Ich heiratete den Mafia-Erben, um mein Geheimnis zu begraben, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Umschlag
Mein Schwiegervater hob vor zweihundert Gästen sein Glas und nannte mich seine Tochter.
Ich war seit vier Stunden verheiratet und hatte immer noch nichts gegessen.
Mein Mann stand neben mir in seinem schwarzen Smoking, die Champagnerflasche in der Hand.
Er trank nie aus einem Glas, das ihm jemand anderes reichte.
Er schenkte sich selbst ein, sogar auf seiner eigenen Hochzeit, und schenkte auch mir ein.
„Auf Mara“, sagte sein Vater, „die auf eigenen Beinen in diese Familie gekommen ist.“
Der Ballsaal des Anwesens applaudierte.
Unter dem Kronleuchter lächelte ich, bis mir die Wangen wehtaten, denn ich hatte einen Grund, hier zu sein, den niemand im Raum kannte.
Meine Trauzeugin fasste mich am Desserttisch am Ellbogen.
Sie trug das salbeigrüne Kleid, das ich für sie ausgesucht hatte, und ihr roter Pferdeschwanz löste sich langsam auf.
„Ein Kellner hat mir das für dich gegeben“, sagte Molly. „Dein Name steht in schicker Schrift drauf.“
Es war ein cremefarbener, dicker Umschlag, auf dem MARA in schwarzer Tinte stand.
„Wahrscheinlich eine Geschenkkarte“, sagte Molly. „Mach ihn später auf. Du musst noch die Torte anschneiden.“
Stattdessen öffnete ich ihn im Waschraum.
Ich schloss die Kabine ab und setzte mich im Kleid, das mehr gekostet hatte als die Beerdigung meiner Tante, auf den Toilettendeckel.
Drinnen waren vier Fotos.
Auf dem ersten sah man mich an einer Hotelbar, wie ich einem Mann an einem Ecktisch ein hohes Glas reichte.
Auf dem zweiten sah man denselben Mann zu mir aufblicken und lächeln.
Das dritte zeigte einen Servicegang und mich, wie ich ein silbernes Tablett mit einem Glas darauf auf ein Regal stellte.
Auf dem vierten lag die Hand eines Mannes auf meinem unteren Rücken.
Ich erkannte diese Hand, denn sie gehörte Rocco, und ich erkannte das Datum, das in der Ecke jedes Fotos aufgedruckt war.
Der 14. März, vor drei Jahren, die Nacht, in der der ältere Bruder meines Mannes starb.
Er war der Erbe gewesen.
Jetzt trug ich den Namen seiner Familie, und ich hatte den letzten Drink gebracht, den er je in der Hand hielt.
Zuletzt kam eine Karte aus dem Umschlag, in einer Handschrift, die ich früher beim Frühstück gelesen hatte.
Herzlichen Glückwunsch, tesoro. Ich freue mich, dass du dich eingelebt hast. Wir sollten reden, bevor wir am Sonntag essen. R.
Meine Hände wollten einfach nicht stillhalten.
Ich schob die Fotos unter das blaue Strumpfband an meinem Oberschenkel und zog das Kleid darüber.
Molly wartete mit verschränkten Armen vor der Kabine.
Sie war der einzige lebende Mensch, der wusste, dass Rocco Fotos von mir hatte.
Sie wusste nicht, was darauf zu sehen war.
„Mar, du bist kreidebleich“, sagte sie. „Ist er es?“
„Er hat sie mir zu meiner Hochzeit geschickt.“
Molly nahm meine beiden Hände in ihre und hielt sie fest.
„Okay. Atme. Rocco hat nie Kopien aufbewahrt, erinnerst du dich? Er hat es dir selbst gesagt, an dem Tag, an dem du ihn verlassen hast.“
„Diese hier hat er aufbewahrt.“
„Dann blufft er beim Rest. Er ist ein Tyrann, kein Zauberer. Sag Sandro heute Abend kein Wort.“
Ich sah sie an.
Sie war die Erste gewesen, die nach Rocco nett zu mir gewesen war, in einer Apotheke in Dorchester, mit einem Rabattgutschein, den sie mir nicht hätte geben müssen.
„Okay“, sagte ich.
Jemand klopfte an die Tür.
„Mara?“
Es war Sandro.
Unter der Tür konnte ich die Spitzen seiner schwarzen Schuhe sehen.
„Der Fotograf möchte uns auf der Treppe haben“, sagte er. „Ist alles in Ordnung?“
„Mir geht’s gut.“
„Du kannst nicht lügen, mia moglie.“
Ich hielt den Atem an.
„Was auch immer los ist, du kannst es mir sagen“, sagte er leiser. „Ich werde dir nicht wehtun. Niemals.“
Ich wollte die Tür so sehr öffnen, dass mir die Knie wehtaten.
Dann dachte ich daran, was sein Vater beim Sonntagsessen gesagt hatte, als ich ihm zum ersten Mal begegnet war.
Wer einem Lupo hilft, wird den Lupos ausgeliefert.
Rocco war sein ganzes Leben lang ein Lupo gewesen.
„Gib mir zwei Minuten“, sagte ich. „Mein Lippenstift.“
Seine Schuhe bewegten sich einen Moment lang nicht.
„Zwei Minuten“, sagte er und ging.
Ich drehte das vierte Foto um, denn auf der Rückseite stand Roccos Handschrift.
Laderampe. Nach der Torte.
Also fasste ich einen Entschluss.
Für den Fotografen stand ich mit meinem Mann auf der Treppe und lächelte.
Ich schnitt die Torte an und fütterte ihn mit einem Bissen, während zweihundert Menschen jubelten.
Ich lachte, als Bianca, seine Schwester, ihm eine Gabel vors Gesicht hielt.
Dann nahm ich meinen Brautstrauß, sagte ihm, ich würde ihn für die Mädels von der hinteren Treppe aus werfen, und verließ den Ballsaal.
Niemand hielt mich auf.
Die Kellner auf der Servicetreppe drückten sich an die Wand, um eine Braut vorbeizulassen.
An der Laderampe war es dunkel und kalt, und es roch nach Zigaretten.
Unten stand ein schwarzes Auto mit laufendem Motor.
Die hintere Tür öffnete sich, bevor ich sie erreichte.
Also stieg ich ins Auto.
Rocco saß auf der anderen Seite in seinem grauen Mantel, mit silbernen Schläfen und demselben sanften Lächeln.
„Da ist sie ja“, sagte er. „Du siehst wunderschön aus, tesoro. Er ist ein Glückspilz.“
„Nimm deine Fotos und verschwinde.“
„Ich bin nicht hier, um zu verschwinden.“ Er legte den Kopf schief. „Du hast vier gesehen. Das fünfte habe ich für Sonntag aufgehoben.“
Mir schnürte sich die Kehle zu.
„Was für ein fünftes?“
„Das, das alles beendet.“ Behutsam nahm er mir den Brautstrauß aus den Händen und legte ihn auf den Sitz. „Am Sonntag öffnest du in dem Haus das Arbeitszimmer und bringst mir, was im Safe liegt, oder der Don bekommt alle fünf.“