Wie man einen Silberfuchs zähmt, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Seite drei
Ich stand auf Socken auf der Treppe, als mein Vater das Atelier meiner Mutter verkaufte.
Er tat es bei einem Bourbon im Arbeitszimmer, dessen Tür einen Spalt offen stand.
„Das Kutschenhaus wird am Ersten des Monats abgerissen“, sagte Albert Chadwick. „Sabrina möchte einen Pavillon für die Hochzeit.“
„Es ist ein Pavillon auf einer Wiese“, erwiderte eine ruhige Stimme. „Du könntest ihn überall aufstellen.“
„Arlen. Unterschreib einfach.“
Ich kannte diese Stimme.
Arlen Rhodes gehörten seit acht Monaten dreißig Prozent der Firma meines Vaters und seit sechs Monaten mein Gästehaus.
Er aß mein Frühstück.
Er kannte meinen Stundenplan, meine Ausgangssperre und den Namen des Jungen, mit dem ich mich im März nicht mehr getroffen hatte.
Ich war zweiundzwanzig, im Abschlussjahr und hatte im Mai eine Galerieausstellung. Trotzdem legte mein Vater mir noch immer eine Ausgangssperre auf.
Er hatte meinem Vater von diesem Jungen erzählt.
„Die Gemälde ihrer Mutter sind da drin“, sagte Arlen.
„Die Gemälde ihrer Mutter sind Schrott in einer Scheune“, sagte mein Vater. „Corinne ist seit zwölf Jahren tot. Willa muss etwas anderes malen.“
Ich hörte, wie eine Stiftkappe klickte.
Danach hörte ich nichts mehr, und dieses Nichts war das Geräusch seiner Unterschrift.
Ich ging die Treppe wieder hinauf, ohne eine Diele knarren zu lassen. Mit zehn hatte ich gelernt, wie das ging.
Meine beste Freundin Junie saß mit überkreuzten Beinen auf meinem Bett, neben sich eine Tüte Zimtzucker-Brezeln und einen Laptop.
„Und?“, fragte sie.
„Sie haben unterschrieben.“
„Beide?“
„Arlen hat unterschrieben.“
Junie stellte die Brezeln ab. Daran erkannte ich, wie ernst es war.
„Okay“, sagte sie. „Dann ziehen wir das Ding durch.“
„Das Ding ist völlig irre.“
„Das Ding ist perfekt. Dein Dad behandelt ihn wie einen Sohn, der Miete zahlt. Wenn dein Dad euch beide erwischt, wirft er Arlen bis zum Morgen raus.“
Auf meinen Knien lag ein aufgeschlagenes Spiralheft.
Um zwei Uhr morgens hatte ich den Plan mit blauer Tinte aufgeschrieben und die erste Zeile doppelt unterstrichen.
Arlen Rhodes dazu bringen, mich so sehr zu wollen, dass er nicht in diesem Haus bleiben kann.
Auf Seite drei stand der Teil, auf den ich am stolzesten war.
Dort gab es eine Skizze.
„Er ist einundvierzig“, sagte Junie. „Du bist zweiundzwanzig. Er wird das für einen Streich halten.“
„Er wird denken, ich bin ein verwöhntes Mädchen, das einen Ersatzpapa braucht. Na schön. Soll er ruhig.“
„Du wirst ihn wirklich küssen.“
„Ich werde ihm den Atem und seinen Job in derselben Minute rauben.“
Junie sah den alten Morgenmantel meiner Mutter an, der über dem Stuhl lag.
Er war aus grüner Seide, viel zu groß und roch noch immer ganz schwach nach Terpentin.
„Zieh den an“, sagte sie. „Niemand weist den Morgenmantel einer toten Mutter zurück.“
Das war der dümmste Satz, den eine von uns je gesagt hatte, und ich zog den Morgenmantel an.
Um zehn vor zwölf brannte im Gästehaus noch Licht.
Ich überquerte barfuß den nassen Rasen, das Heft in der Tasche.
Ich klopfte einmal und ging einfach hinein, weil er nie abschloss.
Er saß im Hemd am Küchentisch und las Baupläne. Hinter seinem Ohr klemmte ein Bleistift.
Sein Haar war dunkel, bis auf die Schläfen, die die Farbe eines Nickels angenommen hatten.
Er sah mit mildem Erstaunen auf.
„Willa“, sagte er. „Es ist spät.“
„Ich weiß.“
„Dein Vater schläft.“
„Das weiß ich auch.“
Ich ging um den Tisch herum, bis ich nah genug war, um Seife und Zedernholz zu riechen.
Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich es in den Ohren hören konnte.
Ich hatte das vor dem Spiegel geübt.
Vor dem Spiegel war es leichter gewesen.
„Du hast das Atelier meiner Mutter weggegeben“, sagte ich.
„Hab ich.“
„Ich wollte, dass du weißt, dass mir das aufgefallen ist.“
„Mir ist aufgefallen, dass es dir aufgefallen ist. Seit zehn Uhr stehst du auf der Treppe.“
Ich legte beide Hände auf sein Hemd und küsste ihn dann.
Es sollte eine Taktik sein.
Es sollte eine kurze Vorstellung werden, bei der ich nichts fühlte.
Sein Mund war warm, und er wich nicht zurück.
Langsam hob sich seine Hand und legte sich über der grünen Seide an meine Taille.
Er küsste mich zurück, geduldig und behutsam.
Meine Knie wurden weich.
Ich zog als Erste den Kopf zurück. So war es geplant.
Ich atmete schwer. Das war nicht geplant.
Arlen sah mich lange mit grauen Augen an, die nichts preisgaben.
Dann griff er in seine Hemdtasche und faltete ein Blatt Papier auseinander.
Es war aus einem Spiralheft herausgerissen.
Es war mit blauer Tinte vollgeschrieben und trug eine Skizze.
„Das ist dir am Dienstag aus der Tasche gefallen“, sagte er. „Als du dir Salz geliehen hast.“
Das Blut wich aus meinem Gesicht.
Er hatte nichts beschriftet.
Das musste er auch nicht, denn meine eigene Handschrift nannte ihn „Das Ziel“.
„Seite drei gefällt mir am besten“, sagte Arlen Rhodes und schob den Bleistift wieder hinter sein Ohr. „Bitte. Mach weiter.“