Ich versteckte einen Mafia-Boss zwischen den Regalreihen – und plötzlich gehörten ihm meine Nächte, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Personaltür
Der Mann, der durch die Personaltür kam, presste eine Hand an seine rechte Seite, und Blut lief bis zum Saum seines Mantels hinunter.
Ich war zwischen den Regalreihen, neben einem Rückgabewagen und einem wasserfleckigen Exemplar von Rebecca.
Ich las dem leeren Gebäude laut vor, wie ich es nach Schließung immer tat.
Seit zehn Uhr war der Strom zweimal geflackert.
Der Sturm vom See rüttelte an jedem Fenster in der Straße.
Mitten im Satz verstummte ich.
„Hör nicht auf“, sagte der Mann.
Seine Stimme war tief und rau, und er sagte es wie einen Befehl.
Er war riesig, sein Gesicht grau, und er war bis auf die Haut durchnässt.
Er rutschte am Ende der Biografien-Regale hinunter, bis er mit ausgestreckten Beinen auf dem Boden saß.
„Lies weiter“, sagte er noch einmal.
Mein Mund bewegte sich bereits.
Ich glaube, ich hatte Angst, dass ich mir ansehen müsste, was geschah, wenn ich aufhörte.
Also las ich die nächste Zeile und dann die übernächste.
Während ich las, nahm ich das saubere Handtuch vom Wagen, auf dem ich es für verschütteten Kaffee bereithielt, und kniete mich hin.
Er bewegte seine Hand.
Der Schnitt unter seinen Rippen war so lang wie meine Handfläche und blutete noch immer.
„Ich rufe einen Krankenwagen“, sagte ich.
„Nein.“ Seine Hand schloss sich um mein Handgelenk, nicht fest.
„Nicht ans Telefon. Niemanden. Lies.“
Er sah das Buch nicht an.
Die ganze Zeit beobachtete er meinen Mund, nicht die Seite.
Ich hielt es für eine Schmerzreaktion.
Mit beiden Händen drückte ich das Handtuch auf den Schnitt, und er gab einen Laut durch zusammengebissene Zähne von sich.
„Tut mir leid“, sagte ich.
„Muss es nicht. Lies.“
Also las ich von einem Haus namens Manderley, während meine Knie in seinem Blut lagen.
Meine Stimme zitterte und hörte dann auf zu zittern.
Der Klang meiner Stimme war das Einzige im Raum, das ihn ruhig hielt.
Der Erste-Hilfe-Kasten war hinter dem Ausleihtresen an die Wand geschraubt.
Ich konnte ihn nicht holen und gleichzeitig weiterlesen.
Ich sagte ihm, er solle selbst das Handtuch festhalten, und holte den Kasten, während ich ihm von der anderen Seite des Raums die nächste Seite zurief.
Als ich zurückkam, hatte er die Augen geschlossen.
„Ich bin noch da“, sagte er. „Lauter.“
Ich legte ihm die Gaze auf.
Der Sekundenkleber aus dem Bastelregal steckte schon in meiner Strickjackentasche, bevor mir klar wurde, dass ich ihn benutzen würde.
Darauf war ich nicht stolz.
Ich las gerade die dritte Seite nach dem Kleben, als jemand gegen die Glasscheibe der Eingangstür klopfte.
Es war ein langsames, höfliches Klopfen mit zwei Fingerknöcheln.
Ich blickte über die Regale hinweg auf.
Zwei Männer in dunklen Regenmänteln standen unter dem Vordach, während der Regen von ihren Hüten lief.
Der Klopfende hatte den Ärmel zurückgeschoben, und ich sah einen kleinen goldenen Anker an seiner Manschette, der das Straßenlicht einfing.
„Fräulein?“ Seine Stimme drang durch das Glas. „Wir suchen einen Freund. Ihm geht es nicht gut. Seine Familie macht sich Sorgen um ihn.“
Der Mann auf dem Boden öffnete die Augen.
„Nicht die“, sagte er ganz leise. „Niemanden.“
Ich sah ihn an.
Er erklärte nichts.
Er sah zu mir zurück. Vor den beiden Männern auf den Stufen hatte er mehr Angst als vor dem Schnitt.
„Bleib unten“, sagte ich.
Ich stand auf. Auf meiner grauen Strickjacke war sein Blut, und in meiner linken Hand hielt ich noch immer das aufgeschlagene Buch.
Ich ging zur Eingangstür.
Das Schloss drehte sich mit einem Geräusch, das das ganze Gebäude zu erfüllen schien.
Ich öffnete die Tür drei Zoll weit und hielt sie mit dem Fuß auf.
„Wir haben geschlossen“, sagte ich. „Seit neun ist niemand mehr hereingekommen.“
„Das an Ihrem Ärmel ist Blut, Fräulein“, sagte der Mann mit der Manschette.
Ihm fehlte ein vorderer Zahn, und beim Sprechen pfiff die Luft ein wenig hindurch.
„Ich habe mir am Rückgabewagen den Daumen aufgeschnitten.“ Ich hielt die rechte Hand hoch. Auch sie war mit seinem Blut beschmiert, und quer über meinen Daumen verlief ein echter Schnitt, den ich bis dahin nicht gespürt hatte. „Soll ich einen Unfallbericht ausfüllen?“
Der zweite Mann sah über meine Schulter hinweg den langen Gang zwischen den Regalen hinunter.
Auf den Fliesen war ein dunkler Tropfen, gerade noch zu sehen, sechs Fuß hinter der Tür.
Ich sah nicht hin.
Ich sah dem ersten Mann ins Gesicht.
„Ich muss die Filiale abschließen und einen Wagen einsortieren“, sagte ich. „Wenn Sie während der Öffnungszeiten wiederkommen möchten: Wir öffnen um zehn.“
Der Mann mit dem fehlenden Zahn sah mich lange an.
Dann berührte er seinen Hut.
„Entschuldigen Sie die Störung“, sagte er und ging mit dem anderen Mann hinter sich die Stufen hinunter.
Ich schloss die Tür.
Ich verriegelte sie und lehnte dann die Stirn gegen das Glas, bis ich ihre Rücklichter davonfahren sah.
Als ich zu den Biografien zurückkam, war der Mann bewusstlos, und sein Atem ging langsam und gleichmäßig.
Seine Brieftasche war aus dem Mantel gefallen.
Ich hob sie auf, weil ich sie ihm wieder in die Tasche stecken wollte.
Obenauf lag der Führerschein.
Darauf stand Lucio Castaldi, mit einer Adresse an der Murray Hill Road.
Ich kannte den Namen.
Jeder in Cleveland kannte den Namen, seit Mai, als die Nachrichten zweihundert schwarze Wagen zeigten, die auf der Mayfield Road hinter dem Leichenwagen seines Vaters herfuhren.
Mein Handy lag in meiner Hand.
Ich hatte die Nummer parat und Gründe genug für eine ganze Stadt.
Ich sah den Mann auf dem Boden an.
Einen Moment lang wirkte er jung und müde.
Bis er das Bewusstsein verlor, hatte er mein Handgelenk nicht losgelassen.
Ich steckte das Handy in die Tasche meiner Schürze.
Dann holte ich eine Decke aus dem Regal für die Vorlesestunde und legte sie über ihn.
Ich setzte mich mit dem Rücken an die Biografien auf den Boden.
Ich suchte die Stelle auf der Seite, an der ich gewesen war, und las laut weiter.