Ich heiratete meinen Boss, um meine Familie vor dem Ruin zu retten – und dann wählte er mich, Roman · Kapitel 1 von 1
Kapitel 1: Blaue Stunde
Der Stift in meiner Hand ist aus billigem Plastik. Der Vertrag darunter besteht aus schwerem, cremefarbenem Papier.
Damien Kastar beobachtet mich seit elf Minuten beim Lesen.
Ich weiß es, weil ich ständig auf die Uhr auf seinem Schreibtisch sehe.
Draußen vor dem Fenster färbt sich der Himmel über Midtown von Gold zu Blau.
„Seite sechs“, sagt er. „Die überspringst du ständig.“
„Ich überspringe sie nicht. Ich lese sie zweimal.“
„Dann lies sie ein drittes Mal. Anwälte rechnen stundenweise ab, und ich würde gern vor dem Abendessen fertig werden.“
Ich sehe nicht auf.
Klausel vier. Getrennte Schlafzimmer. Jede Partei behält ihre eigene Suite, und keine darf das Zimmer der anderen betreten.
Klausel sieben. Die Schuldverschreibung über 1,9 Millionen Dollar, abgesichert durch Sinclair Auto Body in Ridgewood und das Haus der Familie Sinclair, wird am ersten Jahrestag dieser Ehe für ungültig erklärt.
Der Name meines Vaters steht auf das Schild der Werkstatt gemalt.
Er hat sich das Geld geliehen, um nach dem Hochwasser die Hebebühnen wieder aufzubauen. Meine Schwester und ich haben neben ihm unterschrieben, weil die Bank uns darum gebeten hat.
Dann hat die Bank die Schuldverschreibung verkauft.
Sie ging an Kastar Holdings, und der Mann mir gegenüber ist Eigentümer von Kastar Holdings.
Dad schläft seit August nicht mehr richtig. Letzte Nacht saß er am Küchentisch, den Brief der Bank mit der Schriftseite nach unten, zu stolz, um ihn laut vorzulesen.
„Du rechnest aus, was mit der Werkstatt passiert“, sagt Damien. „Das sieht man dir am Kiefer an.“
„Ich rechne dich durch.“
„Und?“
„Die Rechnung geht nicht auf.“
Er lächelt nicht. Er scheint nie eins zu verschwenden.
Klausel elf. Jede Partei behält während der gesamten Laufzeit uneingeschränkte Entscheidungsfreiheit über ihre eigenen Entscheidungen, schriftlich festgehalten.
Ich lese diese Zeile zweimal, denn sie ist die einzige, die ich selbst so formuliert hätte.
„Das hast du aufgenommen“, sage ich.
„Alles, was dir versprochen wird, steht auf dieser Seite. Ich sage nichts, wofür ich nicht einstehe.“
„Und wenn du dich nicht daran hältst?“
„Dann hast du diese Seite, und jeder Anwalt, den ich beschäftige, wird mich dafür hassen.“
Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück. Hinter ihm leuchtet die Stadt auf, Fenster für Fenster.
„Und hier noch der Rest, damit du nicht raten musst. In dieser Ehe gibt es keine Gefühle. Auf keiner Seite.“
Ein Lachen entfährt mir, ehe ich es unterdrücken kann. Es klingt wie ein Husten.
„Ein seltsamer Satz für einen Ehevertrag.“
„Es ist keine Hochzeit. Es ist ein Vertrag mit Gästezimmer.“
„Du meinst das ernst.“
„Ich meine es immer ernst. Das spart Zeit.“
Ich sehe auf die Unterschriftszeilen. Zwei leere Linien, eine für mich und eine für ihn.
Ich denke an den Werkstattboden, den Geruch von Grundierung und das Radio, auf dem nur ein Sender reinkommt.
Ich denke an Dads Hände, die zittern, wenn er nach seinem Kaffee greift.
„Um neun Uhr morgens beim Standesamt in der Worth Street“, sagt Damien. „Komm nicht zu spät.“
„Ich bin noch nie zu irgendetwas zu spät gekommen. Ich arbeite Nachtschichten in der Notaufnahme.“
„Dann dürfte dir das leichtfallen.“
Ich nehme den Stift.
Ava Sinclair. Das S wird zittrig, und ich lasse es so.
Er unterschreibt unter meinem Namen, ohne seinen noch einmal zu lesen. Der Strich ist hart, schwarz und schnell.
Er schiebt mir eine zweite Ausfertigung über den Schreibtisch zu.
Ich falte mein Exemplar einmal in der Mitte, dann noch einmal, und stecke es in meine Tasche.
Damien beobachtet die ganze Zeit meine Hände, wie ein Mann, der einen Aktienkurs im Auge behält.
„Du ziehst heute Abend ins Penthouse“, sagt er. „Rafe holt deine Sachen aus dem Auto.“
„Ich habe heute Abend nicht zugestimmt.“
„Du hast der Laufzeit zugestimmt. Sie beginnt beim Abendessen.“
Ich stehe auf. Meine Knie sind ruhig, was mich überrascht.
Die Tinte auf meinem Namen ist noch feucht.
Damien dreht den Kopf zum Fenster, wie ein Mann, der seinen Namen hört.
Eine Kugel zerschmettert das Bürofenster, und Glassplitter spritzen über die feuchte Tinte.