Ich floh mit meinem Baby zu den Bikern meines Bruders – und die drei, die mich früher gequält hatten, erklärten, ich stünde unter ihrem Schutz, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Beweg dich
Um ein Uhr nachts parkte ich den gemieteten Minivan auf dem Gelände des Schrottplatzes. Die Heizung gab den Geist auf, und meine Tochter schlief hinten.
Der Schnee peitschte seitlich vom See herüber.
Meine Lippe war mir zwei Bundesstaaten zuvor aufgeplatzt und irgendwo hinter der letzten Tankstelle wieder zugefroren.
Meine linke Handfläche war mit einer Serviette verbunden, die sich vom Blut vollgesogen hatte, nachdem ich ein Fliegengitter aus dem Rahmen gerissen hatte.
Seit meiner Abfahrt hatte ich meinen Bruder ein Dutzend Mal angerufen.
Jeder Anruf landete bei derselben aufgezeichneten Frauenstimme.
„Die Person, die Sie erreichen möchten, ist nicht verfügbar.“
Ich stellte den Motor ab, und die Kälte drang durch den Boden herein.
Auf der anderen Seite des Geländes leuchteten zwei Fenster im Büro des alten Getreidesilos.
Auf dem Schild am Tor stand: NACH EINBRUCH DER DUNKELHEIT KEINE BESUCHER.
Das stand dort schon, bevor ich lesen konnte.
Der Motorradclub meines Bruders hatte sein Clubhaus hinter diesem Schild, und als ich das letzte Mal auf diesem Gelände gestanden hatte, war ich fünfzehn gewesen.
Ein Mann namens Dietrich Ziegler hatte mich am Kragen meines Mantels zur Straße geführt, während die Gäste bei der Beerdigung meiner Mutter zusahen.
Neun Jahre lang hatte ich ihn gehasst.
Er war die letzte Tür, die mir an diesem See noch offenstand.
Die Seitentür des Silobüros ging auf, und ein großer Mann in einer Lederweste trat hinaus in den Schnee.
Unten an den Stufen blieb er stehen.
Er sah den Minivan an, dann das Fahrerfenster und schließlich mein Gesicht.
Dirk.
Er war jetzt vierunddreißig, schlank und hart, mit kurz geschnittenem dunkelblondem Haar und einer Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Sein Blick fiel auf meine Lippe und blieb länger darauf ruhen, als er sollte.
Ich ließ das Fenster herunter.
„Du kannst nicht hier sein“, sagte er.
Seine Stimme war flach, völlig ohne Schärfe.
„Ich suche meinen Bruder.“
„Ich weiß, wen du suchst.“
Zwei weitere Männer kamen hinter ihm heraus.
Der erste war Nikolai Lindqvist, breit und blond, mit Bart und einem abgesplitterten Schneidezahn.
Als er mich sah, lachte er einmal kurz und überrascht, als hätte ich ihm einen Witz erzählt.
Der zweite war Mason Pruitt, jung und sandblond, mit der Jacke eines Abschleppunternehmens unter seiner Weste.
Mason lachte nicht.
Er sah auf den Rücksitz des Minivans und erstarrte.
„Zo“, sagte er leise.
Seit Jahren hatte mich niemand mehr so genannt.
„Da ist ein Baby drin“, sagte Mason.
„Sie heißt Zuri“, sagte ich.
„Sie ist sieben Monate alt.“
Dirks Kiefer zuckte.
„Cyrus ist nicht hier“, sagte er.
„Wo ist er?“
„Geht dich nichts an. Und uns auch nicht.“
„Dirk“, sagte Mason.
„Nicht jetzt.“
Ich sah zur Tür des Clubhauses, auf das Licht an den Stufen und auf den Schnee, der meine Fußspuren wieder füllte.
Ich dachte an die vierhundert Dollar und das Badezimmerfenster.
Ich dachte an das Grab meiner Mutter, den einzigen anderen Ort, an dem ich einen Namen hatte.
Ich öffnete die Minivantür und stieg aus.
Der Wind raubte mir den Atem.
Niemand machte Anstalten, mir zu helfen.
Ich ging zur Schiebetür, öffnete sie und schnallte Zuri in ihrer grauen Decke aus dem Kindersitz.
Sie regte sich an meinem Hals und gab ein leises, abgehacktes Geräusch von sich.
Ich hob sie heraus und setzte sie auf meine Hüfte. Dabei spürte ich, wie alle drei Männer mich beobachteten.
Mit meiner unverletzten Hand hängte ich mir die Wickeltasche über die Schulter.
Der Gurt rutschte ab und verfing sich in meinem Mantel.
Dann ging ich über den Parkplatz auf die Stufen zu, auf Dirk Ziegler zu, den Kopf meiner Tochter unter meinem Kinn.
Ich wurde nicht langsamer.
„Mein Bruder ist auf eurem Gebiet“, sagte ich.
„Ich bin seine Schwester.“
Dirk trat nicht zur Seite.
„Ich lasse meine Tochter nicht im Januar in einem Auto sitzen.“
„Es ist November“, sagte Nik.
„In diesem Minivan ist Januar“, sagte ich.
„Beweg dich.“
Etwas huschte über Dirks Gesicht.
Ich konnte es nicht deuten und versuchte es auch nicht.
Er drehte sich ein wenig zur Seite, und ich ging so dicht an ihm vorbei, dass ich kaltes Leder, Waffenöl und Holzrauch roch.
An der Tür rutschte mir der Gurt der Wickeltasche von der Schulter.
Dirk hob die Hand, packte die Tasche am Gurt und nahm sie mir ab.
Seine Finger berührten weder meinen Mantel noch meinen Arm oder meine Hand.
Er hielt sie seitlich von mir, mit einer ganzen Wandbreite Abstand, als wäre ich etwas auf einer heißen Herdplatte.
Das fiel mir auf.
Ich redete mir ein, dass er wegen des Babys vorsichtig war, und ging hinein.
Das Clubhaus war ein langer Raum mit einer Bar an einem Ende, Billardtischen und einem Ofen, der in der Ecke tickte.
Dahinter stand unter einer Hängelampe ein langer Tisch aus zerkratzter Eiche.
Jeder Mann im Club wusste, wem der Stuhl am Kopfende gehörte.
Ich ging hin, zog ihn zurück und setzte mich mit Zuri auf dem Schoß auf den Präsidentenstuhl.
Mason kam hinter mir herein. Die Tür stand noch offen, und Schnee lag auf seinen Schultern.
Nik lehnte mit verschränkten Armen im Durchgang, sein abgesplitterter Zahn deutlich zu sehen.
Dirk legte meine Wickeltasche mit einem Finger auf den Tisch, als wäre sie ein Beweisstück.
„Steh aus seinem Stuhl auf“, sagte er.
„Zwing mich“, sagte ich.
Seine Augen hatten die Farbe eines Sees im März.
Er rührte mich nicht an.
Eine volle Sekunde blieb er einfach stehen. Dann vibrierte die Tasche meines Mantels an meiner Hüfte.
Es vibrierte wieder, lange, in dem stillen Raum.
Ich holte das Handy heraus. Das Display leuchtete mitten auf dem Tisch auf, sodass alle drei es sehen konnten.
MARCEL.
Ich legte es mit dem Display nach unten auf das eigene Eichenholz des Clubs und legte meine Hand flach darauf.
„Das ist mein Mann“, sagte ich.
„Er ist Polizeisergeant.“
Ich sah zu Dirk auf.
„Bis morgen früh ist er hier.“