Ich verließ den Vizeboss für den Mann, der mich nie vergessen hat, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der dritte Geburtstag
Ich wurde dreiundzwanzig in der Nacht, in der mein Verlobter meine Geburtstagstorte aus unserer Küche trug, um sie einer anderen Frau zu geben.
Es war das dritte Jahr in Folge, dass Cesare meinen Geburtstag verpasste.
Über die ersten beiden hatte ich kein Wort verloren.
Dieses Jahr kochte ich trotzdem drei Stunden lang, denn der Tag war auch der Jahrestag des Bündnisses zwischen seiner Familie und meiner.
Mein Vater, Alberto Orsini, hatte mich Cesare versprochen, als ich geboren wurde.
Jedes Jahr stießen beide Seiten bei einem Abendessen auf den Handel an.
Dieses Jahr hatte Cesare mir gesagt, ich solle darauf verzichten.
„Es ist lang und langweilig, Gianna. Bleib zu Hause und ruh dich aus.“
Also bereitete ich mein eigenes Abendessen zu, kaufte eine Erdbeertorte aus der guten Bäckerei und steckte eine Kerze hinein.
Dann ging ich duschen.
Als ich herauskam, stand meine Lasagne in Plastikbehältern im Kühlschrank.
Auf der Arbeitsplatte stand meine Torte, von der die Hälfte der Erdbeeren abgekratzt worden war.
Cesare stand in der Tür, im schwarzen Anzug, noch immer eine Gabel in der Hand.
Er wünschte mir nicht alles Gute zum Geburtstag.
„Fiora war beim Abendessen für ihren Vater“, sagte er. „Ihr ist schlecht und sie hat kaum etwas gegessen. Ich bringe ihr das hier.“
„Das ist meine Torte.“
„Es ist eine Torte, Gianna. Kauf morgen eine neue.“
Er hob die Schachtel auf, küsste die Luft neben meiner Wange und sagte: „Warte nicht auf mich.“
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss.
Ich stand in meinem Handtuch da und zählte, was vor mir lag.
Die Behälter. Die angekratzte Torte. Die Kerze, die er herausgezogen und auf der Arbeitsplatte liegen gelassen hatte.
Ich weinte nicht.
Ich zog mein schönes grünes Kleid an, nahm die Medaille des heiligen Antonius, die meine Mutter mir hinterlassen hatte, und bestellte ein Auto zum Marlowe Hotel.
Das Jubiläumsessen war vorbei, aber die Afterparty im Ballsaal lief noch.
Beide Familien waren da, zweihundert Menschen an runden Tischen, und ich betrat den Saal unter den Kronleuchtern in einem Kleid, das niemand von mir verlangt hatte.
Eine Gastgeberin mit Sitzplan suchte meinen Namen.
Sie runzelte die Stirn.
„Miss Orsini? Sie sitzen an Tisch neun.“
Tisch neun stand ganz hinten, neben den Küchentüren.
Auf der Karte vor meinem Stuhl stand in goldener Schrift: Orsini, Gast.
Nicht Falcone.
Ich trug Cesares Ring seit sechs Jahren.
„Da muss ein Fehler vorliegen“, sagte ich.
„Es tut mir leid. Die Anweisung kam aus dem Büro von Herrn Falcone.“
Fiora Greco fand mich, ehe ich fragen konnte, welcher Herr Falcone gemeint war.
Sie kam mit ausgestreckten Armen quer durch den Raum, in einem cremefarbenen Seidenkleid, und umarmte mich.
„Gianna! Ich habe Cesare gesagt, dass du Geburtstag hast. Gleich zweimal. Es tut mir so leid, du weißt ja, wie er ist.“
Sie roch nach Vanille.
„Komm, setz dich zu uns. Ich regel die Sitzordnung selbst.“
Sie drückte meine Finger, und ich ließ sie gewähren.
So geschickt war sie.
Sie führte mich zum Ehrentisch, und noch bevor wir dort ankamen, sah ich sie.
Meine Torte.
Sie stand auf einem silbernen Tortenständer vor Cesare, meine Kerze schief wieder hineingesteckt.
Er nahm eine Erdbeere zwischen die Finger und fütterte damit Fiora, die lachte.
Die Hälfte des Saals hatte es gesehen.
Cesares Vater, Don Aurelio, sah es von seinem Platz in der Mitte aus und kaute einfach weiter.
Der Stuhl meines Vaters, zwei Plätze weiter, war leer.
Wegen seines Herzens lag er im Krankenhaus, und Cesare hatte mir gesagt, ich solle ihn damit nicht belästigen.
Niemand an diesem Tisch sah mich an.
Nicht eine einzige Person.
Fioras Hand lag noch immer sanft und freundlich auf meinem Arm, und ich nahm sie herunter.
Ich ging zum Ehrentisch.
Cesare sah mich und erstarrte, die Erdbeere halb auf dem Weg zu seinem Mund.
„Gianna. Was machst du hier?“
„Ich habe Geburtstag“, sagte ich. „Du hast meine Torte genommen.“
„Mach das nicht hier.“
„Du hast gesagt, es sei langweilig.“
Zweihundert Menschen hatten aufgehört zu reden.
Ich zog meinen Verlobungsring vom Finger, mit dem kleinen alten Diamanten aus dem Falcone-Tresor.
Ich drückte ihn mitten in die Torte, tief in die Schlagsahne.
„Fiora ist schlecht im Magen“, sagte ich. „Vielleicht bekommt ihr das.“
Jemand hinten im Saal lachte und verstummte.
Cesare schob seinen Stuhl zurück. „Du blamierst unsere beiden Familien.“
„Nein“, sagte ich. „Das hast du getan. Ich gehe.“
Sein Gesicht verhärtete sich.
„Wenn du durch diese Tür gehst, verlierst du alles. Das Bündnis deines Vaters, die Wohnung, alles.“
Ich sah auf den leeren Stuhl neben mir und auf die Karte, auf der Gast stand.
Also trat ich hinaus.
Niemand folgte mir.
Die Türen des Ballsaals waren schwer, und ein Mann im schwarzen Mantel hielt mir die rechte auf.
Ettore Bruni, der Fahrer meines Vaters, seit ich noch nicht einmal fahren konnte, und mittlerweile ein Captain an den Docks der Orsinis.
Er hatte die ganze Zeit an dieser Tür gestanden.
Er sah auf meine Hand ohne Ring, die ich an meine Brust presste.
Dann zog er eine kleine, in Papier gewickelte Schachtel aus seiner Manteltasche und hielt sie mir hin.
„Alles Gute zum Geburtstag, Gianna“, sagte er.