Ich verführte seinen Rivalen – jetzt will mich der Eishockeystar, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Möbelstück
„Finola? Finolas Möbel“, sagte Chase Prentiss. „Sie gehört zum Haus.“
Die ganze Küche lachte.
Ich stand einen guten Meter von ihm entfernt und hatte eine Rede auf der Zunge, die ich drei Jahre lang geübt hatte.
Chase hatte einen Arm um Brynn Coakley gelegt und hielt in der anderen Hand einen roten Becher.
Vom Spiel war er noch ganz rot im Gesicht. Bayhill hatte St. Brendan’s mit drei zu zwei geschlagen, und er hatte zweimal getroffen.
Sein Teamkollege hatte nur gesagt: „Yo, Prentiss, deine Freundin ist da.“
Er meinte mich.
Alle wussten, dass er mich meinte.
Brynn lehnte den Kopf an Chase’ Schulter und musterte mich von oben bis unten.
„Oh mein Gott, Babe. Ist das die Nachhilfelehrerin?“
„Das ist die Nachhilfelehrerin.“ Chase grinste. „Zwei Jahre. Sonntags nie gefehlt. Stimmt’s, Finola?“
„Stimmt“, sagte ich.
Meine Stimme klang ganz normal. Später war ich stolz darauf.
Er leerte seinen Becher und hielt ihn mir hin, ohne hinzusehen.
„Holst du mir noch einen? Das Fass steht auf der Veranda.“
Ich sah den Becher an.
Dann sah ich ihm ins Gesicht.
Seit ich achtzehn war, hatte ich mir dieses Gesicht jeden Morgen um sechs vom anderen Ende der zweiten Eisfläche aus eingeprägt.
Das goldblonde Haar. Die blauen Augen. Der kleine Höcker auf seinem Nasenrücken, der angeblich von einem Puck stammte.
Er sah mich nicht einmal an.
Er schaute auf Brynns Handy, mit dem sie die Küche filmte.
„Sie ist buchstäblich die Bedienung“, sagte Brynn in ihr Handy. „Wie süß.“
Jemand hinter mir schnaubte.
Ich nahm den Becher.
Unten war noch ein fingerbreit warmes Bier.
Ich drehte ihn um und schüttete den Rest zwischen seinen weißen Sneakern auf den Boden.
Das Lachen verstummte.
„Hol dir selbst einen“, sagte ich.
Dann stellte ich den leeren Becher ganz sanft auf die Arbeitsplatte und ging durch die Hintertür hinaus.
Niemand kam mir nach.
Das sagte mir alles, was die Rede gesagt hätte.
Vom Eishockeyhaus bis nach Brighton waren es gut drei Kilometer zu Fuß.
Ich hatte nicht beschlossen, sie zu gehen.
Meine Füße hatten die Entscheidung irgendwo bei Packard’s Corner getroffen.
Als ich die Chestnut Hill Ave hinaufging, wusste ich genau, wohin ich wollte.
Jeder Eishockeyfan in Boston wusste, wo St. Brendan’s nach einem Spiel feierte.
Eine Kellerbar mit grünem Neonlicht über der Treppe und einer Jukebox, die seit den Neunzigern niemand mehr repariert hatte.
Heute Abend hatten sie verloren.
Gegen Chase hatten sie verloren.
Ich trug noch meinen Bayhill-Schal, rot und weiß, zweimal um den Hals gewickelt.
Ich nahm ihn nicht ab.
Die Treppe roch nach abgestandenem Bier und Frittieröl.
Der Raum war voll mit großen, mitgenommenen, wütenden Männern in grünen St.-Brendan’s-Jacken.
Die Jukebox verstummte gerade zwischen zwei Liedern, als ich hereinkam.
Dreißig Köpfe drehten sich zu mir.
„Verlaufen?“, fragte jemand.
„Nein“, sagte ich.
Er saß am Ende der Bar, einen Eisbeutel auf den Knöcheln.
Luc Thibodeau.
Ihr Kapitän. Nummer sieben.
Im ersten Studienjahr hatte er Chase in der Umkleide von Bayhill hinterrücks geschlagen, ihm die Nase gebrochen und war daraufhin aus dem Team geflogen.
So erzählten es alle.
Chase erwähnte seinen Namen nie. Er nannte ihn „dieses Tier aus Maine“.
Aus der Nähe war er noch größer, als er auf dem Eis wirkte.
Dunkles Haar, das sich an seinem Nacken kringelte. Eine Narbe, die durch eine Augenbraue verlief. Eine Nase, die eindeutig mehr als einmal gebrochen worden war.
Er sah mir zu, wie ich den ganzen Raum durchquerte, und rührte sich nicht.
Ich blieb vor ihm stehen.
„Ich bin Finola Keogh“, sagte ich. „Ich bin Eiskunstläuferin bei Bayhill.“
„Ich weiß, wer du bist.“
Das brachte mich für einen halben Moment aus dem Tritt.
„Dann weißt du, dass ich Chase Prentiss Nachhilfe gebe.“
„Das weiß ich auch.“
Seine Teamkollegen drängten sich heran, um zuzuhören. Einer filmte bereits.
Gut.
„Heute Abend hat er seinem ganzen Team erzählt, ich wäre ein Möbelstück“, sagte ich. „Also brauche ich bis zum Ende der Saison einen Freund. Und zwar dich.“
Ein großer Kerl auf dem nächsten Hocker verschluckte sich an seinem Bier.
Luc lachte nicht.
Er stellte den Eisbeutel auf die Bar.
„Du willst ihn eifersüchtig machen.“
„Ich will, dass er daran erstickt.“
„Warum ich?“
„Weil er dich mehr hasst als jeden anderen Menschen auf der Welt.“
Er sah mich lange an.
Lange genug, dass mir unter dem Schal die Hitze den Hals hinaufstieg.
Lange genug, dass ich mich beinahe umgedreht hätte.
„Bist du allein hergekommen?“, fragte er.
„Ich bin gelaufen.“
„Von der Comm Ave?“
„Ja.“
Sein Mundwinkel zuckte.
„Okay“, sagte er.
„Okay?“
„Eine Bedingung.“
„Na schön. Welche?“
Er stand vom Hocker auf, und ich musste den Kopf in den Nacken legen.
„Kein halbes Vortäuschen“, sagte Luc. „Wenn du meine Hand hältst, meinst du es in diesem Moment. Wenn du mich küsst, dann küsst du mich. Ich spiele nichts vor.“
„Das ist das genaue Gegenteil von Vortäuschen.“
„Das ist meine Bedingung.“
In der Bar war es vollkommen still geworden.
Ich dachte an den Becher in meiner Hand und den fingerbreit warmen Bierrest.
„Abgemacht“, sagte ich.
Er hob die Hände und wickelte mir langsam den Bayhill-Schal ab, erst eine Runde, dann die andere.
Er legte ihn auf die Bar.
Dann legte er eine Hand an meinen Kiefer, rau und warm und noch eisgekühlt, und küsste mich.
Es war kein Kuss für die Bühne.
Er war langsam und sicher, und ehe ich mich versah, hatten sich meine Hände in seiner Jacke verkrallt.
Jemand pfiff. Jemand rief: „Kapitän!“
Im ganzen Raum waren Handys hochgehalten.
Als er sich von mir löste, hatte ich die Rede vergessen, die ich drei Jahre lang geübt hatte.
Kein einziges Wort fiel mir mehr ein.
„Jetzt weiß er Bescheid“, sagte Luc leise.
Er brachte mich nach Hause.
Er versuchte nicht, mit nach oben zu kommen.
Am nächsten Morgen um sieben weckte mich mein Handy.
Es war Chase.
In den zwei Jahren hatte jede seiner Nachrichten irgendetwas von mir verlangt. Mitschriften. Eine Formel. Eine Mitfahrgelegenheit.
Diese hier nicht.
„Halt dich von Thibodeau fern. Frag ihn, was er mit meinem Gesicht angestellt hat.“