Ich sah den Verrat meines Alpha-Gefährten – und änderte mein Schicksal, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Das Foto
Die Kamera der Großmutter zeigt Menschen, wie sie in drei Tagen sein werden.
Am Mittwochabend saß ich mit ihr auf dem Schoß auf der Treppe und machte ein Foto von allen, die ich liebte.
Meine Bindungszeremonie war am Samstag bei Mondaufgang.
Ich wollte sehen, wie es sein würde, bevor es so weit war.
Meine Eltern saßen mit dem Sitzplan auf dem Sofa.
Ich drückte auf den Auslöser.
Das Foto glitt warm heraus, und ich fächelte ihm Luft zu, bis das Grau verschwand.
Am Samstag standen meine Mutter und mein Vater im Mondhain unter den alten Zedern, hielten einander an den Händen und weinten.
Freudentränen.
Mein Zwillingsbruder Lowell stand am Küchentresen und aß Müsli direkt aus der Packung.
Klick.
Am Samstag hockte er im Hain hinter mir, richtete die Schleppe meines Kleids und grinste.
Von Sophie hatte ich schon eins, vom Anprobetermin an diesem Nachmittag.
Am Samstag trug meine beste Freundin ihr grünes Brautjungfernkleid, filmte mich und die Wimperntusche lief ihr übers Gesicht.
Alle waren glücklich.
Alle waren genau dort, wo sie sein sollten.
Damien telefonierte draußen auf der hinteren Veranda und lief dabei über die Dielen.
Mein Alpha. Mein Gefährte, seit ich achtzehn war.
Ich hob die Kamera und machte durch die Fliegengittertür ein Foto von ihm.
Dann sah ich zu, wie es sich entwickelte, und mir sackte der Magen ab.
Am Samstag stand Damien in seinem schwarzen Anzug im Hain und schob einer Frau einen Ring an den Finger.
Es war nicht meine Hand.
Ich kannte meine eigenen Hände. Seit ich neun war, hielt ich diese Kamera damit.
Diese Hand hatte eine dünne weiße Narbe über dem mittleren Knöchel.
Nur ein Wolf im Silber-Tannen-Rudel hatte eine solche Narbe.
Meine Schwester Iris.
Ich hielt das Foto an die Lampe und neigte es in alle Richtungen.
Die Narbe blieb.
Ich ging nach oben, ohne die Stufen zu spüren.
Iris’ Tür stand halb offen. Sie saß im Seidenmorgenmantel an ihrem Schminktisch und bürstete sich die Haare, das Gesicht abgewandt.
Ich hob die Kamera und drückte auf den Auslöser.
Das Foto kam in meiner Hand zum Vorschein, während ich in ihrer Tür stand.
Iris und Damien, auf dem großen Bett in seinem Haus.
Das Bett, das ich ausgesucht hatte. Die Steppdecke, für die ich bezahlt hatte.
Ihr Morgenmantel hing von einer Schulter, und sein Mund lag an ihrem Schlüsselbein.
Ich wich von der Tür zurück.
„Iris? Bist du noch wach?“
Lowells Stimme, auf der Treppe.
Ich schlüpfte um die Ecke in die Dunkelheit neben dem Wäscheschrank und hielt den Atem an.
Er ging geradewegs in ihr Zimmer und zog die Tür fast ganz zu.
„Ich bin so nervös“, sagte Iris mit ihrer leisen, süßen Stimme. „Was, wenn Faye sich aufregt?“
Lowell lachte.
„Faye? Sie überlässt dir alles. Das hat sie schon immer getan.“
Ich biss mir auf die Lippe, bis ich Blut schmeckte.
Er hatte recht. Das war das Schlimmste daran.
Vor neun Jahren brachten meine Eltern und Damien Iris aus dem Nordrudel mit nach Hause, nachdem bei einem Überfall ihre Familie getötet worden war.
Sie war vierzehn und wollte nicht sprechen. Sie sagten mir, sie sei jetzt meine Schwester.
Also bekam sie das große Zimmer mit dem Fenstersitz, weil sie Angst vor der Dunkelheit hatte.
Sie bekam meinen Platz an der Rudel-Akademie in Helena, weil sie eine Woche lang weinte.
Sie bekam mein Geburtstagsgeld und meine guten Stiefel.
Jetzt bekam sie Damien, und alle wussten es.
„Er wird es im Hain tun“, sagte Lowell. „Vor allen. Sauberer als eine Trennung.“
„Und der Bergrücken?“, fragte Iris.
„Unterschrieben und erledigt. Damien sagt, bis Sonntag sind die Streuner weg.“
Der Bergrücken.
Der Bergrücken meiner Großmutter, wo ihr Ausguck noch stand und ihr alter Streuner Abel Cutler noch immer die Feuerwache hielt.
Der Bergrücken, den sie mir vererbt hatte.
Ich weinte nicht.
Ich ging nach unten.
Meine Eltern blickten vom Sitzplan auf. Damien kam mit dem Handy noch in der Hand von der Veranda herein.
Ich legte die beiden Fotos mit der Bildseite nach oben auf den Couchtisch.
Meine Mutter nahm das erste Foto in die Hand und wurde kreidebleich.
Mein Vater sah es sich gar nicht erst an.
Das sagte mir alles.
Damien sah hinunter und seufzte.
„Faye. Wir wollten nach der Zeremonie mit dir reden.“
„Ihr wolltet es mir am Altar sagen.“
„Ich wollte es sauber über die Bühne bringen.“
Lowell und Iris waren oben an der Treppe angekommen.
Iris presste eine Hand auf den Mund. Die mit der Narbe.
„Faye, ich wollte das nicht“, flüsterte sie. „Ich schwöre, das wollte ich nicht.“
Meine Mutter wandte sich mir zu, und ich sah schon kommen, was sie sagen würde.
„Schatz, du hattest immer so viel. Sie hatte noch nie etwas Eigenes.“
„Er gehörte mir.“
„Dann lass ihn würdevoll gehen“, sagte mein Vater. „Dem Rudel zuliebe.“
Also ließ ich ihn gehen.
Nicht würdevoll.
Ich sah Damien direkt in die Augen.
„Ich, Faye Dacre, weise dich, Damien Stroud, als meinen Gefährten zurück.“
Die Worte trafen den Raum.
Die Bindung riss unter meinen Rippen. Dann zerriss sie vollständig.
Damien taumelte einen Schritt und fing sich am Türrahmen ab.
Lowell fluchte.
Iris fing an zu schluchzen, laut genug, dass die Nachbarn es hörten.
„Das wirst du bereuen.“
„Nicht bis Samstag.“
Ich nahm die Kamera der Großmutter, meine Autoschlüssel und den alten Messingschlüssel zu ihrem Ausguck.
Ich packte nichts ein.
Meine Mutter rief mir einmal von der Veranda aus nach.
Niemand folgte mir.
Am Ausgang des Wanderwegs unterhalb von Signal Ridge saß ich bei einem großen, weißen Mond auf meiner Heckklappe und zitterte.
Ich hatte noch nie ein Foto von mir selbst gemacht.
Oma hatte mir gesagt, ich dürfe das niemals tun. Warum, hatte sie nie gesagt.
Ich drehte die Kamera um, sah in die Linse und drückte auf den Auslöser.
Das Foto glitt heraus. Ich wartete, bis das Grau verschwand.
Das tat es nicht.
Es blieb schwarz. Jede Ecke, jeder Rand.
In meinem ganzen Leben hatte ich nur ein einziges schwarzes Foto gemacht.
Es war von Gran, drei Tage bevor wir sie begruben.