Ich erwachte als die zum Tode verurteilte Bösewichtin – und jetzt kann der Kaiser mich nicht vergessen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Das letzte Kapitel
Im letzten Kapitel von „Forbidden Rose“ wurde Vivi der Kopf abgeschlagen.
Ich las es gerade auf einem Fußgängerüberweg, als mich der Lastwagen erfasste.
Es war zehn nach elf an einem Donnerstag.
Ich war vierundzwanzig und hatte gerade eine zwölfstündige Schicht hinter mir, in der ich Schadensmeldungen für Autoversicherungen bearbeitet hatte.
Der Bus hatte mich zwei Blocks von meiner Wohnung entfernt abgesetzt, und ich konnte nicht einmal diese zwei Blocks warten.
Kapitel 212 war pünktlich um elf online gegangen.
Ich hatte dieses Buch drei Jahre lang verfolgt.
Ich kannte es besser als meine eigene Familie.
Für mich war Grün.
Mit dem Daumen auf dem Bildschirm trat ich vom Bordstein.
„Lady Vivi Montclair wurde in einem weißen Hemd, barfuß und mit von den Wachen kurz geschnittenem rotem Haar die Stufen der Kathedrale hinaufgeführt.“
Ich hasste Vivi.
Jeder, der dieses Buch las, hasste Vivi.
Im ersten Kapitel vergiftete sie Rose beim Mittsommerbankett.
Bei der königlichen Jagd zerschnitt sie Roses Sattel.
Vor dem gesamten Hofstaat stieß sie Rose in den Palastsee.
Und am Ende versuchte sie, Rose an dem Tag zu erstechen, an dem Rose zur Kaiserin gekrönt wurde.
„Der Kaiser wandte den Blick nicht ab, als die Klinge niedersauste“, las ich.
Ich blieb mitten auf der Straße stehen.
Dann hörte ich die Hupe.
Ich blickte auf zwei weiße Scheinwerfer und den Kühlergrill eines Lieferwagens, der trotz Rot nicht angehalten hatte.
Mein Handy flog mir aus der Hand.
Das Letzte, was ich sah, war der Bildschirm, der noch leuchtend durch die Luft wirbelte.
Dann waren da Geigen.
Der Geruch von Wachskerzen, gebratenem Fleisch und einem schweren Blumenduft.
Ich stand.
Meine Finger waren kalt.
Ich blickte nach unten.
Meine Hand schwebte über einem goldenen Becher voller dunkelroten Weins, und zwischen meinen Fingern steckte ein winziges grünes Glasfläschchen.
Es war zur Seite gekippt.
Ein einzelner klarer Tropfen hing an seinem Rand.
Ich kannte dieses Fläschchen.
Daumengroß, aus grünem Glas, mit einem silbernen Verschluss, in den ein Falke eingeprägt war.
Das Wappen der Montclairs.
Meine Hand fuhr so schnell zurück, dass der Tropfen auf die Tischdecke fiel statt in den Wein.
Ich starrte auf meinen eigenen Arm.
Er war bis zum Handgelenk in smaragdgrüne Seide gehüllt.
An meinen Fingern steckten schwere Goldringe, und meine Nägel waren lang und rot lackiert.
Das waren nicht meine Hände.
Eine Haarsträhne fiel mir über die Schulter.
Sie war dunkelrot.
Ich hob den Blick.
Vor mir erstreckte sich ein langer Saal, erleuchtet von tausend Kerzen in eisernen Leuchtern an der Decke.
Am anderen Ende stand ein erhöhtes Podest mit einem einzelnen hohen Stuhl darauf.
Ein Mann saß auf diesem Stuhl.
Er hatte goldenes Haar und einen schwarzen Mantel und sprach mit niemandem.
Er sah mich direkt an.
Ich wusste, wer er war, noch bevor ich irgendetwas anderes wusste.
Kaiser Ceasar Aurelian.
Der Mann, der dabei zusehen würde, wie man mir den Kopf abschlug, ohne den Blick abzuwenden.
Das hier war das Mittsommerbankett.
Das hier war Kapitel eins.
Und ich war Vivi.
Lady Vivi Montclair war zweiundzwanzig, die einzige Tochter des Herzogs und die meistgehasste Frau des Buches.
Neben mir lachte ein Mädchen leise.
„Lady Vivi? Ist alles in Ordnung? Sie sind ganz blass geworden.“
Ich drehte den Kopf.
Sie war klein und schlank, mit blassem blondem Haar, das ihr offen über den Rücken fiel, und riesigen blauen Augen.
Sie trug ein schlichtes rosa Kleid, ganz ohne Schmuck.
Rose Delmar.
Die Heldin.
Einundzwanzig Jahre alt und laut zweihundertzwölf Kapiteln das süßeste Mädchen im Kaiserreich.
Sie griff nach dem goldenen Becher vor mir.
Ihrem Becher.
Im Buch trank sie ihn in einem Zug aus und brachte dem Kaiser einen Trinkspruch dar.
Dann fiel sie in Ohnmacht, und er kam vom Podest herunter und trug sie vor aller Augen aus dem Saal.
So verliebte er sich in sie.
Und das war das Erste, was man Vivi je vorwarf.
Das Fläschchen lag noch immer in meiner Faust.
Ich konnte nicht sagen, wie viel davon bereits im Wein gelandet war.
Auf der Oberfläche schimmerte ein dünner, öliger Film.
Das reichte also.
Roses Finger schlossen sich um den Stiel.
„Wollen wir gemeinsam auf Seine Majestät anstoßen?“, sagte sie.
„Nein“, sagte ich.
Es kam mit einer Stimme heraus, die ich nicht kannte: tief, klar und kalt.
Rose blinzelte mich an.
Oben auf dem Podest stellte der Kaiser seinen eigenen Becher ab.
Er sah mich noch immer an.
Wenn Rose davon trank, war ich in zweihundertelf Kapiteln tot.
Wenn ich den Becher umstieß, würde sich jede Dame an diesem Tisch daran erinnern, wie Vivi Montclair Roses Wein verschüttete, kaum dass sie danach griff.
Jemand würde das Fläschchen in meinem Ärmel finden.
Ich nahm Rose den Becher aus der Hand.
„Du bist zu langsam“, sagte ich. „Ich trinke zuerst.“
Ich setzte den Becher an und leerte ihn in einem Zug.
Er schmeckte süß, und unter der Süße schmeckte es, als würde ich an einer Münze lecken.
Um unseren Tisch herum war es still geworden.
„Lady Vivi“, flüsterte Rose. „Das war meiner.“
Ich stellte den leeren Becher ab.
Meine Hand verfehlte den Tisch um einen knappen Zentimeter.
Der Becher schlug klingend auf dem Boden auf und rollte davon.
Die Kerzen über mir zogen sich zu langen goldenen Streifen.
Meine Knie gehörten nicht mehr mir.
Ich erinnerte mich an die genaue Formulierung im Buch.
Witwenschlaf. Drei Tage in der Dunkelheit.
Jemand schrie.
Ich fiel, und der Boden kam nie.
Zwei Arme fingen mich auf.
Sie waren hart wie Eisen und rochen nach kalter Luft und Leder.
Ich zwang mich, die Augen zu öffnen.
Goldenes Haar. Ein markantes Kinn. Eine schmale weiße Narbe, die eine Augenbraue durchschnitt.
Goldbraune Augen, ganz nah an meinen.
Der Kaiser war vom Podest herabgestiegen.
Er hatte den ganzen Saal durchquert.
Er hielt mich genau so, wie er Rose hätte halten sollen.
„Lady Montclair“, sagte er.
Seine Stimme war leise, und doch hörte sie der ganze Saal.
„Sieh mich an. Wer hat dir das angetan?“
Ich sah ihn an.
Das Fläschchen bohrte sich unter meinem Ärmel in meine Handfläche.
Die Antwort lautete: ich selbst.