Ich brachte den Mafia-Erben hinter Gitter – und als er rauskam, wollte er mich, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Verbrannte
Über der Tür klingelte es um achtundfünfzig nach sechs, zwei Minuten vor Ladenschluss.
Ben sah nicht von der Kasse auf. „Ich hab alles ausverkauft, außer dem Gebäck von gestern.“
„Joel Kosinski.“
Die Münzen in Bens Hand fielen zu Boden und rollten in alle Richtungen.
Seit vier Jahren hatte niemand diesen Namen laut ausgesprochen.
Er sah auf.
Der Mann in der Tür trug einen schwarzen Wollmantel und eine dunkelgraue Krawatte. Er war größer, als Ben ihn in Erinnerung hatte.
Das Gefängnis hatte ihm alle Farbe aus dem Gesicht genommen, sodass seine dunklen Augen darin hervorstachen.
Dario Bellacosta schloss die Tür hinter sich und drehte selbst das Schild auf GESCHLOSSEN.
„Ein Mandelcroissant“, sagte er. „Das verbrannte, ganz am Ende des Blechs.“
Bens Mund wurde trocken.
Es war noch eins übrig, das letzte, und lag in der Auslage. Seine Spitzen waren fast schwarz.
Seit zwei Jahren buk er es jeden Morgen absichtlich so und hatte es noch nie jemandem verkauft.
„Ich weiß nicht, für wen du mich hältst“, sagte Ben.
„Du glaubst, ich lüge?“ Dario kam langsam näher, seine Stiefel lautlos auf den Fliesen. „Einundvierzig Tage lang hast du jeden Tag welche in einer Papiertüte ins Dirksen-Gebäude getragen.“
„Hör auf.“
„Du saßt im Zeugenzimmer und aßest eins mit zitternden Händen. Ich konnte es vom Flur aus riechen.“
Bens Herz hämmerte gegen seine Rippen.
Jede Nacht hatte er sich das Gesicht dieses Mannes vorgestellt, fünf Jahre lang, in jedem dunklen Fenster und jedem leeren Türrahmen.
Nie hatte er sich vorgestellt, dass es so nah sein würde, auf der anderen Seite einer gläsernen Theke, und ihn ansehen würde.
„Wie hast du mich gefunden?“
„Deine Adresse steht in einer Akte.“ Darios Blick wanderte zu dem Mehl auf Bens Unterarmen und dann zu den blassen Verbrennungsnarben darunter. „Du hast Verbrennungen, die ich dir nicht zugefügt habe.“
Ben beschloss nicht, sich zu bewegen.
Mit zwei Schritten war er um das Ende der Theke herum.
Er packte die graue Krawatte mit der Faust und zog Dario zu sich herunter, bis ihre Gesichter nur noch wenige Zentimeter voneinander entfernt waren.
Er rechnete mit einem Kampf.
Er rechnete mit einer Hand an seiner Kehle, einer Waffe, irgendetwas.
Dario ließ sich zu ihm ziehen.
Er beugte sich in der Hüfte nach vorn und stützte beide Handflächen flach auf die Glasscheibe. Ganz still, wie ein Mann, der darauf wartete, durchsucht zu werden.
Sein Atem streifte warm Bens Mund.
Er roch nach Seife und kalter Luft und etwas, das leicht metallisch war.
Bens Faust umklammerte die Seide so fest, dass seine Knöchel weiß wurden.
„Du hast vor meinen Augen einen Mann getötet“, sagte er.
„Ich weiß, was du gesehen hast.“
„Du hattest eine Waffe in der Hand.“
„Ja.“
„Warum bist du dann in meinem Laden?“
Dario ließ seinen Blick nicht von Ben.
„Um zu sehen, ob du Hand an mich legen würdest“, sagte er leise. „Hast du.“
Ben spürte, wie ihm die Hitze den Hals hinaufstieg.
Seine Finger hielten noch immer die Krawatte umklammert, und er zwang sich, hinunterzusehen.
Er ließ los.
Dario richtete sich langsam auf und berührte nicht die Stelle, an der die Seide seinen Kragen verzogen hatte.
„Ich rufe meinen Betreuer an“, sagte Ben.
„Tu das.“
„Er ist Deputy US Marshal. Er ist in zehn Minuten hier, zusammen mit sechs weiteren.“
„Dann ruf ihn an.“
Bens Hand zitterte, als er sein Handy aus dem Fach unter der Kasse nahm.
Er suchte die Nummer heraus, die er im Notfall noch nie benutzt hatte, und drückte darauf.
Es klingelte einmal.
Dario griff in seinen Mantel, langsam genug, dass Ben hätte schreien können.
Er holte ein einzelnes Foto heraus und legte es mit der Bildseite nach oben auf die Glasscheibe.
Mit zwei Fingern schob er es über die Theke, bis es an Bens Handgelenk stieß.
Es zeigte einen Restauranttisch, aufgenommen durch ein Fenster und golden vom Licht einer Kerze beschienen.
Ein Mann in einer hellbraunen Windjacke saß da, ein Glas Rotwein in der Hand, und lachte über irgendetwas.
Ben kannte die Windjacke.
Er kannte den grauen Bürstenhaarschnitt und das Schlüsselband, das in der Brusttasche steckte.
Ihm gegenüber saß ein weißhaariger Mann in einer marineblauen Strickjacke und mit einer dicken goldenen Uhr am Handgelenk. Er bestrich gerade ein Brötchen mit Butter.
Das Telefon klingelte Ben ein zweites Mal ins Ohr.
„Das ist Russ Odom“, sagte Dario, „beim Abendessen mit meinem Vater.“