Volltreffer! Mein mittelloser Koch-Ehemann ist Milliardär, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Seite vier
Mein Stiefvater legte mir den guten Füller meiner Mutter in die Hand und sagte, ich solle ihren Platz einnehmen.
„Sie würde wollen, dass du dich setzt“, sagte Dale. „Also setz dich.“
Eigentlich hätte meine Mutter dort sitzen sollen.
Um drei Uhr morgens hatten ihre Nieren wieder versagt.
Jetzt hing sie im St.-John-Krankenhaus an einer Maschine, während eine Krankenschwester ihr das Handy hielt.
Das Anwaltsbüro lag über einer Bäckerei an der Madison Avenue in Lakewood.
Der ganze Raum roch nach Zimt und Druckertoner.
Am anderen Ende des Tisches saß eine winzige alte Frau im lila Trainingsanzug, den Gehstock quer über den Knien.
Sie hieß Maude Carberry, war achtundsiebzig Jahre alt und sah mich an.
Neben ihr stand ihr Enkel.
Er war riesig.
Er hatte einen rasierten Kopf, einen schwarzen Bart, der am Kinn grau wurde, und eine Kochjacke mit einem Kaffeefleck am Ärmel.
Er setzte sich nicht.
Er sah mich an, dann den Papierstapel und dann wieder mich.
„Miss Pickett“, sagte er. „Sie können gehen. Niemand hier wird Ihnen böse sein.“
„Ewan“, sagte Maude.
„Ich meine es ernst, Oma.“
„Das weiß ich. Still jetzt.“
Dale lachte viel zu laut.
„Sie geht nirgendwohin. Sie ist ein vernünftiges Mädchen.“
Ich war sechsundzwanzig und hatte erst am Vorabend beim Abendessen von dieser Hochzeit erfahren.
Dale hatte es zwischen Schmorbraten und Erbsen verkündet.
Meine Mutter, sagte er, habe der alten Frau vor drei Wochen geschrieben und für mich zugesagt.
Noch am selben Abend hatte ich meine Mutter am Telefon gefragt, ob das stimmte.
Sie hatte geweint und Ja gesagt. Dann hatte sie sich entschuldigt.
Danach sagte sie, sie könne nicht länger mitansehen, wie ich in diesem Haus auf Zehenspitzen herumschlich.
Und jetzt war ich hier.
Ich verdiene meinen Lebensunterhalt mit Einwilligungsformularen und las das ganze Dokument so gründlich wie sonst diese Formulare.
Auf der ersten Seite stand eine schlichte Vereinbarung zwischen der Familie Carberry und der Familie Pickett.
Auf der zweiten Seite stand, dass jeder von uns jederzeit und aus beliebigem Grund Schluss machen könne und keiner dem anderen einen Cent schulde.
Auf der dritten Seite stand, dass zwischen den Familien kein Geld den Besitzer wechseln würde.
Die alte Frau hatte diese Zeile zweimal mit blauem Stift unterstrichen.
„In dieser Familie kauft niemand irgendwen“, sagte Maude in die Runde. „Ich habe ihn besser erzogen.“
Die vierte Seite war anders.
Die Schrift war etwas größer, und die Seitenränder stimmten nicht.
Dort stand, dass die Unterzeichner auf sämtliche Ansprüche auf das Anwesen in der Hird Avenue 1418 verzichteten.
Ich las es zweimal.
Dann las ich es laut vor.
„Das ist Standard“, sagte Dale.
„Das ist das Haus meines Vaters.“
„Es ist das Haus deiner Mutter.“
„Mein Vater hat es ihr auf Lebenszeit vermacht und danach mir.“
Meine Stimme klang ruhig, und das überraschte mich.
„Das weißt du, Dale. Du warst bei der Verlesung dabei.“
Der Anwalt beugte sich vor und nahm mir die Seite ab.
Lange betrachtete er sie stirnrunzelnd.
„Diese Seite ist nicht in meinem Entwurf“, sagte er.
Niemand atmete.
Ich sah zu, wie Dale die Gesichtsfarbe von rohem Hähnchenfleisch annahm.
„Ein Schreibfehler“, sagte er. „Jemand hat die Akten verwechselt.“
„Das hat wohl jemand“, sagte ich.
Ich nahm dem Anwalt die Seite wieder ab und riss sie entzwei.
Dann riss ich sie noch einmal durch und ließ die Stücke vor meinem Stiefvater fallen.
Der Koch gab ein leises Geräusch von sich, das beinahe ein Lachen war.
„Mr. Hubbard“, sagte er ganz ruhig, „setzen Sie sich, oder ich halte Ihnen die Tür auf.“
Dale setzte sich.
In fünf Jahren hatte ich noch nie erlebt, dass irgendjemand Dale dazu brachte.
Der Anwalt schaltete den Lautsprecher ein.
„Mrs. Hubbard, können Sie uns hören?“, fragte er.
„Noreen, Schatz“, rief Maude. „Hier ist Maude.“
„Rosie?“ Die Stimme meiner Mutter klang dünn und schwach. „Schätzchen, du musst das nicht tun.“
„Ich weiß, Mom.“
„Er ist Koch. Maude sagt, er sei ein guter Junge. Wenn du ihn nicht ausstehen kannst, lass dich bis Weihnachten scheiden.“
Maude prustete so heftig los, dass sie sich am Gehstock festhalten musste.
Ich sah den Mann am anderen Ende des Tisches an.
Ich würde ihn nicht wegen des Geldes heiraten, denn niemand hatte mir welches angeboten.
Ich würde ihn nicht aus Liebe heiraten, denn ich kannte ihn seit zehn Minuten.
Ich wollte aus Dales Haus raus und wollte, dass meine Mutter aufhörte zu weinen.
Ich wollte herausfinden, was für ein Mann „Ich halte Ihnen die Tür auf“ sagt und es auch so meint.
„Wo muss ich unterschreiben?“
Der Anwalt zeigte es mir.
Mit blauer Tinte schrieb ich meinen Namen, Rosalee Pickett, darunter.
Ewan unterschrieb darunter.
Er beugte sich über den Tisch, um zu unterschreiben, und der Ärmel rutschte an seinem linken Unterarm hoch.
Auf der Innenseite verlief eine Brandnarbe, blass und glänzend, wie ein Komma gebogen.
Ich kannte diese Narbe.
Vor vier Wochen hatte ich im Pausenraum der Zahnarztpraxis ein Truthahn-Sandwich gegessen.
Jemand hatte eine Wirtschaftszeitschrift auf dem Tisch liegen lassen.
In dem Artikel ging es um ein Unternehmen namens Tern Hospitality mit neununddreißig Restaurants in neun Städten.
Sein Gründer hatte noch nie ein Interview gegeben und war noch nie fotografiert worden.
Das einzige Bild zeigte seine Hände aus nächster Nähe beim Anrichten eines Gerichts. Über den linken Unterarm zog sich eine gebogene Narbe.
Ich hatte den Artikel zweimal gelesen.
Der Mann mir gegenüber sollte zu pleite sein, um seine Gasrechnung zu bezahlen.
Ich setzte den Deckel auf den Füller meiner Mutter und gab ihn Dale zurück.
Ich sagte kein Wort.
Er konnte es mir selbst sagen.