Ich verlor eine Wette gegen meinen Eishockeyrivalen – jetzt trage ich seine Nummer, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Tipp
Vier Sekunden waren noch auf der Uhr, und Gaspard Lachapelle stand allein vor dem Tor von Boston.
Der Puck prallte von der Bande ab und landete auf seinem Schläger.
Er sah nicht einmal nach unten, drehte einfach die Handgelenke, und der Puck war drin.
Die Sirene ertönte, und achtzehntausend Menschen in Boston machten ein Geräusch, als würde ein Gebäude einen Zahn verlieren.
Dann nahm Lachapelle den langen Weg zurück, direkt an der Bank von Boston vorbei, und tippte mit zwei Fingern auf die 29 auf seiner Brust.
Nash Brannagh stand am Ende der Bank und hielt seinen Helm in der Hand.
Lachapelle sah ihm direkt in die Augen, tippte noch einmal auf die Nummer und deutete mit dem Kinn auf die 17 auf Nashs Trikot.
Es war die eleganteste Beleidigung, die Nash je kassiert hatte.
Und genau darauf hatten sie gewettet.
„Sag mir, dass du das nicht getan hast“, sagte Donnie neben ihm.
„Hab ich.“
„Mit deinem Namen?“
„Mit meinem Namen, Donnie. Ich hab ja nur den einen.“
„Ach, du armer, dummer Bastard.“ Donnie lachte schon. „Ein Dutzend Leute hat gefilmt, wie du eingeschlagen hast.“
Vor achtundzwanzig Tagen hatten sie bei der Wohltätigkeitsgala Pucks for Kids jeweils ein Glas vom Roggenwhiskey des Gastgebers in der Hand gehabt.
Nash hatte gesagt, Boston würde Montreal beim nächsten Aufeinandertreffen schlagen.
Lachapelle hatte gesagt, Montreal würde gewinnen.
Der Verlierer trägt bis zum Ende der Saison bei jedem öffentlichen Auftritt das Trikot des Gewinners – mit dessen Namen und Nummer.
Unter einem Kronleuchter hatten sie eingeschlagen, und Lachapelles Hand war trocken und warm gewesen und hatte eine Sekunde zu lang festgehalten.
Nash hatte beschlossen, dass das am Roggenwhiskey lag.
Um sechs Uhr am nächsten Morgen leuchtete sein Handy im dunklen Schlafzimmer auf.
BERNIE COSTIGAN: Trainingsgelände. 8:30 Uhr. Mit niemandem reden. Nichts posten.
Um 8:15 Uhr wartete sie in einem schwarzen Blazer an der Laderampe. Die Lesebrille hatte sie ins Haar geschoben.
„Hier ist, was das Internet denkt“, sagte Bernie. „Es denkt, du hast dich betrunken und mit dem Typen, der dich gerade geschlagen hat, eine dumme Wette abgeschlossen.“
„Genau das ist passiert.“
„Das ist nicht die Geschichte, die ich verkaufen werde.“ Sie hielt ein Tablet hoch. „Die Geschichte lautet: Wohltätigkeitsaktion. Zwei Stars, ein Trikot, und die Fans in zwei Städten sehen zu, wie du es trägst. Ich hab schon einen Sponsor.“
„Ich soll fünf Monate lang Lachapelles Namen auf dem Rücken tragen.“
„Du wirst es fünf Monate tragen und neuntausend Stück verkaufen. Ich kann die Sache auch verschwinden lassen.“ Sie senkte das Tablet. „Ein Satz. Nash hatte ein paar Drinks, die Wette war ein Scherz, und er konzentriert sich auf die Saison. Deine Entscheidung.“
Das war ein sauberer Ausweg.
Nash sah ihn sich genau so lange an, wie er brauchte, um sich vorzustellen, wie Lachapelle dabei zusah, wie er ihn nahm.
„Wo soll ich mich hinstellen?“, fragte er.
„Nash.“
„Wohin, Bernie?“
Sie seufzte und deutete auf das Podium.
Der Raum war voll: vierzig Reporter und jede Kamera, die Boston besaß.
Bernie verlas die Erklärung.
Dann reichte sie ihm das Mikrofon, und eine Frau in der zweiten Reihe fragte: „Nash, hast du wirklich deinen Namen darauf verwettet?“
„Ich hab ihn auf den besten Spieler verwettet, gegen den ich je verloren habe“, sagte Nash und erntete sein erstes Lachen. „Eine Wette ist eine Wette. Ich trage das Ding.“
„Sogar zum Zahnarzt?“
„Vor allem zum Zahnarzt. In seinem Wartezimmer sitzt ein Montreal-Fan.“
Das brachte ihm das zweite Lachen ein.
Dann öffneten sich die hinteren Türen, und alle drehten sich um.
Gaspard Lachapelle ging im grauen Anzug ohne Krawatte den Mittelgang entlang, und der ganze Raum machte ihm Platz.
Er war größer, als er auf dem Eis wirkte.
Sein schwarzes Haar war an den Seiten kurz geschnitten, und die weiße Narbe an seinem Kinn fing das Licht ein.
Über seinem Arm lag ein gefaltetes weißes Trikot mit marineblauen Streifen.
Nash spürte, wie ihm das dämliche Grinsen aus dem Gesicht wich.
„Wohltätigkeitspartner“, murmelte Bernie. „Montreals Idee. Ich hab erst heute Morgen davon erfahren.“
Lachapelle blieb am Fuß des Podiums stehen und sah zu ihm hoch.
„Brannagh.“
„Lachapelle. Bist du den ganzen Weg hergekommen, um mir dabei zuzusehen, wie ich wieder verliere?“
„Ich bin gekommen, um es abzuliefern.“ Sein Englisch war präzise und nüchtern, mit dem Französischen darunter wie ein Fundament. „Ich habe es gestern Abend anfertigen lassen. Sie waren sehr schnell.“
Er hielt ihm das Trikot hin.
Nash stieg vom Podium herunter, nahm es entgegen, und die Kameras blitzten los.
LACHAPELLE war über die Schultern gestickt, darunter die 29.
Es war schwer und makellos und roch leicht nach Zedernholz.
Ihre Finger berührten sich unter dem Stoff, und Lachapelles Daumen strich einmal über seine Knöchel.
Es ging so schnell, dass Nash sicher war, niemand im Raum hatte es gesehen.
„Zieh es an“, sagte Lachapelle leise genug, dass nur Nash es hören konnte. „Oder ich sage ihnen, dass du Angst hast.“
„Ich werde es besser tragen als du.“
„Die Messlatte liegt sehr niedrig.“
Die Blitzlichter zuckten noch immer, als Nash sich das Trikot direkt vor ganz Boston über den Kopf zog und der Raum aufheulte.
Lachapelle lächelte nicht.
Er stand einfach da und sah sich an, was er angerichtet hatte.
Dann spürte Nash etwas Steifes im linken Ärmel, das gegen sein Handgelenk drückte.
Er schob zwei Finger hinein, und ein Stück Pappe glitt in seine Handfläche.
Es war eine weiße Hotel-Schlüsselkarte.
Mit schwarzem Filzstift stand eine Zahl darauf, in kleinen, eckigen Buchstaben.
1412.