Ich schlief auf der Hochzeit mit einem Fremden – am Montag war er mein Chef, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Tanzsaal
Am Samstagabend um 21:40 Uhr schrieb mir mein Freund, mit dem ich seit vierzehn Monaten zusammen war, aus der Bar, die keine zehn Meter entfernt war: „Es ist aus. Mach jetzt kein Drama daraus.“
Ich las die Nachricht am Rand der Tanzfläche, in einem grünen Kleid, das ich für diese Hochzeit gekauft hatte.
Brady lehnte mit dem Rücken zu mir an der Bar, in seinen guten Stiefeln, und lachte mit seinen Freunden.
Er drehte sich nicht um.
Ich ging hin, bestellte ein Bier und trank die Hälfte davon dort, wo er mich sehen konnte.
Er sah trotzdem nicht her.
Vierzehn Monate lang hatte ich die Hälfte seiner Raten für den Truck bezahlt, 410 Dollar im Monat, weil er gesagt hatte, das sei nur vorübergehend.
Ich war schon bei meinem vierten Bier, als mir ein Mann, den ich noch nie gesehen hatte, die Flasche aus der Hand nahm.
Er stellte sie auf die Bar und sagte: „Tanz mit mir.“
Er war groß, im Nacken sonnenverbrannt und trug ein gebügeltes weißes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln.
Er hatte graue Augen, eine Narbe zwischen Daumen und Zeigefinger der linken Hand und roch nach Zedernholz und sauberem Schweiß.
„Ich kenne dich nicht“, sagte ich.
„Gut.“
„Wie heißt du?“
„Würde ich lieber nicht sagen“, erwiderte er.
„Deinen Namen musst du mir auch nicht verraten.“
Ich hätte weggehen sollen.
Ich legte meine Hand in seine.
Die Band spielte einen langsamen Two-Step. Er legte die Hand flach auf meinen unteren Rücken und zog mich näher zu sich, als der Tanz es verlangte.
Seine Hand war groß, hart und schwielig.
Er sagte nichts.
Als das Lied vorbei war, blieb ich stehen. Er auch.
Beim zweiten Lied beugte er den Mund an mein Ohr.
„Ich hatte einen beschissenen Frühling“, sagte er.
„Ich hätte gern eine Nacht, in der niemand irgendetwas über mich weiß.“
„Geht mir genauso“, sagte ich.
„Bei mir hat es vor einer Stunde angefangen.“
Er wich so weit zurück, dass er mich ansehen konnte.
Sein Blick wanderte zu meinem Mund und dann wieder nach oben.
„Mein Truck steht draußen“, sagte er.
Ich sah quer durch den Raum.
Brady hatte sich endlich umgedreht.
Er stand da und sah zu, das Bier halb an den Lippen. Sein Gesicht war völlig ausdruckslos.
Ich nahm die Hand des Fremden und ging direkt vor Bradys Augen durch die Seitentür hinaus.
Wir fuhren nicht weit.
Er fuhr die Landstraße hinter dem Saal entlang bis zu einem Pfirsichschuppen.
Dahinter stand eine niedrige Bretterhütte, in der die Pflücker im Sommer schliefen. An der Tür hing ein offenes Vorhängeschloss.
„Der Vater der Braut hat sie mir gezeigt“, sagte er.
„Er meint, bis Juni nutzt sie niemand.“
„Du hast vorgesorgt.“
„Ich bin zum Tanzen gekommen“, sagte er.
„Dann bist du direkt vor meinen Augen mit mir hinausgegangen.“
Er schloss die Tür hinter uns.
Mondlicht fiel durch ein Fenster auf eine eiserne Pritsche mit einer nackten Matratze.
Er stand vor mir und berührte mich nicht.
„Sag Nein“, sagte er, „und ich bringe dich nach Hause.“
„Küss mich.“
Das tat er.
Seine Hand glitt in meinen Zopf und legte meinen Kopf in den Nacken. Er küsste mich langsam, wie ein Mann, der die ganze Nacht Zeit hatte und sie zu nutzen gedachte.
Ich schob die Finger unter sein Hemd und zog daran.
Die Knöpfe sprangen über den Boden.
Er lachte leise und überrascht an meinem Mund, und ich legte die Handflächen auf seine nackte Brust.
Sie war heiß und hart und leicht behaart, mit einer langen alten Brandnarbe über den Rippen.
„Dreh dich um“, sagte er.
Ich drehte mich um.
Er fand den Reißverschluss am Rücken des grünen Kleids und zog ihn bis zu meinen Hüften hinunter. Sein Mund folgte ihm.
Er küsste meinen Nacken und dann jeden einzelnen Wirbel meiner Wirbelsäule. Das Kleid fiel um meine Stiefel.
Im Dunkeln stand ich in Unterwäsche da und hielt mich am eisernen Gestell der Pritsche fest.
Er trat hinter mich und umfasste meine Brüste.
„Gott“, sagte er an meiner Schulter.
„Du bist unglaublich.“
Seine Daumen strichen über meine Brustwarzen, und ich bog mich ihm entgegen.
Durch seine Jeans spürte ich, wie hart er an meinem Hintern war.
„Ich will deinen Mund an mir spüren“, sagte ich.
„Wo?“
„Was glaubst du denn?“
Er drehte mich um und setzte mich auf den Rand der Pritsche.
Er kniete auf dem Bretterboden, hakte die Finger in meine Unterwäsche und zog sie mir über die Beine.
Lange sah er mich einfach nur an.
„Sieh dich an“, sagte er.
Ich legte die Hand in sein Haar.
Er schob meine Knie auseinander und legte den Mund auf mich.
Der erste langsame Zungenschlag strich ganz nach oben, und ich stieß einen Laut aus, den ich noch nie in meinem Leben von mir gegeben hatte.
Er machte es noch einmal, fand dann mit seiner flachen Zunge meine Klitoris und blieb dort, geduldig und sicher, während er sie umkreiste.
Ein dicker Finger glitt in mich hinein und krümmte sich.
„Oh Gott“, sagte ich.
„Genau da.“
„Gut“, sagte er an meiner Spalte.
„Zeig mir, wo.“
Ich zeigte es ihm.
Ich hielt seinen Kopf fest und bewegte mich an seinem Mund, während die Lust meine Beine hinaufkroch und sich tief in meinem Bauch zusammenzog.
Als er einen zweiten Finger hinzufügte und saugte, kam ich mit einem Schrei, der aus dem offenen Fenster hinaus in die Pfirsichreihen drang.
Er hielt den Mund an mir, bis ich ihn an der Schulter wegstieß.
Er stand auf, wischte sich mit dem Handgelenk das Kinn ab und sah mich an, wie ich mit zitternden Beinen auf der Pritsche lag.
„Kondom?“, fragte ich.
„Hintere Hosentasche.“
„Gut.“
Ich öffnete selbst seinen Gürtel.
Als ich ihn aus seiner Jeans befreit hatte, nahm ich ihn in die Hand: dick, heiß und schwer.
Er stöhnte und lehnte seine Stirn gegen meine.
„Langsam“, sagte er.
„Ich hab dich.“
„Nicht ganz so langsam.“
Er lachte.
Er zog sich ein Kondom über, legte sich auf die dünne Matratze und zog mich über sich.
Ich setzte die Knie links und rechts neben seine Hüften und ließ mich Zentimeter für Zentimeter auf ihn sinken.
Er war groß, und es brannte und füllte mich aus. Auf halber Strecke hielt ich inne, die Hände flach auf seiner Brust.
„Sieh mich an“, sagte er.
Ich sah ihn an.
Seine Augen waren dunkel und weit geöffnet, und er hatte aufgehört zu atmen.
„Da bist du ja“, sagte er heiser.
Ich nahm den Rest von ihm in mich auf.
Zuerst ritt ich ihn langsam, seine Hände auf meinen Hüften, während das alte Feldbett knarrte. Dann wurde ich schneller und härter.
Er setzte sich auf, legte einen Arm um meinen Rücken und nahm meine Brust in den Mund.
Ich hielt mich an seinen Schultern fest und bewegte mich auf seinem Schwanz, bis ich nicht mehr denken konnte.
„Komm schon, Süße“, sagte er an meiner Haut.
„Lass mich dich noch einmal spüren.“
Sein Daumen fand zwischen uns meine Klitoris.
Ich kam um ihn herum, den Kopf zurückgeworfen, zitternd. Er stieß ein raues Wort aus und drehte uns um.
Dann lag ich auf der Matratze, während er sich über mir abstützte und tief und hart in mich stieß.
Ich schlang die Beine um seine Hüften und kam ihm entgegen.
„Sag es“, sagte ich.
„Was soll ich sagen?“
„Was du willst.“
„Dich“, sagte er.
„Die ganze Nacht.
„Nur das.“
Er kam mit einem Schaudern, bis zum Anschlag in mir, das Gesicht an meinem Hals.
Wir lagen auf dem schmalen Feldbett, während draußen die Zikaden schrillten.
Lange sagte er nichts.
Dann sagte er: „Danke.“
„Wofür?“
„Dass du mich nichts gefragt hast.“
Bevor der Himmel heller wurde, taten wir es noch einmal, diesmal langsam und in völliger Dunkelheit.
Ich ging vor Sonnenaufgang, die Schuhe in der Hand, und keiner von uns hatte die Nummer des anderen.
Er schlief auf dem Bauch, ein Arm hing vom Feldbett herunter.
Ich blieb in der Tür stehen und betrachtete länger seinen Rücken, als ich sollte.
Dann ging ich drei Meilen über die dunkle Landstraße nach Hause.
Am Montagmorgen hatte ich 212 Dollar auf dem Konto und am Freitag war eine Kreditrate fällig.
An meiner Tür klebte eine Mietmahnung.
Die Klinik, in der ich gearbeitet hatte, war im Januar geschlossen worden, und der Futtermittelladen hatte mich auf elf Stunden pro Woche heruntergestuft.
Brady hatte seit Samstag einmal geschrieben: ein Foto von der Zahlungsaufforderung für den Truck, dazu die Worte: „Dein Anteil ist überfällig.“
Auf dem gemeinsam genutzten Laptop war seit sechs Wochen eine Stellenanzeige geöffnet.
Darin stand: Nanny mit Unterkunft, Kneupper-Obstplantage, fünfjähriges Mädchen, freie Kost und Logis, 1.800 Dollar im Monat, sofortiger Beginn.
Brady hatte den Tab offen gelassen.
Dreimal hatte er im letzten Monat gesagt: „Die Kneuppers zahlen gut, weißt du“, ohne von seinem Handy aufzusehen.
Um sieben rief ich die Nummer an.
Eine Frau nahm beim ersten Klingeln ab und sagte: „Können Sie um zehn hier sein?“
Die Obstplantage lag zwölf Meilen außerhalb der Stadt.
Das lang gestreckte Haus war aus Kalkstein und hatte eine tiefe Veranda. Auf beiden Seiten erstreckten sich die Pfirsichbäume in langen Reihen.
Ich trug meine beste Bluse, weiße Baumwolle mit kleinen blauen Ankern, und saß mit meiner Bewerbung auf dem Knie auf der Veranda.
Die Frau war in den Sechzigern, silberhaarig, trug eine Schürze aus Segeltuch und hatte scharfe Augen wie ein Falke.
„Marlene Kneupper“, sagte sie.
„Haben Sie mit Kindern gearbeitet?“
„Zwei Sommer in einem Ferienlager.“
„Ich war Tierarzthelferin.“
„Mit einem verängstigten Tier komme ich klar, und ein verängstigtes Kind kann kaum schlimmer sein.“
Fast lächelte sie.
„Seit März haben drei Mädchen bei mir gekündigt“, sagte sie.
„Die letzte hat es vier Tage ausgehalten.“
Am Ende der Auffahrt parkte ein weißer Pickup mit einem Kneupper-Cold-Storage-Aufkleber an der Tür.
Ich kannte diesen Truck.
Ich kannte die Delle im Kotflügel, die Brady hineingefahren hatte, als er rückwärts in meinen Briefkasten gesetzt hatte.
Ich sprang so schnell auf, dass mir der Stift vom Knie rollte.
„Wem gehört der Truck?“
„Einem Verkäufer, der meinem Sohn Unterlagen vorbeibringt“, sagte Marlene.
„Er ist inzwischen bestimmt im Büro des Lagers.“
„Setzen Sie sich, Liebes.“
Ich setzte mich.
Mein Herz hämmerte so heftig, dass ich es in den Zähnen spürte.
Ich hatte 212 Dollar, eine Mietmahnung und keine Klinik mehr.
Hinter mir quietschte die Fliegengittertür.
Langsame, schwere Schritte auf den Dielen.
Eine Männerstimme sagte: „Mama, ich hab dir gesagt, dass ich den Papierkram erledige.“
Ich kannte diese Stimme.
Ich hatte sie im Dunkeln „Gut“ und „Du bist unglaublich“ sagen hören.
Ich blickte auf.
Er stand in der Tür, mit einem grauen Filzhut und einem Arbeitshemd, sechs Fuß zwei groß, am Nacken sonnenverbrannt, eine Narbe quer über dem Handrücken der linken Hand.
Er sah mich.
Jede Farbe wich aus seinem Gesicht.
„Dane“, sagte Marlene, „das ist Katrina Pfluger.“
„Miss Pfluger, mein Sohn.“
„Die Stelle gehört Ihnen, wenn Sie sie wollen.“
Dane Kneupper sagte kein Wort.
Er stand da und sah mich an, und ich konnte sehen, wie er im Kopf die Zahlen zusammenzählte.
Ich dachte an meine Mietmahnung, an den Truck am Ende der Auffahrt und daran, wie Brady mich über die Tanzfläche hinweg angesehen hatte.
Ich hob den Stift von den Dielen auf.
Ich sah dem Mann, mit dem ich geschlafen hatte, direkt in die Augen und sagte: „Ich nehme die Stelle an, Mr. Kneupper.“
„Ich fange heute Abend an.“
Dann unterschrieb ich den Vertrag auf dem Verandatisch, direkt vor ihm, mit meinem eigenen Namen.