Ich wurde die Braut eines Großherzogs, der von seiner ersten Liebe besessen ist, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Bedingungen am Altar
Der Priester fragte, ob jemand Einwände gegen diese Ehe habe, und ich hob die Hand.
Vierhundert Adlige drehten sich in ihren Kirchenbänken zu mir um.
Ich hielt ein vierfach gefaltetes Blatt Papier in der Hand.
„Ich habe nichts gegen die Ehe einzuwenden“, sagte ich. „Ich habe etwas gegen die Bedingungen einzuwenden.“
Drei Stunden zuvor war ich in diesem Kleid aufgewacht, in diesem Körper, mitten in einem Roman, den ich auf dem Weg zur Arbeit vierzigmal gelesen hatte.
Im Roman bekam die Frau des Großherzogs einen einzigen Satz.
Darin hieß es, sie sei in jenem Jahr am Winterfieber gestorben und er sei nicht zu ihrer Beerdigung gegangen.
Ich hatte beschlossen, nicht dieser Satz zu werden.
Der Priester beugte sich zum Bräutigam. „Eure Gnaden, ist das so vorgesehen?“
Der Großherzog sah mich nicht an.
Er beobachtete die Tür der Kathedrale.
„Nein“, sagte er.
Es war das erste Wort, das er den ganzen Morgen zu mir gesagt hatte.
Ich hielt ihm das Papier hin. „Unterschreiben Sie.“
„Es ist meine Hochzeit.“
„Eben deshalb erledigen wir das auf der Hochzeit. Vater, einen Stift, bitte.“
„Ich werde am Altar nichts unterschreiben“, sagte der Großherzog.
„Dann sage ich nach der Frage des Priesters meine Antwort.“
„Und die wäre?“
„Nein.“
Der Priester gab ein leises Geräusch von sich und umklammerte sein Gebetbuch.
Der Herzog sah endlich zu mir hinunter. Seine Augen waren grau und sehr müde.
„Der Kaiser hat diese Ehe angeordnet“, sagte er leise. „Sie vor ihm abzulehnen, ist Hochverrat.“
„Ich weiß. Der Kaiser sitzt in der ersten Bank und winkt mir zu.“
Das tat er tatsächlich. Er war ein rundlicher alter Mann in Gold und winkte mir vergnügt zu.
„Sie können also unterschreiben“, sagte ich, „oder ihm erklären, warum Ihre Braut in seiner Kathedrale Nein gesagt hat und warum Sie sie gewähren ließen.“
Sein Kiefer zuckte.
„Man wird Sie hängen.“
„Wahrscheinlich. Aber ich würde unverheiratet gehängt, und Sie wären der Mann, dessen Hochzeit vor den Augen der Kaiserin gescheitert ist.“
Neben dem Kaiser saß die Kaiserin in blassem Blau und lächelte mich freundlich an.
Der Herzog sah sie ebenfalls.
Irgendetwas in seinen Schultern gab nach.
Er nahm das Papier und faltete es auseinander.
„Artikel eins“, las er leise. „Getrennte Schlafzimmer.“
„Vernünftig“, sagte ich.
„Artikel zwei. Jedes Mal, wenn ich Sie in der Öffentlichkeit berühre, zahle ich Ihnen drei Goldkronen.“
„Drei ist fair. Zwei wären Almosen.“
„Artikel drei. Ich darf den Namen der Kaiserin am Tisch zweimal täglich erwähnen.“
Seine Stimme verstummte.
„Das ganze Reich weiß von ihr und Ihnen“, sagte ich. „Ich verlange nicht, dass Sie damit aufhören. Ich verlange, dass Sie Ihr Budget im Blick behalten. Für jede Erwähnung über zwei hinaus zahlen Sie fünf Goldstücke.“
„Artikel vier. Die Herzogin behält den Vorratsschlüssel und darf dort angetroffen werden.“
„Ich bin gern in der Nähe von Essen.“
„Artikel fünf.“ Er las ihn zweimal. „Scheidung beim ersten Tauwetter. Zwanzigtausend Kronen und die Begleichung der Schulden Ihres Vaters.“
„Beim Tauwetter“, sagte ich, „höre ich auf, Ihr Problem zu sein.“
„Mina, Sie sind seit sechs Minuten meine Frau“, sagte Ansel Rothgar, „und ich habe diese Auseinandersetzung bereits verloren.“
Er hatte meinen Namen gesagt. Das war immerhin ein Fortschritt.
Hinter ihm schrieb sein alter Verwalter, Bertram Quill, die fünf Artikel ungefragt in ein kleines schwarzes Kassenbuch.
Der Priester, der aufgegeben hatte, beugte sich vor und bot seinen eigenen Rücken als Schreibtisch an.
Der Großherzog von Rothgar unterschrieb auf einem Geistlichen.
Ich unterschrieb unter ihm mit der rechten Hand. Meine linke blieb, wie schon den ganzen Morgen, behandschuht.
Dann kamen die Ehegelübde, der Ring und der Kuss.
Der Kuss landete trocken und flüchtig auf meiner Wange.
Er hielt inne, nahm drei Goldkronen aus der Manteltasche und legte sie mir vor vierhundert Zeugen in die rechte Handfläche.
„Angenehm, mit Ihnen Geschäfte zu machen“, flüsterte ich.
Sein Blick fiel nun auf meine linke Hand, die behandschuhte, an der jetzt der Ring saß.
Er sah sie viel länger an, als der Ring es verdient hatte.
Ich zog die Hand weg.
Die Kaiserin erreichte uns am Ende des Mittelgangs. Sie duftete nach Flieder und Kuchen.
Kaiserin Odile hatte bereits den Namen meines Dienstmädchens Greta Linde erfahren, die erst seit einem Tag bei der Familie war. Sie erkundigte sich nach der Gicht meines Vaters.
„Hier“, sagte sie und drückte mir ein kleines Päckchen in die Hände. „In Rothgar Hall zieht es fürchterlich, und ich lasse nicht zu, dass Sie frieren. Mit Wollfutter.“
Es waren weiße Handschuhe. Sie passten mir genau.
„Eure Majestät sind zu gütig“, sagte ich.
Sie hielt meine linke Hand einen Augenblick länger als nötig in beiden Händen.
„Er ist ein guter Mann“, sagte die Kaiserin. „Bei ihm werden Sie in Sicherheit sein. Das verspreche ich.“
Das sagt man in Kapitel eins immer zu der Ehefrau, die man gleich wieder aus der Geschichte wirft.
Ich lächelte und bedankte mich.
In der Kutsche faltete ich meine eigene Abschrift der Liste auseinander, die ich an diesem Morgen erstellt hatte.
Vierzehn Szenen hatte das Buch der Großherzogin gegeben, in genau dieser Reihenfolge.
Ansel saß mir gegenüber und blickte aus dem Fenster.
„Noch etwas“, sagte er. „Ihre Majestät hat Sie gebeten, zum Mittwinterball zu kommen. Sie hat ausdrücklich nach Ihnen gefragt.“
Ich sah auf meine Liste.
Szene vierzehn war der Mittwinterball.
Todesursache laut Buch: Winterfieber.
Niemand stirbt in einem Roman auf einer Feier an Winterfieber.
Ich hatte sechs Monate.