Ich schlief aus Versehen mit meinem zukünftigen Schwager, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Die Vorratskammer
Mein Vater tauschte meine Schwester und mich bei der Königsfamilie gegen einen Adelstitel ein.
Blanche bekam den Kronprinzen.
Ich bekam den Premierminister, den jüngeren Sohn des Königs, einen Mann, den die ganze Stadt für eiskalt hielt.
Niemand fragte uns beide.
Unsere Kutsche erreichte den Palast in der Abenddämmerung, und Vater ließ uns im Innenhof Aufstellung nehmen, während er uns musterte.
Er ging um Blanche herum.
„Kinn hoch. Eines Tages wirst du Königin sein. Versuch, auch so auszusehen.“
Dann kam er zu mir.
Er packte mein Handgelenk und drehte meine Hand um.
Meine Fingerspitzen waren braun.
Das sind sie immer. An diesem Morgen hatte ich noch vor der Ankunft der Kutsche den Herbstschwarztee gemischt.
„Handschuhe, Elinor“, sagte er. „Jede Minute, die du in diesem Palast bist. Niemand muss wissen, dass ich einem Prinzen eine Ladenhilfe verkauft habe.“
„Du hast den Laden Pellow und Söhne genannt“, sagte ich. „Ich komme einem Sohn am nächsten, was du hast.“
Er drückte mein Handgelenk, bis meine Knochen aneinander rieben.
„Dreihunderttausend Kronen. So viel haben die zwei von euch mich gekostet. Lächle, als wärst du das wert.“
Die Lakaien starrten auf das Kopfsteinpflaster.
Blanche nahm meine andere Hand und ließ sie erst los, als wir drinnen waren.
Um Mitternacht gab ich den Versuch auf, zu schlafen.
Am Morgen würde man mich vor dem ganzen Hof einem Fremden übergeben.
Alle sagten immer dieselben drei Dinge über Prinz Bertrand.
Er regierte das Königreich, während sein Vater krank war.
Er lächelte nie.
Einmal hatte er einen Herzog aus dem Rat nach Hause geschickt, weil er vier Minuten zu spät gekommen war.
Ich schlüpfte in meinen alten blauen Morgenmantel, krempelte die Ärmel hoch und nahm mein Teegeschirr mit hinunter über die Treppe der Dienstboten.
Ohne eine Kanne kann ich nicht schlafen. Das konnte ich noch nie.
Die Küchen waren dunkel, doch unter der Tür zur Vorratskammer schien Lampenlicht hindurch.
Ein Mann stand im Hemd am langen Tisch.
Neben seinem Ellbogen lag ein Schlüsselbund.
Vor ihm standen eine silberne Teedose mit dem königlichen Wappen und drei Tassen in einer Reihe.
Er blickte auf.
Schwarzes Haar fiel ihm in die Augen. Dunkle Augen. Ein Kiefer, den seit dem Morgen niemand mehr rasiert hatte.
„Du bist neu“, sagte er.
„Ich bin wegen des Wasserkessels hier.“
„Der Wasserkessel gehört heute Nacht mir.“
Ich sah auf seine Tassen. Er hatte das kochende Wasser direkt über die grünen Blätter gegossen.
„Dann solltest du besser lernen, ihn richtig zu benutzen“, sagte ich. „Du brühst den Tee kaputt. Grüner Tee braucht Wasser, das gerade nicht mehr kocht.“
Er starrte mich an.
Dann trat er zurück und hielt mir die Dose hin.
„Na los. Zeig es mir.“
Ich nahm eine Prise.
Die Blätter waren viel zu leuchtend. Grün, aber nicht wie irgendetwas, das wächst.
Ich brühte den Tee richtig auf, zog einen Schluck kräftig über die Zunge, wie es Teeverkoster tun, und spuckte ihn in die Abfallschüssel.
Dann spuckte ich noch einmal.
„Wer hat dem König das verkauft?“
Er erstarrte. „Warum?“
„Weil das kein Tee ist. Die Hälfte davon sind Schlehenblätter. Ein Teil ist Asche. Jemand hat sie gefärbt.“
Ich rieb ein feuchtes Blatt zwischen Daumen und Zeigefinger.
Als ich die Hand öffnete, war meine Fingerspitze grün.
„Grünspan“, sagte ich. „Kupfer. Maler benutzen ihn für Fensterläden. Trinken sollte man ihn nicht.“
Er betrachtete lange meinen Finger.
„Drei Monate“, sagte er leise. „Seit drei Monaten weiß ich, dass etwas nicht stimmt, und jeder Arzt in diesem Palast hat mir gesagt, ich bilde es mir nur ein.“
„Bist du der Apotheker des Königs?“
Er ließ den Schlüsselbund in seiner Hand kreisen.
„Ich kümmere mich um das, was er trinkt. Irgendjemand muss es ja tun.“
„Dann hör auf, ihn das trinken zu lassen.“
„Das werde ich. Morgen.“ Er sah mich wieder an, diesmal richtig. „Wer bist du?“
Wenn jemand herausfand, dass eine Pellow-Braut die Nacht in den Küchen verbracht hatte, würde Vater Blanche dafür büßen lassen.
„Keine Namen“, sagte ich. „Morgen gehöre ich jemand anderem. Heute Nacht möchte ich mir selbst gehören.“
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.
„Keine Namen“, sagte er. „Heute Nacht will auch ich meinen nicht hören.“
Mit meinem eigenen Teegeschirr bereitete ich uns eine ordentliche Kanne zu.
Wir setzten uns auf die Mehlkisten und tranken, als hätten wir beide nirgendwohin zu müssen.
Er erzählte mir, sein Vater habe seine Frau für ihn ausgesucht und er würde sie am Morgen kennenlernen.
„Ist sie freundlich?“, fragte ich.
„Ich bin ihr noch nie begegnet. Man sagt, sie sei sehr vernünftig.“
„Meiner hat noch nie in seinem Leben gelächelt.“
Er lachte laut auf.
Es war ein schönes Lachen, tief und überrascht.
„Vernünftig und lächelt nie“, sagte er. „Die beiden wären ein reizendes Paar.“
„Lass das.“
„Würdest du lieber den Apotheker heiraten?“
„Ich würde lieber den Wasserkessel heiraten“, sagte ich. „Der hat mich noch nie im Stich gelassen.“
Er beugte sich zu mir und wischte mir mit dem Daumen über die Unterlippe.
„Du hast da Grün.“
Sein Daumen blieb liegen.
Ich wich nicht zurück.
Vierundzwanzig Jahre lang hatte ich getan, was man mir sagte.
Morgen würde ich es für den Rest meines Lebens tun.
„Ich will eine Sache, die ich selbst gewählt habe“, sagte ich. „Bevor es Morgen wird.“
Er stellte seine Tasse sehr vorsichtig ab.
„Niemand in diesem Raum hat etwas Stärkeres als Tee getrunken“, sagte er. „Also kannst du morgen nicht dem Wein die Schuld geben.“
„Ja.“
„Dann sag es so, dass ich höre, wie sehr du es willst.“
„Ich will es.“
Ich stand auf, nahm sein Gesicht in meine fleckigen Hände und küsste ihn.
Er gab einen Laut von sich, direkt an meinem Mund, und zog mich auf seinen Schoß.
„Ja“, sagte ich noch einmal an seinem Kragen. „Jetzt du.“
„Ja“, sagte er. „Gott, ja.“
Hinter der Vorratskammer lag der Trockenraum, erwärmt von der Ofenwand. Minze und Kamille hingen von den Balken.
Er trug mich dorthin.
Er trug mich in die Trockenkammer und setzte mich neben dem Strohlager ab.
Der Raum war warm von der Ofenwand.
Über uns baumelten Minze und Kamille von den Balken.
An einem Haken brannte eine Lampe und warf unsere Schatten lang und träge über die Säcke.
Er griff schon nach mir, aber ich kam ihm zuvor.
Ich stieß ihn auf das Strohlager hinunter.
Mit einem Grunzen landete er dort und sah zu mir auf.
„Du hast es eilig, Kesselfräulein.“
„Das Wasser kocht gleich“, sagte ich. „Noch nicht.“
Ich ließ mich rittlings über ihm auf die Knie sinken und öffnete selbst sein Hemd.
Knopf für Knopf, meine fleckigen Finger schnell und sicher.
Seine Brust war unter meinen Handflächen schlank und warm.
Er zischte auf, als ich mit den Nägeln durch die dunklen Haare dort hinunterfuhr.
„Gott“, sagte er. „Das hast du schon mal gemacht.“
„Geht dich nichts an.“
Ich beugte mich vor und biss ihm ins Schlüsselbein.
Er packte meine Hüften und zog mich eng an sich.
Durch meinen Morgenmantel und mein Nachthemd spürte ich ihn, schon steinhart, und rieb mich an ihm.
„Sag mir, was dir gefällt“, sagte er. „Ich will es von dir hören.“
„Ich bin gern oben.“
„Ach ja?“
Doch er schnellte hoch, drehte uns herum, und plötzlich lag ich unter ihm.
Das Stroh knisterte unter meinem Rücken.
Ein tief hängendes Bündel strich mir über die Wange.
„Nächstes Mal kannst du oben sein“, sagte er. „Jetzt will ich dein Gesicht sehen, während ich dich um den Verstand bringe.“
„Ich sagte, eine Nacht. Es gibt kein nächstes Mal.“
„Dann sollte ich das hier wohl auskosten.“
Dann küsste er mich, mit offenem Mund, heiß und langsam.
Seine Hände glitten an meinen Seiten hinunter und rafften den Saum meines Nachthemds.
Ich hob die Hüften und ließ ihn es mir über den Kopf ziehen.
Mein Morgenmantel hatte sich schon geöffnet, als er uns herumdrehte.
Er lag zwischen meinem nackten Rücken und den Mehlsäcken, feucht von der Wärme des Raums.
Er richtete sich auf die Knie auf und sah mich an.
Ich lag nackt unter ihm und bedeckte mich nicht.
„Du starrst ja, Apotheker.“
„Ich präge mir alles ein.“
Er beugte sich vor und nahm eine Brustwarze in den Mund.
Ich keuchte auf und vergrub die Hände in seinem Haar.
Er saugte langsam und biss dann gerade fest genug zu, dass ich mich vom Strohlager aufbäumte.
„Du machst bessere Geräusche als der Kessel“, sagte er an meiner Haut.
„Halt den Mund.“
„Bring mich dazu.“
Er wandte sich meiner anderen Brust zu, und ich zog härter an seinen Haaren.
Er stöhnte gegen mich, und ich spürte es in meiner Fotze, ein heißes Ziehen der Lust.
„Jetzt du“, sagte ich. „Zieh das aus.“
Ich zerrte an seiner Hose.
Er richtete sich auf die Knie auf und machte sie auf.
Als er sie hinunterschob, sprang sein Schwanz frei, dick und gerötet, die Spitze glänzend.
Ich griff danach.
„Er ist mir im Weg.“
Er lachte tief und rau.
Ich schloss die Hand um seinen Schwanz und strich einmal von der Wurzel bis zur Spitze über ihn.
Seine Hüften zuckten meiner Hand entgegen.
„Fick“, sagte er. „Deine Hände sind so warm.“
„Mit Teeflecken und allem.“
„Die Flecken gefallen mir.“
Ich streichelte ihn erneut, und sein Kopf sank nach hinten.
Das Lampenlicht fing den Schweiß ein, der sich auf seiner Brust bildete.
Ich beobachtete ihn: wie sich sein Kiefer anspannte, wie er in meine Faust stieß.
Dann packte er mein Handgelenk und drückte meine Hand auf das Strohlager.
„Jetzt bin ich dran“, sagte er.
Er küsste sich langsam und mit offenem Mund meinen Bauch hinunter.
Als er meine Hüfte erreichte, biss er mich dort.
Ich bäumte mich auf, und er lachte an meiner Haut.
„So ungeduldig.“
„Hör auf zu reden und tu etwas Nützliches.“
Er schob meine Schenkel auseinander und ließ sich zwischen ihnen nieder.
Ein langer Blick an meinem Körper hinauf, dann lag sein Mund auf mir.
Ich schrie auf, und mein Kopf fiel nach hinten gegen die Säcke.
Mit langsamen, bedachten Zügen leckte er mich auf, seine Zunge erst flach, dann spitz.
Bei jedem Zug über meine Klitoris zitterten meine Schenkel.
Während er mich verwöhnte, griff er hinauf und umfasste meine Brust.
„Du bist so nass“, sagte er. „Ich habe noch nicht einmal angefangen.“
„Du hältst ganz schön viel von deiner Zunge.“
„Sag mir, dass es dir nicht gefällt.“
Ich antwortete nicht.
Er schloss die Lippen um meine Klitoris und saugte daran.
Meine Hüften hoben sich vom Strohlager.
Mit einem Arm drückte er sie hinunter und tat es noch einmal.
„So nass“, sagte er wieder und schob einen Finger in mich.
Ich stöhnte lang und ungehemmt.
Er fickte mich mit dem Finger, während seine Zunge meine Klitoris umkreiste.
Ich spürte, wie die Spannung anwuchs, heiß und eng am unteren Ende meiner Wirbelsäule.
„Hör nicht auf“, sagte ich. „Wag es ja nicht, aufzuhören.“
Tat er auch nicht.
Er fügte einen zweiten Finger hinzu und krümmte sie nach vorn.
Meine Fotze zog sich um ihn zusammen.
Ich war kurz davor, der Lust so hell und scharf wie Wasser kurz vor dem Kochen.
Dann zog er sich zurück.
Ich hätte ihn umbringen können.
„Warum hast du aufgehört?“
„Weil ich in dir sein will, wenn du kommst.“
Er kroch an meinem Körper hinauf und küsste mich, und ich schmeckte mich selbst auf seinem Mund.
Ich griff hinunter und führte seinen Schwanz an meinen Eingang.
„Jetzt“, sagte ich. „Fick mich jetzt.“
Langsam drang er in mich ein, Zentimeter für Zentimeter.
Ich spürte, wie jeder Teil von ihm mich weitete.
Er legte seine Stirn an meine.
„Gott, du fühlst dich gut an.“
„Beweg dich.“
Das tat er.
Er zog sich zurück und stieß tief in mich, und ich schrie auf.
Der Laut hallte von den warmen Steinwänden wider.
Er gab einen harten, gleichmäßigen Rhythmus vor, und ich schlang die Beine um seine Hüften.
„Härter“, sagte ich.
Er stieß härter zu.
Bei jedem Stoß schabte die Pritsche über den Boden.
Minzblätter regneten wie Konfetti um uns herum.
„Du bringst mich gleich zum Kommen“, keuchte ich.
„Gut.“
Er stieß tief und unerbittlich in mich.
Ich klammerte mich an seine Schultern, die Nägel gruben sich in seine Haut.
„Fick. Fick. Hör nicht auf.“
„Sag meinen Namen.“
„Du hast keinen.“
Er lachte und küsste mich hart.
„Dann sag ihn trotzdem“, sagte er an meinem Mund.
Ich schüttelte den Kopf und zog ihn näher zu mir.
Das Lustgefühl baute sich überall auf, in meiner Fotze, an meiner Klitoris und an den Rückseiten meiner Oberschenkel.
Er veränderte den Winkel und traf genau die Stelle, bei der mir weiß vor Augen wurde.
„Komm für mich“, sagte er. „Komm auf meinem Schwanz.“
Ich zerbarst.
Der Orgasmus rollte in heißen, blendenden Wellen durch mich hindurch.
Ich schrie auf, mein ganzer Körper krampfte sich um ihn zusammen.
Er fickte mich durch den Orgasmus hindurch, jetzt langsamer, und zog ihn in die Länge.
„Fick“, sagte er. „Fick, wie eng du bist, wenn du kommst.“
Als das letzte Beben verklungen war, lag ich keuchend unter ihm.
Er war noch immer hart in mir.
„Jetzt bist du dran“, sagte ich.
Er zog sich aus mir zurück, und ich rollte mich auf den Bauch.
„Oh“, sagte er. „So willst du es also.“
„Ich habe gesagt, dass ich es mag, oben zu sein. Das hier ist nah genug dran.“
Er lachte und zog meine Hüften hoch.
Dann war er wieder in mir, mit einem harten Stoß, der mich nach Luft schnappen ließ.
Er fand einen harten Rhythmus, schnell und tief.
Seine Hände packten meine Hüften so fest, dass es blaue Flecken geben würde.
Ich drückte mich ihm entgegen.
„Das gefällt dir“, sagte er. „Oder nicht?“
„Ja.“
„Sag es.“
„Es gefällt mir. Ich mag deinen Schwanz. Fick mich härter.“
Er stieß einen wilden Laut aus und drang in mich.
Das Klatschen unserer Körper erfüllte den kleinen Raum.
Ich vergrub das Gesicht in den Säcken und biss ins Leinen.
Sein Rhythmus geriet ins Stocken.
Ein letztes Mal stieß er hart in mich und kam mit einem heiseren Schrei.
Ich spürte, wie seine Wärme sich in mir ergoss.
Er blieb tief in mir, während sich sein Atem allmählich beruhigte.
Dann zog er sich zurück und ließ sich neben mir fallen.
Wir lagen auf der Pritsche, beide schweißnass.
Minzblätter hatten sich in meinem Haar verfangen.
Er hob die Hand und zog mit den Fingern eines heraus.
„Komm her“, sagte er.
Ich drehte mich zu ihm, und er zog mich an seine Brust.
Sein Herz hämmerte unter meinem Ohr.
Langsam begann er, mir mit der Hand durchs Haar zu fahren.
Der Raum roch nach Minze, Kamille und Sex.
Er küsste mich auf den Scheitel.
„Ich weiß nicht einmal, wie ich dich nennen soll“, sagte er.
Ich schloss die Augen.
„Dann lass es.“
Ich wachte vor Sonnenaufgang auf, Minzblätter im Haar.
Er schlief auf dem Rücken, einen Arm noch immer unter meinen Schultern.
Ich erlaubte mir nicht, ihn lange anzusehen.
Ich zog mich im Dunkeln an.
Auf dem Tisch in der Vorratskammer stand das königliche Teekästchen noch dort, wo er es zurückgelassen hatte.
Ich schüttete eine Prise vom Tee des Königs in ein Stück Papier, drehte es zu einem Päckchen und steckte es in meine Tasche.
Wenn er es nicht aufhielt, würde ich es tun.
Auf der Dienstbotentreppe trat ein Wachmann in Palastblau zur Seite und ließ mich vorbei.
Sein Blick wanderte über meinen Morgenmantel, mein Haar und die Tür, aus der ich gekommen war.
Ich ging einfach weiter.
Um neun Uhr trug ich graue Seide, Handschuhe bis zum Ellbogen, und stand neben Blanche im Thronsaal.
Der König war zu krank, um auf seinem Thron zu sitzen.
Stattdessen verlas ein hagerer, langgesichtiger Mann in schwarzem Samt die Namen.
Vater flüsterte, der Mann sei Mortimer, Herzog von Ellesmere, der Cousin des Königs, und ich solle einen tieferen Knicks machen.
„Sir Oswin Pellow stellt seine Töchter vor“, sagte der Herzog, als würde er einen Kaufvertrag verlesen.
„Prinz Bertrand, Premierminister des Reiches.“
Ein großer Mann in Schwarz trat vor, eine silberne Kette quer über der Brust.
Er sah mich an.
„Miss Pellow“, sagte er. „Ihr Handschuh ist falsch zugeknöpft.“
Vaters Finger bohrten sich in meinen Rücken.
„Und Seine Königliche Hoheit, der Kronprinz Alistair.“
Der Mann am Fenster drehte sich um.
Ein cremefarbener, goldbesetzter Gehrock. Ein glatt rasiertes Kinn. Schwarzes Haar, aus der Stirn zurückgekämmt.
Dunkle Augen, die ich wenige Stunden zuvor im Lampenschein geschlossen gesehen hatte.
Er nahm die Hand meiner Schwester und verbeugte sich darüber.
Dann hob er den Kopf und sah mir direkt in die Augen.