Ich entführte den Mafia-Erben – und er versuchte nicht einmal zu fliehen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Donnerstagsabholung
Am Donnerstagabend jagte ich dem Erben der Murtagh-Verbrecherfamilie fünfzigtausend Volt durch den Körper.
Er ging auf dem nassen Asphalt vor dem Hospiz St. Brendan zu Boden.
Sechs Tage Überwachung und eine einzige Textnachricht lagen hinter mir.
Die Nachricht stammte von meinem Bruder. Ich hatte sie so oft gelesen, dass der Bildschirm verschmiert war.
„Sie haben mich, Ro. Die Murtaghs. Vierhunderttausend bis Sonntag, sonst hören sie auf, höflich zu sein.“
Das war alles.
Neun Tage Funkstille und dann das.
Donal ist zwanzig und fährt für Leute, für die er nicht fahren sollte, während er mir erzählt, es sei ein Lieferjob.
Ich verdiene meinen Lebensunterhalt damit, Männer aufzuspüren, die gegen Kaution auf freiem Fuß sind.
Normalerweise ist der Mann, den ich zurückschleppe, ein gesuchter Mann für einen Richter.
Diesmal war er von mir gesucht.
Er war einen Meter neunzig groß und trug einen anthrazitfarbenen Wollmantel, der mehr gekostet hatte als mein Transporter.
Mit einer Sackkarre und reichlich Fluchen bekam ich ihn die Laderampe hinauf.
Ich fesselte ihm Hand- und Fußgelenke mit Kabelbindern, knallte die Türen zu und setzte mich mit klopfendem Herzen auf den Fahrersitz.
„Du fluchst beeindruckend“, sagte eine ruhige Stimme hinter mir.
Ich drehte mich um.
Malachy Murtagh lag auf dem Boden des Transporters, die Wange an eine Seilrolle gedrückt, und sah mich an.
Seine Augen waren grau und vollkommen ruhig.
Eine Narbe zog sich durch seine rechte Augenbraue, und seine Nase war mindestens einmal gebrochen gewesen.
„Du bist wach“, sagte ich.
„Seit der Rampe.“
„Du solltest zucken.“
„Hab ich auch, eine Weile. Du sahst beschäftigt aus.“
Ich fuhr mit ausgeschaltetem Radio nach Winthrop, während sein Blick auf meinem Nacken ruhte.
Das Bootshaus meines Vaters steht am Ende einer schmalen Kieszunge. Es ist aus Betonblöcken gebaut, hat ein Blechdach und eine am Boden verschraubte Bootswinde.
Es war das Einzige, was er mir hinterlassen hatte, abgesehen von einem Groll.
Ich schleifte Mal Murtagh hinein, setzte ihn auf eine umgedrehte Kiste und schnitt ihm die Kabelbinder an den Knöcheln durch.
Dann legte ich ihm meine eigenen Stahlhandschellen an und schloss sie um seine Handgelenke und den Eisenring an der Winde.
Ich schnitt die Kabelbinder durch und trat mit erhobenem Elektroschocker zurück.
„Hände, wo ich sie sehen kann“, sagte ich.
„Sie sind am Boden festgekettet, Fräulein.“
„Nenn mich nicht Fräulein.“
„Ich weiß nicht, wie ich dich sonst nennen soll.“
„Gar nicht.“
„Das wird auf Dauer schwierig.“
Ich durchsuchte ihn, weil das eben mein Job war.
Aus dem Holster an seinem Knöchel kam eine kleine schwarze Pistole zum Vorschein.
Aus seinem linken Ärmel zog ich ein schmales Messer, dünn wie eine Fischgräte.
Sein Handy und sein Portemonnaie holte ich aus dem Mantel.
Ich ließ die Hände über seine Brust und die Rippen gleiten.
Er hielt für mich vollkommen still.
Er roch nach Zedernholz und kalter Luft und ein wenig nach Rauch.
„Eins hast du übersehen“, sagte er.
„Hab ich nicht.“
„Such noch mal.“
Ich suchte noch mal.
Ich tastete seine Taille ab, fuhr über den Gürtel und an beiden Hüften entlang. Meine Handflächen hielten eine Handbreit vor dem Schritt seiner Hose inne.
Mein Gesicht glühte, und ich hasste es.
„Höher“, sagte er ganz leise.
„Was?“
„Du hast aufgehört. Du kannst auch tiefer gehen, wenn du willst. Da bin ich nicht bewaffnet.“
„Jeder ist da bewaffnet.“
„Dann solltest du gründlich sein.“
Ich berührte ihn nicht.
Ich zog die Hände zurück, und er lächelte mit einem Mundwinkel.
Er sah nicht aus wie ein Mann, der entführt worden war.
Er sah aus wie ein Mann, dem man seinen Tisch zeigte.
„Dein Handy“, sagte ich, einfach um irgendetwas zu sagen.
Ich hielt es ihm vors Gesicht, und der Bildschirm entsperrte sich.
Er sah höflich hinein.
Oben in der Liste stand ein einziger Kontakt, gespeichert unter ONKEL P.
Ich schaltete den Lautsprecher ein und legte das Handy auf die Kiste.
Es klingelte zweimal.
„Roisin“, sagte eine warme Stimme, so sanft wie die eines Priesters.
„Ich habe mich schon gefragt, wann du anrufst.“
Mir sackte der Magen in die Knie.
„Ich habe deinen Neffen“, sagte ich, und meine Stimme zitterte nur ein wenig.
„Ich will meinen Bruder bis Sonntag wiederhaben, wo auch immer ihr ihn festhaltet, und zwar auf eigenen Füßen.“
„Donal geht es gut. Donal amüsiert sich prächtig.“
„Gib ihn mir.“
„Heute Abend nicht.“
„Dann bekommst du deinen Neffen nicht zurück.“
„Mein Neffe“, sagte Padraig Murtagh mit beinahe liebevoller Stimme, „ist für mich völlig nutzlos.“
„Was?“
„Behalt ihn, Liebes. Behalt ihn so lange, wie du willst.“
Die Verbindung wurde unterbrochen.
Ich stand da und starrte auf das Handy.
Ich hatte Padraig Murtagh meinen Namen nie genannt.
Nicht heute Abend, nicht diese Woche, niemandem.
Mal sah vom Ring der Winde zu mir hoch und lächelte.