Ich ließ meinen Mann blutend zurück – und der Mafiaboss sagte: Gut gemacht, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Meijer-Parkplatz
An einem Freitagmorgen um vier Uhr vierzig kletterte auf einem Parkplatz in Dearborn Heights ein dreijähriges Kind mit nur einem Stiefel auf meinen Schoß.
An meinem linken Ärmel klebte das Blut meines Mannes, in meiner rechten Faust hielt ich seinen Autoschlüssel.
Seit zwanzig Minuten saß ich mit eingeschalteter Innenbeleuchtung in seinem Wagen und versuchte zu entscheiden, in welche Richtung ich fahren sollte.
Das Kind kam in einem rosa Parka über das Eis zwischen den Parkreihen auf mich zu, riss meine Tür auf und kletterte an meinem Mantel hoch.
Sie weinte so heftig, dass sie Schluckauf bekam.
Sie krallte beide Fäuste in meinen Schal und hielt sich daran fest.
„Alles gut“, sagte ich in jeder Sprache, die ich beherrschte, weil ich nicht wusste, welche ein Baby verstand.
Sie biss mir durch den Handschuh ins Handgelenk.
Ich ließ sie.
Ein Mann rannte über den Parkplatz auf uns zu. Er trug einen schwarzen Wollmantel, hatte keine Handschuhe an und auf einer Seite standen ihm die Haare ab.
Als das Mädchen ihn anschrie, blieb er zehn Fuß vom Wagen entfernt stehen.
„La!“, schrie sie. „Nein! La!“
Ein zweiter Mann kam hinter ihm angerannt und schob eine Hand in seinen Mantel.
Ich kannte das Gesicht des ersten Mannes.
Ich hatte es einmal am anderen Ende eines Kirchensaals gesehen, bei einer Beerdigung, auf der ich nicht hatte sein wollen.
Er hieß Marwan Karam.
Die Mütter in der Kirche meines Mannes erwähnten seinen Namen, wenn sie ihre Töchter zur Vernunft bringen wollten.
Bei der Beerdigung seines eigenen Vaters hatte er einem Sarafa auf einer Kirchentreppe vor den Augen des Priesters den Kiefer gebrochen.
„Sag ihm, er soll die Hand aus dem Mantel nehmen“, sagte ich auf Arabisch.
Marwan Karam sah mich zum ersten Mal an.
„Sie wird so lange schreien, bis er das tut“, sagte ich. „Sie ist drei. Es ist ihr egal, für wen er arbeitet.“
Er drehte den Kopf nicht.
„Nimm die Hand raus“, sagte er zu dem Mann hinter sich.
Die Hand kam leer wieder zum Vorschein.
Das Mädchen bekam zweimal Schluckauf und verstummte.
Marwan Karam kam durch den Schneematsch auf uns zu und ging auf ein Knie hinunter, sodass sein Gesicht auf ihrer Höhe war.
„Yara“, sagte er. „Komm her, ya albi.“
„Nein“, sagte sie an meinem Hals, jetzt auf Englisch.
Er atmete durch die Nase aus.
Er hatte einen kurzen schwarzen Bart, rote Augen und den Blick eines Mannes, der seit Stunden im Kreis herumgefahren war.
„Sie ist allein im Wagen aufgewacht“, sagte er. „Ich bin weggegangen, um einen Anruf entgegenzunehmen. Dreißig Fuß von ihr entfernt.“
„Sie hat mich ausgesucht“, sagte ich.
„Das sehe ich.“
Sein Blick wanderte zu meinem Gesicht und dann zu meinem Schal, der verrutscht war.
Mit einem Finger fuhr er unter den Rand und hob ihn einen Zentimeter an.
Sein Knöchel berührte meinen Kiefer.
Er war warm und rau und wich nicht zurück.
Ich ließ ihn hinsehen.
Links an meinem Hals zeichneten sich vier dunkle Male ab, rechts der Abdruck eines Daumens.
Sie waren im Lauf der letzten Stunde entstanden.
Sein Gesicht wurde ausdruckslos und ganz still.
Langsam legte er den Schal mit demselben Finger wieder zurück.
„Wer?“, fragte er.
„Mein Mann“, sagte ich.
„Wo ist er?“
„Auf unserem Küchenboden in Sterling Heights“, sagte ich.
„Ist er tot?“
„Ich weiß es nicht“, sagte ich. „Ich habe so lange auf ihn eingeschlagen, bis er nicht mehr nach mir griff. Dann habe ich seine Schlüssel genommen.“
Am anderen Ende des Parkplatzes schwenkten Scheinwerfer auf den Eingang, hoch und breit.
Ich erkannte den Kühlergrill.
Der jüngste Bruder meines Mannes fuhr diesen Tahoe.
Nach unserem ersten Hochzeitstag hatte mein Mann einen Peilsender im Buick angebracht, damit er immer wusste, wo ich war.
Ich hatte die ganze Nacht davon gewusst.
Trotzdem war ich mit dem Buick gefahren, weil es das einzige Auto in unserer Einfahrt mit vollem Tank war.
Ich hatte vorgehabt, ihn hier stehen zu lassen und den Bus zu nehmen.
Ich hatte nicht gedacht, dass sie so schnell sein würden.
„Das ist sein Bruder“, sagte ich. „Ihre Schwester lässt mich nicht los, Herr Karam.“
Er sah nicht zum Tahoe.
Sein Blick blieb auf mir.
„Du bist eine Sarafa“, sagte er.
„Ich verlasse ihn“, sagte ich.
„Meine Familie nimmt keine Sarafas bei sich auf.“
„Dein Haus ist die einzige Tür in Michigan, durch die sie nicht kommen können.“
Hinter ihm sagte sein Fahrer etwas leise und hastig auf Arabisch.
Der Tahoe fuhr langsam und mit Fernlicht über den Parkplatz.
Marwan Karam blieb auf einem Knie im Schneematsch und ließ sich nicht hetzen.
„Warum sollte ich?“, fragte er.
„Weil ich dich nicht bitte, mich aufzunehmen“, sagte ich. „Ich bitte dich, loszufahren, solange sie sich an mich klammert.“
In seinem Kiefer zuckte etwas.
Ich stand mit dem Mädchen auf der Hüfte auf.
Meine Beine hielten mich.
Ich ging zum Gully am Ende der Parkreihe, ließ den Buick-Schlüssel meines Mannes durch das Gitter fallen und lauschte, ob er im Wasser landete.
Dann trug ich seine Schwester zum Range Rover, öffnete selbst die hintere Tür und stieg ein.