Ich starb in seinem kranken Spiel, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zehn Monate
Nach zehn Monaten auf der Insel setzte ich meine Tochter auf ein Floß und schob sie aufs offene Meer hinaus.
Tilly war vier. Sie wog ungefähr so viel wie ein Sack Mehl.
Seit drei Tagen stieg ihr Fieber.
Ich hatte das Floß aus Brettern vom Fischercamp und einer zerrissenen Plane zusammengebunden. Ich legte sie darauf, schlug die Plane um sie und küsste ihre heiße Stirn.
„Halt dich am Seil fest, Schatz. Lass nicht los.“
„Fahren wir zu Daddy?“
„Ja“, sagte ich. „Wir fahren zu Daddy.“
Dann watete ich in die Bucht und fing an zu strampeln.
Das Wasser war auf eine Art kalt, gegen die selbst die Sonne nichts ausrichten konnte.
Draußen hinter den Mangroven zogen drei graue Flossen langsam ihre Kreise. Das taten sie schon seit zehn Monaten.
Jedes Mal, wenn ich versucht hatte, um Hilfe zu schwimmen, waren sie hinter mir her.
Jetzt beobachtete ich sie und strampelte kräftiger.
Als meine Beine nachgaben, fand ich in meinen Armen noch etwas Kraft. Mit aller Macht schob ich das Floß hinaus, auf die weiße Brandungslinie am Rand der Bucht zu.
Auf einer Welle glitt es von mir fort.
Ich ließ los.
Ich sank.
Dort unten war es still. Ich schloss die Augen und wartete auf Zähne.
Stattdessen drang Licht zu mir, weiß und gewaltig, durch das Wasser.
Dann schwebte ich über allem in der Luft und blickte hinunter.
Eine lange weiße Yacht lag gleich hinter dem Riff, dort, wo ich sie nie hatte sehen können.
Mein Mann trat an Deck.
Bradley, im Leinenhemd, mit perfekt sitzenden Haaren.
Kendra Vose hielt seinen Arm. Meine beste Freundin, seit wir mit neun Jahren gemeinsam im selben Pflegeheim gelebt hatten.
Bradley blickte auf die Bucht hinunter.
„Na bitte, Schatz“, sagte er zu ihr. „Sie hat dir einmal eine Ohrfeige gegeben, also musste sie ein Jahr hier draußen verbringen. Na ja, zehn Monate. Zufrieden jetzt?“
Er tätschelte ihre Hand.
„Ich bringe sie dazu, sich zu entschuldigen, und dann lassen wir das alles hinter uns.“
Oben auf der Brücke knackte das Funkgerät.
„Thurlow-Yacht, hier spricht Nan Sayward vom Krabbenkutter. Ich übermittle eine Nachricht für meinen Bruder, Eli Sayward vom Haiforschungslabor. Er sagt, die Flossen da draußen gehören nicht zu Haien und irgendetwas ist im Wasser. Verstanden?“
Der Kapitän von Bradley lehnte sich hinaus. „Sir? Dieser Sayward-Typ schon wieder.“
„Ignorier ihn“, sagte Bradley.
Dann sah er, wie das Floß gegen das Riff stieß.
Er runzelte die Stirn und beugte sich über die Reling.
„Ist das Tilly? Wo ist ihre Mutter?“
Unten in der Bucht war das Wasser bereits glatt und spiegelblank.
Mein Körper trieb ganz langsam in die Dunkelheit hinab, das Haar schwebte um mein Gesicht.
Ich lachte. Es brach einfach aus mir heraus.
Zehn Monate lang Beeren, Wurzeln und Krabben. Zehn Monate, in denen ich unsere Tochter auf einem Felsen am Leben hielt.
Es war eine Lektion gewesen.
„Mami“, flüsterte Tilly, als die Crew sie an Bord zog. „Rettet Mami.“
Ihre aufgesprungenen Lippen bewegten sich weiter. Sie zeigte aufs Wasser.
Dann verdrehten sich ihre Augen, und sie sackte schlaff in Bradleys Armen zusammen.
Ich schrie und stürzte mich auf sie.
Ich fuhr einfach durch sie hindurch.
Ich sah auf meine Hände. Ich konnte das Deck durch sie hindurch sehen.
„Holt einen Arzt!“, rief Bradley und rannte los. „Schickt sofort den Krankenwagen zum Anleger!“
Ich folgte ihnen bis ins Krankenhaus in Naples.
Es schien, als hätte ich keine Wahl.
In der Notaufnahme berührte Bradley Tillys Arm und spürte die Knochen.
Sein Gesicht wurde grau.
„Ich habe jeden Monat Vorräte auf diese Insel bringen lassen“, sagte er. „Jeden einzelnen Monat. War Abby nicht einmal bemüht, danach zu suchen?“
Drei Monate lang kamen Lebensmittel.
Danach nichts mehr.
In der schlimmsten Woche, als es nicht regnete, schnitt ich mir mit einer Muschel den Arm auf, während Tilly schlief, damit sie etwas Nasses zu trinken hatte.
Kendra tupfte sich die Augen.
„Oh, Bradley. Wenn es schwierig wird, ist nicht jede Mutter stark genug. Vielleicht hat sie die Lebensmittel für sich behalten.“
„Natürlich“, sagte Bradley. „Natürlich hat sie das.“
Das kleine Lächeln auf Kendras Lippen entging ihm.
Mir nicht.
Ein Arzt kam mit einem Klemmbrett heraus.
„Mr. Thurlow, im Magen Ihrer Tochter waren nichts als Gras und wilde Beeren. Sie liegt im Koma. Morgen früh wissen wir mehr.“
„Gras“, wiederholte Bradley.
Sein Handy vibrierte.
Er las die Nachricht und schlug so heftig gegen die Wand, dass der Putz riss.
Es war eine Nachricht von einer unbekannten Nummer, mit meinem Namen unterschrieben.
„Ich hoffe, du und Kendra verbrennt. Du hast mich dazu gebracht, sie hungern zu lassen. Das habt ihr verdient.“
„Sie täuscht ihren Tod vor, um mich zu ruinieren“, sagte er. „Sie will, dass die Zeitungen mich für ein Monster halten.“
Er bemerkte nicht, dass die Handschrift auf dem Foto nicht meine war.
Während des Studiums hatten wir uns hundert Briefe geschrieben. Früher hatte er damit geprahlt, meine Handschrift besser fälschen zu können, als ich selbst schreiben konnte.
Zehn Monate zuvor war ich mit Tilly von einem Wochenende am Strand früher nach Hause gekommen und hatte Kendra nackt unter ihm auf unserem Wohnzimmersofa gefunden.
Ich ging schreiend auf die beiden los.
Bradley stieß mich zu Boden.
„Hör auf, hysterisch zu sein. Ich hatte ein paar Drinks. Jeder macht Fehler.“
Ich hob Tilly hoch und ging zur Tür.
Er packte mein Handgelenk. „Du hast Kendra geschlagen. Du gehst erst, wenn du dich bei ihr entschuldigst.“
„Ich will die Scheidung“, sagte ich.
In dieser Nacht schlief ich mit Tilly in einem Motel an der Landstraße.
Ich wachte auf einem Felsen im Meer auf.
Jetzt kam seine Mutter in ihren guten Schuhen klackend den Krankenhausflur entlang.
„Immer noch nichts von Abby? Reiche die Scheidung wegen böswilligen Verlassens ein, Bradley. Lass dich von ihr scheiden. Sie konnte dir nicht einmal einen Sohn schenken. Sie hat keine Familie, niemanden. Kendra ist hier.“
Kendra wurde rot und blickte zu Boden.
„Ich lasse mich noch nicht von ihr scheiden“, sagte Bradley. „Wenn sie sich wieder blicken lässt, soll sie mir zuerst in die Augen sehen.“
Sein Handy klingelte.
Es war der Verwalter der Privatinsel.
„Sir, wir lassen den See ab, um den Resortpool anzulegen, wie Sie es angeordnet haben.“
„Dann lasst ihn ab.“
Er legte auf.
Lange sah er Tilly durch die Glasscheibe an.
Dann flog die Tür auf, und sein Assistent stand dort, zitternd, sein Handy in der Hand.
„Sir. Sie haben den See auf der Insel abgelassen.“
Er schluckte.
„Darin liegt die Leiche einer Frau.“