Ich rettete den Mann, auf den er geschossen hatte – und der Mafiaboss behielt mich bei sich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Hinterraum
Ich öffnete die Tür zum Hinterzimmer. Ein Mann stand mit einer Waffe über einem anderen.
Der Mann auf dem Boden atmete falsch.
Bei jedem Atemzug strömte Luft durch ein Loch unter seinem linken Schlüsselbein.
Dabei entstand ein feuchtes Geräusch, das ich von der Arbeit kannte.
Sein weißes Hemd färbte sich rund um die Wunde dunkel.
Der Mann mit der Waffe war der größte Mensch, den ich je in einem Innenraum gesehen hatte.
Er hielt die Pistole tief in der rechten Hand und rang nach Luft.
Die Tür zum Speisesaal auf der anderen Seite schwang noch in den Angeln.
Unter der Garderobe saß ein junger Mann mit dem Rücken an der Wand. Er trug ein feines weißes Hemd.
Beide Hände hatte er vors Gesicht geschlagen.
Ich war durch die Küche des Restaurants meiner Schwester gekommen, um ihr ihr Dienstabzeichen zu bringen, das sie in meiner Wohnung vergessen hatte.
Ich hatte den Schuss aus der Küche gehört, und der Koch auch. Der Koch hatte gesagt: „Nicht.“
Ich bin Krankenschwester in der Notaufnahme und bin noch nie bei einem Knall in die andere Richtung gegangen.
„Leg das hin“, sagte ich. „Und gib mir deine Hand.“
Der große Mann sah mich an und senkte die Waffe nicht.
„Lady, zurück in die Küche.“
Ich kniete bereits.
Der Boden war nass und fühlte sich durch meine Kasackhose warm an.
„Ich brauche Frischhaltefolie“, sagte ich. „Irgendetwas, das keine Luft durchlässt. Und Klebeband.“
Er rührte sich nicht.
„Sofort“, sagte ich.
Er drehte den Kopf zur Küchentür und sagte etwas auf Griechisch.
Eine Hand kam durch die Tür, mit einer Rolle Frischhaltefolie und einer Rolle Paketklebeband.
Ich riss ein Stück ab.
Ich legte es über das Loch und klebte es an drei Seiten fest.
Die vierte Seite ließ ich offen, damit die Luft entweichen konnte. Das Geräusch unter meinen Händen veränderte sich.
Der Mann auf dem Boden sog die Luft ein, und sie ging bis ganz nach unten.
„Na also“, sagte ich zu ihm. „Bleib bei mir.“
Seine grauen, feuchten Augen waren voller Wut. Sie fanden mein Gesicht.
„Wer zum Teufel bist du?“, sagte er.
„Deine Krankenschwester. Nicht reden.“
Der große Mann steckte die Pistole in die rechte Jackentasche, ohne hinzusehen.
Ich nahm sein Handgelenk, legte seine Hand auf den Verband und meine eigene darüber.
„Flach“, sagte ich. „Nicht drauflehnen. Dicht halten.“
Seine Handfläche bedeckte meinen Handrücken und die Hälfte meines Handgelenks.
Es war die größte Hand, die ich je berührt hatte. Sie war warm und zitterte nicht.
Blut reichte bis zu seinem Ärmelbund, doch er zuckte nicht zusammen.
Er zuckte weder beim Anblick des Blutes noch bei dem Geräusch zusammen, das der Mann beim Husten machte.
Er sah mit völlig ausdruckslosem Gesicht auf uns beide hinunter.
Ich bemerkte es, als ich dort kniete, und hasste mich dafür, dass ich es bemerkte.
„Er heißt Hugh Cullen“, sagte der große Mann.
„Ich habe einen Chirurgen, der acht Minuten von hier entfernt ist und das nicht melden wird.“
„Er braucht einen Krankenwagen“, sagte ich.
„Er muss heute Nacht aus dem Krankenhaus rausbleiben.“
„Das ist kein medizinischer Grund.“
„Nein“, sagte er.
Er sagte nicht, dass es ein Befehl war. Das musste er auch nicht.
Seine Stimme war tief und ruhig, und schon schob er den anderen Arm unter Hugh Cullens Schultern.
Mir wurde klar, dass dieser Mann den Patienten mit mir oder ohne mich bewegen würde.
Wenn ich aufstand, würde jemand anders den Verband in einem fahrenden Auto festhalten.
Niemand in diesem Gebäude würde wissen, dass man den Brustkorb im Auge behalten musste.
Ich hörte meine Schwester vorne über den Lärm beim Abendessen hinweg lachen. Sie hatte keine Ahnung, was vierzig Fuß von ihr entfernt geschehen war.
„Wenn er unterwegs zusammenbricht“, sagte ich, „rufe ich selbst vom Rücksitz aus den Notruf.“
„In Ordnung.“
„Ich erzähle ihnen alles, was ich sehe. Und ich frage nicht erst.“
„Ich hab dich gehört“, sagte der große Mann. „Halt ihn am Leben.“
Er hob Hugh Cullen mit beiden Armen hoch, während das Klebeband und meine Hände an ihm blieben.
Er trug ihn durch die Küche, vorbei am Koch und den Küchenhilfen, die alle zur Wand sahen.
Auf dem Parkplatz hinter dem Gebäude stand ein schwarzer SUV mit laufendem Motor und offener Hintertür.
Der junge Mann, der unter der Garderobe gesessen hatte, kam hinter uns her.
Im Licht aus der Küchentür sah er zu, wie wir den Mann auf den Sitz legten.
Sein Gesicht war nass.
„Yianni, geh nach Hause“, sagte der große Mann, ohne sich umzudrehen. „Geh zu Yiayia. Sprich mit niemandem.“
Der junge Mann nickte, bewegte sich aber nicht.
Ich stieg nach dem Patienten ein.
Auf dem Sitz war kein Platz, also kniete ich auf dem Boden zwischen den Vorder- und Rücksitzen.
Ich legte beide Hände auf Hugh Cullens Brustkorb und spürte, dass der Verband hielt.
Der große Mann schloss die hintere Tür und stieg auf dem Beifahrersitz ein.
Er drehte sich um und sah mich über die Kopfstütze hinweg an. Zum ersten Mal bewegte sich etwas in seinem Gesicht.
Ich konnte nicht sagen, was es war.
Der Fahrer wartete auf ein Wort.
„Fahr“, sagte ich.