierte es noch einmal.
Ich nahm es hoch.
Der Gruppenchat hieß Operation Isak, und darin waren vier Leute: seine Mutter, seine Schwester, sein Bruder und ich.
Solveig hatte als Erste geschrieben.
„Sitzt er im Auto? Isst er? Sieht er dünn aus?“
Kari hatte als Zweite geschrieben.
„Er hat etwas ausgedruckt, oder? Er hat ein BLATT ausgedruckt.“
Leif hatte als Dritter geschrieben, mit jeder Menge Ausrufezeichen.
„Hat er eine Regel aufgestellt, dass er dich nicht anfassen darf? Sag mir, dass es eine Regel gegen Anfassen gibt.“
Ich tippte mit den Daumen.
„Sieben Regeln. Im Auto unterschrieben. Regel sechs: kein Sex.“
Kari schickte drei weinende Gesichter.
Leif schickte ein Bild von einem Feuerwehrauto, das nichts bedeutete.
Solveig schrieb: „Sei behutsam mit ihm. Er glaubt, dass das alles seine eigene Idee war.“
Die Tür der Tankstelle schwang auf.
Isak kam mit zwei Sprudelwassern und einem Kassenbon in der Hand heraus.
Ich legte das Handy mit dem Display nach unten auf mein Knie.
Er stieg ein und reichte mir eine Dose.
„Alles in Ordnung?“, fragte er.
„Perfekt“, sagte ich und startete den Wagen.