Ich heiratete den Alpha, den sie verstoßen hatten, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der zweite Atemzug
Meine Tochter war eine Minute lang am Leben, und ihr Vater verbrachte diese Minute damit, zu entscheiden, dass er sie töten würde.
Sie kam im Morgengrauen zur Welt, im hinteren Schlafzimmer des Hauses der Kingsburys, im Juli.
Imogen hatte Hattie, meine Hebamme, eine Stunde zuvor nach Hause geschickt.
„Ich habe dich großgezogen“, hatte sie gesagt und mir das nasse Haar gestreichelt. „Lass mich diejenige sein.“
Also war es die Mutter meines Mannes, die mir das Baby auf die Brust legte.
Ein Mädchen.
Dann öffnete sie die Augen, und sie waren silbern.
Silbern.
Corbin nahm sie mir aus den Armen, bevor ich ihn aufhalten konnte.
Er hielt sie ans Fenster und betrachtete sie lange.
„Silbern“, sagte er. „Mutter hatte recht.“
Imogen ging hinaus und schloss die Tür ganz leise hinter sich.
Ich schrie seinen Namen und versuchte aufzustehen, aber ich konnte nicht.
Meine Tochter hörte auf zu weinen.
Ich weiß nicht, was er getan hat.
Ich weiß nur, dass es im Zimmer still wurde und er sie auf der Kommode ablegte.
Dann nahm er mein Kissen und kam ans Bett.
„Wehr dich nicht, Neve“, sagte er. „So ist es leichter.“
Trotzdem wehrte ich mich.
Mit meinen Nägeln riss ich ihm das Handgelenk auf.
Das Letzte, was ich sah, war der Ehering, den ich ihm gekauft hatte, wie er sich auf mein Gesicht drückte.
Ich wachte keuchend auf.
Da war kein Kissen.
Da war eine Dachschräge mit einem Wasserfleck in Form eines Kaninchens.
Mein schmales Bett auf dem Dachboden im Haus der Kingsburys, in dem ich geschlafen hatte, seit ich als Baby in einem Körbchen gelegen hatte.
Meine Hände schossen zu meinem Bauch.
Er war flach.
An meinem Finger war kein Ring.
Auf dem Nachttisch zeigte mein Handy den 14. September an.
Die Nacht des Paarungsmondes.
Zehn Monate, bevor ich starb.
Jemand klopfte, und die Tür ging auf, ehe ich antworten konnte.
„Aufstehen, Schlafmütze“, sang Imogen.
Sie kam mit einer Tasse und einer Untertasse herein, wie jeden Morgen meines Lebens.
Silberblondes Haar, Perlenohrringe, weicher grauer Kaschmir.
„Dein Tee“, sagte sie. „Trink ihn ganz aus. Heute Abend brauchst du deine Kräfte.“
Sie küsste mich auf die Stirn.
Ihre Lippen waren warm, und ich sagte: „Danke.“
Sie ging summend nach unten.
Ich trug die Tasse auf den Treppenabsatz und goss jeden Tropfen in ihren Farn.
In dieser Nacht drängte sich das ganze Rudel in der Blockhütte am Dorfrand.
Die Unverpaarten standen unter dem großen Oberlicht im Kreis und warteten darauf, dass der Mond über das Dach stieg.
Ich stand in dem Kreis und trug ein dünnes grünes Kleid, das Imogen ausgesucht hatte.
Das Rudel hatte mich schon immer den Reinfall genannt.
Das Findelkind, dessen Wolf nie zum Vorschein kam.
Sienna Bracknell saß in der ersten Reihe, mit einem weißen Pelzkragen, und lächelte mich an.
Beim letzten Mal hatte ich nicht gewusst, dass sie in Corbins Bett lag.
Das Mondlicht fiel durch das Glas und berührte meine Schultern.
Der Sog traf mich mitten in die Brust.
Er zog mich einen Schritt nach vorn, dann noch einen.
Am anderen Ende des Kreises hob Corbin den Kopf.
Sandfarbenes Haar, strahlend blaue Augen, der Mantel des Alphas.
Er lächelte langsam und zufrieden, und das Rudel begann zu jubeln.
Er kam zu mir herüber und nahm meine Hand.
Sein Daumen strich über die Innenseite meines Handgelenks, genau dort, wo meine Nägel ihm einst die Haut aufgerissen hatten.
„Sag es, Neve“, murmelte er. „Alle warten.“
Der Sog flehte mich an zu sagen: „Ich nehme dich.“
Beim letzten Mal hatte ich es gesagt.
Laut genug für die hinterste Wand sagte ich: „Ich, Neve Larch, weise dich, Corbin Kingsbury, als meinen Gefährten zurück.“
In der Halle wurde es totenstill.
Corbin riss seine Hand aus meiner.
Er krümmte sich, eine Faust auf die Brust gepresst, und gab einen Laut von sich.
Imogen erhob sich aus ihrem Stuhl in der ersten Reihe.
Sie sah gebrochen aus.
„Ach, Liebling“, sagte sie sanft. „Du kennst das Gesetz. Ein Mädchen, das seinen Gefährten zurückweist, ohne dass jemand Anspruch auf sie erhebt, ist bis zum Sonnenaufgang verloren.“
Sie breitete die Arme dem Rudel entgegen aus.
„Es sei denn, jemand hier erhebt Anspruch auf sie.“
Niemand rührte sich.
Niemand würde es wagen, sich dem Alpha entgegenzustellen.
Ich drehte mich um und sah zum hinteren Ende der Halle.
Er stand neben der Tür, einen aufgeschlitzten Hirsch über der Schulter.
Die Ausgestoßenen mussten bei jedem Paarungsmond Fleisch als Tribut entrichten, und irgendjemand musste es hereintragen.
Er war der größte Mann im Raum, hatte langes schwarzes Haar, einen Bart und eine Leinenjacke, deren Ellbogen ganz dünn gescheuert waren.
Bram Kingsbury.
Der ältere Bruder des Alphas.
Vor sechs Jahren war sein Wolf bei seinem eigenen Erhebungsfest gestorben, und das Rudel hatte ihn verstoßen.
Sie nannten ihn den Verderber.
Ich ging durch die ganze Halle auf ihn zu.
Jeder Wolf im Rudel wandte sich um, um mir dabei zuzusehen.
„Ich erhebe Anspruch auf ihn“, sagte ich.
Bram stellte den Hirsch auf den Dielen ab.
Seine bernsteinfarbenen Augen waren ausdruckslos und müde.
„Du weißt nicht, worauf du Anspruch erhebst.“
„Ich weiß ganz genau, was ich hinter mir lasse.“
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.
„Ich akzeptiere“, sagte er.
Die Halle brach in Aufruhr aus.
Der Anspruch musste vor Monduntergang mit einem Biss besiegelt werden.
Ich packte seinen Leinenkragen mit beiden Fäusten und zog ihn auseinander.
Eine zerklüftete Narbe verlief von seinem Halsansatz über das Schlüsselbein, von schwarzen Adern durchzogen.
Ich setzte meine Zähne direkt darüber auf seine Haut und biss fest zu.
Die Narbe rauchte unter meinem Mund.
Bram spannte sich mit seinem ganzen Körper gegen mich.
Ich zog mich zurück und schmeckte Blut und etwas anderes.
Seine Augen waren nicht mehr bernsteinfarben.
Sie brannten golden.
Wieder wurde es in der ganzen Halle still.
In der ersten Reihe zersprang Imogens Weinglas in ihrer Hand.