Ich kaufte seine Liebe – und dann wurde er zum Don, Roman · Kapitel 1 von 76
Kapitel 1: Geh auf meine Rechnung
An dem Morgen, an dem ich meinen Freund kaufte, hatte ich bereits ein Mädchen dazu gebracht, sich beim Fußboden zu bedanken.
Es war ein Dienstag im Oktober meines dritten Studienjahrs.
Das Mädchen studierte im zweiten Jahr und arbeitete mit mir im Kostümstudio. Sie hatte den Tisch am Fenster.
Ich wollte den Tisch am Fenster.
„Dreihundert Dollar“, sagte ich. „Du kannst meinen am Heizkörper haben.“
Sie blickte von ihrem Nesselstoff auf, eine Stecknadel zwischen den Zähnen.
„Es ist doch nur ein Tisch“, sagte sie. „Mir gefällt das Licht.“
„Allen gefällt das Licht. Deshalb kostet es dreihundert.“
Sie antwortete nicht.
Ich legte drei Hundertdollarscheine auf ihre Schneidematte.
Sie rührte sie nicht an, also legte ich noch drei dazu.
Alle im Studio waren plötzlich sehr beschäftigt damit, Dinge abzumessen.
„Sag danke“, sagte ich.
„Danke“, sagte sie zur Matte.
„Hinten kann dich niemand hören.“
„Danke“, sagte sie lauter zum Fußboden.
Sie wollte nicht aufblicken. Ich hielt das für gute Manieren.
Dann trug ich meine Tasche zum Tisch am Fenster und setzte mich in das Licht, für das ich bezahlt hatte.
Der Name meines Vaters stand unten in der Lobby auf einer Messingtafel.
MORELLI CONSTRUCTION, ERBAUER DIESES GEBÄUDES.
Jeden Morgen ging ich daran vorbei.
Um halb zwölf ging ich in die Mensa im Studierendenzentrum, und Serena Lazzaro kam mit.
Serena wohnte im dritten Stock des Wohnheims vier Türen weiter als ich.
Seit dem ersten Studienjahr trug sie meine Taschen, und sie lachte über alles, was ich sagte, eine halbe Sekunde, bevor ich den Satz zu Ende gesprochen hatte.
Sie nannte uns beste Freundinnen.
Ich nannte uns nie irgendetwas.
Ich bezahlte einfach.
Zwei Frühlingsferien in Cabo. Jede Rechnung in jeder Bar. Das schwarze Kleid, das sie zur Hochzeit ihrer Cousine trug.
Ihr Vater hatte Geld und behielt es für sich.
Meiner gab es mir, und ich gab es weiter.
Sieben Jahre später würde ich mit Stecknadeln im Mund zu ihren Füßen knien, und auch das hätte ich mir verdient.
An der Omelettstation bestellte ich eins mit Spinat und Feta, ohne Zwiebeln.
Die Frau hinter dem Tresen war ungefähr fünfzig und trug ein Haarnetz.
Auf ihrem Namensschild stand ein Name, den ich kein einziges Mal benutzt hatte.
Im ersten Omelett waren Zwiebeln.
Wortlos schob ich den Teller über den Tresen zurück.
Serena lachte.
Das zweite Omelett kam heraus, der Feta in der Mitte war kalt.
Ich schob es zurück.
Serena lachte.
Bei dem dritten zitterten die Hände der Frau.
„Es ist zu lange gebraten“, sagte ich.
„Miss, es ist genauso wie die anderen.“
„Dann waren die anderen auch falsch.“
Hinter mir hatte eine Schlange von Studierenden aufgehört zu reden.
Das vierte Omelett war perfekt.
Ich nahm einen Bissen und öffnete dann mein Portemonnaie.
Ich legte einen Hundertdollarschein auf den Tresen.
„Für die Umstände.“
„Wir dürfen keine Trinkgelder annehmen, Miss.“
„Dann ist es eben kein Trinkgeld.“
Sie sah den Schein lange an.
Dann nahm sie ihn und steckte ihn in ihre Schürzentasche, ohne mich anzusehen.
Ich hatte gewusst, dass sie es tun würde.
Das wusste jeder.
Es war das Einzige, dessen ich mir jemals völlig sicher gewesen war.
„Luce, du bist eine Plage“, sagte Serena und hakte sich bei mir unter.
Ich nahm es als Kompliment.
Ich aß nie in der Mensa.
Ich trug mein Tablett über den Innenhof zum Kunstgebäude und die hintere Treppe hinauf, bis zu dem Absatz zwischen dem dritten und vierten Stock.
Niemand benutzte sie.
Auf dem Absatz stand eine Holzbank unter einem Fenster, das sich nicht öffnen ließ.
Es war der einzige Ort auf dem Campus, an dem niemand zusah, um herauszufinden, was ich als Nächstes tun würde.
Serena winkte mir an der Tür zu und ging zu ihrem Unterricht.
Damiano Santangelo war der einzige Mensch im Gebäude, für den ich keinen Preis festlegen konnte.
Er studierte Architektur mit einem Vollstipendium und kellnerte fünf Abende die Woche.
Seit einem Monat waren er und ich jeden Abend die letzten beiden im Studio.
Er baute aus Lindenholz eine Bibliothek, eine winzige Treppe nach der anderen.
Ich nähte ein Korsett für ein Stück, zu dem niemand kam.
Er kam herüber, um sich meinen Kleber zu leihen, und blieb dann eine Stunde.
Er machte sich über mein Radio lustig, und ich über seinen schrecklichen Kaffee.
Dreimal hintereinander brachte er mich zu meinem Wohnheim zurück und versuchte kein einziges Mal, mich zu küssen.
Ich hatte eine Theorie dazu.
Er wartete darauf, dass ich den Preis nannte.
An diesem Tag kam ich mit meinem Tablett um die Ecke des Treppenabsatzes, und er saß schon auf der Bank.
In einer Hand hielt er sein Handy, die andere hatte er übers Gesicht gelegt.
„Nonno, nein“, sagte er. „Wir finden einen Weg. Unterschreib nichts. Ich finde eine Lösung.“
Er legte auf und sah mich.
Seine Augen waren rot.
Er versuchte nicht, es zu verbergen. Damit hatte ich nicht gerechnet.
Sein Großvater brauchte eine neue Herzklappe.
Die Versicherung übernahm fast nichts, und das Krankenhaus verlangte 86.000 Dollar, bevor es ihn auf die Warteliste setzen würde.
Damiano erzählte mir alles in ungefähr zwei Minuten, weil er nicht aufhören konnte zu reden.
Ich setzte mich neben ihn auf die Bank und stellte mein Tablett auf meine Knie.
Mein Treuhandfonds zahlte mir jedes Quartal eine Summe aus, und ich hatte nie auch nur annähernd alles davon ausgegeben.
An diesem Morgen hatte ich Geld für einen Tisch und ein Omelett ausgegeben.
Ich wusste genau, was ich sagen würde.
Ich wusste es erst seit einem Augenblick.
„Ich werde dafür bezahlen“, sagte ich.
Er starrte mich an.
„Ich werde dafür bezahlen“, sagte ich noch einmal, schneller, bevor er Nein sagen konnte. „Für alles. Wenn du ein Jahr lang mein Freund bist.“
Ich sagte es wie bei einem Geschäftsabschluss, damit es auch so klang.
Damit ich wusste, warum, falls er Ja sagte.
Damit ich niemals hoffen musste.
Seine Lippen begannen sich zu bewegen.
In meinen Ohren rauschte es zu laut, um ein einziges Wort zu verstehen.