Ich holte den Don zurück, damit er meinen Mann vernichtet, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Fünf Worte am Tor
In der Nacht, in der ich meinen Mann mit seiner Geliebten im Bett erwischte, schrie ich nicht.
Ich blieb in der Tür unseres Schlafzimmers stehen, bis ich gesehen hatte, wie Lacey Burke in meinem eigenen Seidenmorgenmantel lachte.
Dann nahm ich die Pistole aus Conways Nachttisch und ging hinaus. Keiner von beiden sah auf.
Ich fuhr über die Brücke nach Brooklyn, die Waffe auf dem Beifahrersitz, während der Regen in Strömen herabprasselte.
Am Ende einer ruhigen Straße hielt ich vor einem Paar Eisentore.
Das Anwesen der Ruggieros hatte kein Schild, nur zwei Kameras und einen Wachmann, der im Dunkeln stand.
Jeder in New York wusste, wem das Haus gehörte.
Lucian Ruggiero war sechsunddreißig, und die Menschen, die ihn fürchteten, nannten ihn den Sensenmann.
Vor drei Monaten war sein gepanzerter Wagen auf der Verrazzano-Brücke angegriffen worden.
Er hatte überlebt, und seitdem flüsterte die ganze Stadt dasselbe: ein versagendes Herz, nicht operierbar, nur noch ein paar Wochen.
Die Commission hatte für drei Wochen später ein Treffen angesetzt, um seinen Nachfolger zu bestimmen.
Sein eigener Bruder maß den Stuhl schon mit den Augen aus.
Ich blieb im Auto sitzen und zog meinen Ehering ab.
Es war ein schmales Goldband, das Conway im Schlussverkauf gekauft hatte, denn die Ehe sei eine Fusion, hatte er gesagt, keine Romanze.
Ich kurbelte das Fenster herunter und ließ ihn in die Gosse fallen.
Das Wasser nahm ihn mit, noch bevor ich ihn aufkommen hörte.
Mein Handy vibrierte. Conway.
„Da bist du ja“, sagte er warm und gelassen. „Ich habe bei der Benefizveranstaltung angerufen, und man sagte mir, du seist gegangen. Ist alles in Ordnung?“
„Ich habe dich mit Lacey gesehen“, sagte ich. „In unserem Bett. Sie trug meinen Morgenmantel.“
Einen Moment lang hörte ich nur seinen Atem.
Dann wurde seine Stimme kalt. „Du solltest bis zehn bei der Benefizveranstaltung der Klinik bleiben.“
„Ich bin früher gegangen.“
„Dann sei vernünftig. Der Ehevertrag ist wasserdicht, Mara. Du gehst mit den Kleidern, die du am Leib trägst.“
„Dann muss ich mir wohl einen anderen Weg suchen.“
„Tu nichts Dummes.“
Ich legte auf und blockierte ihn.
Keine Minute später kam eine Nachricht von einer Nummer, die ich auswendig kannte.
Vor sechs Wochen hatte mir ein Freund am Mount Sinai eine Patientenakte geschickt, bei der der Name geschwärzt war.
Die Nummer stand unten als Kontaktangabe.
Um drei Uhr morgens hatte ich die Laborwerte gelesen und laut in meine leere Küche gesagt: „Das ist kein sterbendes Herz.“
Ich hatte ihm meine Nummer nie gegeben.
In der Nachricht stand: „Du parkst mit einer Waffe auf dem Sitz vor meinem Tor. Du hast eine Minute, mir zu sagen, warum, bevor meine Männer herauskommen und für mich entscheiden.“
Meine Hände waren ruhig. Vier Jahre lang hatte man mich nutzlos genannt, aber das hatte ich mir nicht nehmen lassen.
Ich tippte: „Neun Spezialisten haben dir gesagt, dass dein Herz versagt. Das stimmt nicht. Man vergiftet dich langsam, und ich kann es dir heute Abend beweisen.“
Ich fügte hinzu: „Dafür brauche ich eine verschlossene Tür und ein paar Wochen.“
Es kam nichts zurück.
Der Regen rann über die Windschutzscheibe. Ein Auto fuhr vorbei, ohne langsamer zu werden.
Dann öffneten sich die Eisentore knarrend.
Ein Mann trat aus dem Dunkeln. Seine Schultern waren so breit, dass er das Licht hinter sich verdeckte.
Seine Jacke stand offen und gab den Blick auf ein Schulterholster frei.
Er streckte die Hand nach der Pistole aus, und ich gab sie ihm.
„Der Don empfängt Sie, dottoressa“, sagte er.
Sein Blick war höflich und ausdruckslos.
„Eine Warnung. Wenn Sie ihn auch nur in einer Sache anlügen, verlassen Sie dieses Haus nicht mehr.“
Ich hatte die Nachricht ohne jede Unterschrift abgeschickt, nicht einmal mit meinem Namen.
Ich redete mir ein, dass er irgendwo in der Akte gestanden haben musste, und ging hindurch.
Das Anwesen bestand ganz aus nassem Stein und erleuchteten Fenstern.
Zwei Männer folgten mir wortlos.
Als ich vorbeiging, sah ich mein Spiegelbild in einer dunklen Scheibe: die Wimperntusche unberührt, den Rücken gerade.
Eine Frau, die man zum letzten Mal unterschätzt hatte.
Der Wachmann führte mich eine Treppe hinauf und durch eine Tür aus dunklem Holz.
Das Arbeitszimmer war warm, mit einem niedrigen Kaminfeuer und der Stadt, die hinter dickem Glas glitzerte.
In einem Ledersessel am Fenster saß Lucian Ruggiero.
Er war schmaler als auf den Bildern. Schwarzes Haar, viel zu früh an den Schläfen silbern, ein markant geschnittenes Kinn.
Im Lampenlicht wirkte seine Haut grau.
Während ich durch den Raum ging, beobachtete ich den Puls an seiner Kehle.
Er war langsam, setzte dann aus und wurde wieder langsam.
Eine Frau mit einer Schürze über ihrem Kaschmirpullover stand neben ihm und stellte eine Tasse auf den kleinen Tisch an seinem Ellbogen.
„Ihr Arzt hat gesagt, heißer Tee sei gut für Ihr Herz“, sagte sie freundlich.
Sie nickte mir freundlich zu und ging hinaus.
Lucian hatte mich nicht aus den Augen gelassen, seit ich hereingekommen war.
Er griff nach der Tasse.
„Trink das nicht“, sagte ich.