Ich sah das Ende kommen, noch bevor ich heiratete, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Tür
Die Tür zum Brautgemach knallte gegen die Wand, und mein Bräutigam lag mit meiner Zofe im Bett.
Lukas richtete sich auf, das Laken um die Hüften geschlungen. Thea packte seinen Arm und schrie.
Thea trug mein Haar, das ihr über den Rücken fiel, und meinen Hochzeitsschleier lag auf dem Kissen.
Hinter mir betraten die drei Ältesten des Hafenrats in ihren Trauermänteln den Raum.
Ich stand vor ihnen in einem Sweatshirt von der Tankstelle, mit drei Tage altem Schmutz im Gesicht.
Thea bemerkte zuerst die Ältesten. Dann sah sie mich, und ihr wich alle Farbe aus dem Gesicht.
„Wer ist sie?“, fragte Thea. „Lukas, wer ist diese Frau?“
„Ilse?“, sagte Lukas.
Er sagte es sanft, mit gespielter Verwirrung, und ließ den Blick einen Moment zu lange auf mir ruhen.
Seit sechs Monaten hatte er alles mit sanfter Stimme gesagt. Er hatte mir erzählt, die Hochzeit werde klein, ich solle unterschreiben, was seine Mutter mir vorlegte, und das sei alles nur Papierkram.
In der zweiten Woche hatte ich aufgehört zu unterschreiben.
„Ilse“, sagte der Älteste neben mir. Er war einundachtzig und ging mit einem Gehstock. „Sag es noch einmal, damit es alle hören.“
„Ich bin Ilse Brandauer“, sagte ich. „Antons Tochter. Die Braut.“
Niemand in diesem Raum hatte mein Gesicht je gesehen, außer Lukas, Thea und dem Ältesten.
Meine Familie hatte mich neunzehn Jahre lang in einem Kloster im Norden versteckt, damit die Fehden mich niemals finden würden. Vor sechs Monaten hatten sie mich nach Hause geholt, um mich zu verheiraten.
Thea wusste das. Thea hatte meinen Koffer ausgepackt.
„Sie lügt“, sagte Thea. „Ich bin Ilse. Sag es ihnen, Lukas.“
„Natürlich bist du das“, sagte Lukas. Dann hörte er sich selbst und verstummte.
Der Älteste hob meine linke Hand und drehte mein Handgelenk um.
Die Brandnarbe war da, so groß wie eine Münze. Ich hatte sie mir mit neun Jahren an einem Klosterherd zugezogen, und er war an diesem Tag im Krankenhaus gewesen.
„Das ist sie“, sagte der Älteste.
„Eine Narbe“, sagte Lukas. „Von einer Narbe könnte jeder erfahren haben.“
Ich riss meinen Mantel auf und trennte den Saum mit den Fingern auf.
Der goldene Siegelring meines Vaters fiel mir in die Handfläche.
Ich hatte ihn in der Woche vor der Hochzeit dort eingenäht, nachdem ich gelesen hatte, was Lukas’ Mutter von mir unterschrieben haben wollte.
Der Älteste nahm ihn und hielt ihn ins Licht. Jeder Mann im Rat kannte diesen Ring.
„Antons“, sagte er leise. „Sein Wappen ist in die Innenseite des Rings geschnitten, und er hat ihn nie aus der Hand gegeben.“
Im Raum kehrte völlige Stille ein.
Lukas zog seine Hose an und stand auf. Er hatte schon einen Plan parat, und ich sah, wie er danach griff.
„Na schön“, sagte er. „Dann fragt sie, wo sie drei Tage lang gewesen ist.“
„In einem Keller“, sagte ich.
„Kell hat sie entführt. Fragt sie, mit wem sie von dort weggegangen ist. Seit Dienstag ist sie in den Händen des Feindes, und ich würde mein Leben darauf verwetten, dass sie sie umgedreht haben.“
„Lukas“, sagte ein zweiter Ältester. „Hör auf zu reden.“
„Was sie sagt, ist keinen Pfifferling wert, meine Herren. Ich versuche, dieses Haus zu schützen.“
Da erinnerte ich mich an den Keller, weil er mich daran erinnerte.
Drei Tage auf einem Feldbett, mit einem Eimer in der Ecke. Männer mit grünen Ringen an der rechten Hand, die kein einziges Mal mit mir sprachen.
Ein Wärter pfiff die ganze Zeit dieselben zwei Töne, tief und monoton, immer und immer wieder.
In der dritten Nacht ließ er die Tür einen Spaltbreit offen. Unter meinem Brot ließ er einen Umschlag liegen, darin das Geld für die Busfahrt.
Er sagte kein Wort. Ich ging hinaus und dachte, jemand sei unvorsichtig gewesen.
Mit dem Telefon an einer Tankstelle rief ich die eine Nummer an, die ich mir mit neun Jahren eingeprägt hatte: die des Ältesten.
Er glaubte mir und brachte den Rat mit.
„Weißt du, was ich glaube?“, sagte Lukas jetzt leiser. „Ich glaube, du bist durcheinander. Du hast etwas Schreckliches durchgemacht. Lass mich dich zu meiner Mutter bringen.“
In meiner ersten Nacht zu Hause hatte seine Mutter mir einen Geschenkkorb geschickt, mit einer Karte in ihrer eigenen Handschrift.
Darauf stand: Was immer du brauchst, meine Liebe, frag mich.
Jetzt brauchte ich eine Menge.
„Du hast das getan“, sagte ich zu Lukas.
„Ilse. Liebling. Das würde ich niemals tun.“
„Du und sie.“
Thea begann zu weinen. Echte Tränen, dieselben, die sie an meinem Bett vergossen hatte, als ich mit einer Erkältung aufgewacht war.
Ich sah auf den Ring an meiner linken Hand: den Reinholt-Diamantring, den Lukas mir im Frühling geschenkt hatte.
Ich hatte ihn jeden Tag getragen und nie gemocht.
Also zog ich ihn ab.
Ich legte ihn auf den Tisch des Rats, zwischen den Champagner und die ungeöffnete Gästeliste.
„Ich werde ihn nicht heiraten“, sagte ich.
Lukas lachte einmal, mitten in der Stille.
Der Älteste räusperte sich.
„Ilse“, sagte er. „Du solltest verstehen, was dich das kostet.“
„Das tue ich.“
„Der Vertrag spricht den Anteil deines Vaters an den Docks dem Haus zu, das der Rat für unbefleckt befindet. Dieses Haus hat seinen Platz auf der Liste gerade verloren.“
Er sah die beiden anderen Ältesten an. Sie blickten zu Boden.
„Damit bleibt nur ein Haus am Tisch“, sagte der Älteste.
Ich wusste, wen er meinte, noch bevor er es aussprach.
„Lasst Matthias Kell holen.“