Ich heiratete nicht ihn, sondern den Mann, den er hasste, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Nur noch eine Unterschrift
Wir waren nur noch eine Unterschrift von der Heiratsurkunde entfernt, als Trevors bester Freund meine Geburtsurkunde in zwei Hälften riss.
Im Büro der Sachbearbeiter im zweiten Stock des Verwaltungsgebäudes roch es nach Toner und nassen Stiefeln.
Es war ein Dienstag im September, und wir waren die Vierten in der Schlange.
Trevor hatte die Hand auf meinem Rücken, sein Daumen bewegte sich in kleinen Kreisen.
„Nur noch der letzte Schritt, Babe“, sagte er. „Dann musst du dir keine Sorgen mehr machen.“
Seit fünf Monaten machte ich mir Sorgen. Seit dem Abend, an dem er mir beim Geburtstagsessen von Shelby einen Antrag gemacht hatte, während ihr ganzer Tisch zusah.
Shelby war als unsere Zeugin mitgekommen.
Sie hatte mir einen Eiskaffee von meinem Lieblingsladen mitgebracht und einen Müsliriegel für den Fall, dass ich nervös wurde.
Sie hatte immer irgendetwas in Reserve.
„Gib mir die Mappe“, sagte sie lächelnd. „Du knickst noch die Ecken um.“
Ich reichte sie ihr.
Ich hatte am Abend zuvor alles hineingelegt: meinen Reisepass, meine Sozialversicherungskarte und die beglaubigte Kopie meiner Geburtsurkunde, für die ich beim Bundesstaat vierzig Dollar bezahlt hatte.
Zwei von Trevors Freunden waren auch mitgekommen, weil Trevor gesagt hatte, es sei ein großer Tag.
Sie standen in ihren Arbeitsjacken hinter uns und aßen Chips aus einer Tüte, die sie in einem Verwaltungsgebäude eigentlich nicht hätten öffnen dürfen.
„Nygren und Lindahl?“, rief die Sachbearbeiterin.
Wir traten an den Schalter.
Shelby schob der Sachbearbeiterin die Mappe hinüber.
Die Sachbearbeiterin öffnete sie und runzelte die Stirn, als sie die oberste Seite sah.
„Diese Geburtsurkunde hat einen Knick mitten durch das Siegel. Lassen Sie mich sie glatt hinlegen.“
„Oh, ich mach das“, sagte Shelby.
Sie nahm das Blatt zurück und hielt es mit beiden Händen gegen das Licht.
Dann zog sie die Hände auseinander.
Das Papier riss entzwei. Das Geräusch höre ich noch immer.
Sie sah die beiden Hälften an und dann mich.
„Oh nein“, sagte sie. „Oh mein Gott, Linnea. Das Papier war so dünn.“
Ihre Stimme klang betroffen.
Doch ihr Blick galt Trevor.
Ich sah auch ihn an.
Er hatte eine Hand vor dem Mund.
Seine Schultern bebten, und einen Moment lang dachte ich, er wäre aufgebracht.
Dann nahm er die Hand herunter und lachte.
„Shelby“, sagte er. „Du bist echt ein einziges Unglück.“
Die Sachbearbeiterin legte die Hälften auf den Schalter, Kante an Kante.
„Eine zerrissene beglaubigte Kopie ist ungültig, meine Dame. Sie brauchen eine neue vom Bundesstaat. Das dauert fünf bis sieben Werktage.“
„Wir kommen wieder“, sagte Trevor. „Es ist doch nur Papier. Kein großes Ding, Babe.“
„Der Termin für die Heiratsurkunde verfällt am Freitag“, sagte ich.
„Dann machen wir eben einen neuen.“
„Du hast gelacht.“
„Weil es lustig ist“, sagte er. „Komm schon. Mach keine Szene.“
Hinter uns räusperte sich einer seiner Freunde.
„Linnea, bist du wirklich so verzweifelt darauf aus, ihn zu heiraten?“, sagte er.
Der zweite Freund schnaubte in seine Chipstüte.
„Fünf Monate Planung für ein Stück Papier“, sagte er. „Trev hat gesagt, du würdest im Auto heulen.“
Ich drehte mich um.
„Was hat er gesagt?“
Trevors Hand drückte sich fester in meinen Rücken.
„Die machen Witze“, sagte er. „Linnea. Sieh mich an. Die machen Witze.“
Ich sah Shelby an.
Sie faltete die zerrissenen Hälften ganz ordentlich in die Mappe und blickte nicht auf.
Ich dachte an den Eiskaffee und den Müsliriegel und daran, wie sie nach der Mappe gefragt hatte.
Ich dachte an die fünf Monate.
Mein Name stand auf seinem Ladenkredit.
Meine Zahnbürste stand in seinem Badezimmer.
Der Ring meiner Mutter lag seit März in seiner Kommodenschublade, weil der Stein angeblich neu gefasst werden musste.
Ich nahm den Eiskaffee, den Shelby mir gekauft hatte, und stellte ihn vor Trevor auf den Schalter.
„Ich bin nicht verzweifelt“, sagte ich. „Ich bin fertig.“
„Linnea.“
„Lass es.“
„Du übertreibst.“
„Bring Shelby nach Hause. Sie fährt dich doch so gern.“
Ich nahm selbst meinen Reisepass und meine Sozialversicherungskarte aus der Mappe.
Endlich sah Shelby mich an.
Sie wirkte zufrieden und versuchte dann, es zu verbergen.
„Bis zum Abendessen bist du wieder da“, sagte Trevor, nicht einmal besonders leise. „Du kommst immer zurück.“
Ich ging an der Schlange und den beiden Männern mit den Chips vorbei und zur Tür hinaus.
Also trat ich hinaus.
Der Flur war kalt, lang und leer.
Ich lehnte mich neben dem Wasserspender an die Wand und presste die Hände auf die Augen.
Ich war vier Jahre mit diesem Mann zusammen gewesen, und mir fiel kein einziges Mal ein, dass er mich nach Einbruch der Dunkelheit nach Hause gefahren hätte.
Das machte Shelby.
Shelby fuhr.
Ich hatte nie gefragt, warum.
Hinter mir öffnete sich die Tür des Büros.
Trevors Stimme brach mitten im Wort ab.
Ich sah auf.
Ein großer Mann mit dunkelblondem Haar und kurzem Bart kam vom Treppenhaus den Flur entlang. Seine Arbeitsjacke war an den Ellbogen ausgeblichen.
Er ging an mir vorbei, ohne stehen zu bleiben, und sah Trevor nicht einmal an.
Trevor war kreidebleich geworden.
„Ekdahl“, murmelte einer seiner Freunde.
Der Mann kam so nah an mir vorbei, dass ich die Mappe unter seinem Arm sehen konnte.
Sie war blau, und auf dem Reiter stand: Antrag auf Heiratsurkunde.
Er trug sie allein.