Ich stripte, damit mein Freund sein Studium bezahlen konnte – und er verkaufte mich an den Mann, dem mein Bruder noch Geld schuldete, als er starb, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Kreditmarker
„Du gehst heute Nacht nicht nach Hause“, sagte Brett.
Er sagte es zur Windschutzscheibe, beide Hände am Lenkrad eines Transporters eines Frachtmaklers, hinter dem Club.
Es war zwei Uhr morgens, der erste Samstag im Dezember, und ich trug noch immer das Kleid, das man den Spätschichtmädchen gab.
Die Heizung tickte.
Meine Füße taten weh, mein Trinkgeldumschlag lag auf meinem Schoß, und ich hatte vorgehabt, ihn zu bitten, für einen Kaffee anzuhalten.
„Was soll das heißen?“, fragte ich.
„Es heißt, ich schulde dem Schuldbuch des Clubs vierundachtzigtausend Dollar.“
Ich lachte, weil die Zahl zu groß war, um wahr zu sein.
Er lachte nicht.
„Brett, das ist nicht lustig“, sagte ich.
„Ich weiß, dass es nicht lustig ist.“
„Vierundachtzigtausend. Wie?“
„Vor allem Football“, sagte er. „Und dann der Versuch, das Geld zurückzugewinnen.“
„Du hast mir gesagt, du machst ein Praktikum bei dem Makler.“
„Das tue ich auch. Deshalb habe ich den Transporter.“
Ich starrte sein Profil an.
Er hatte ein hübsches Gesicht, mit einem markanten Kiefer und braunem, gegeltem Haar, das ich ihm zwei Jahre lang jeden Monat hatte schneiden lassen.
Ich hatte dreiundzwanzigtausend Dollar meines eigenen Geldes in dieses Gesicht gesteckt.
Die Miete für die Wohnung, sein Studium, sein Auto, das Fitnessstudio und die Uhr an seinem Handgelenk, die angeblich ein Geschenk seines Onkels war.
Ich hatte das bezahlt, indem ich fünf Abende die Woche in der Spätbar arbeitete und freitags im Privatraum tanzte – für Männer, die mir gefaltete Scheine zusteckten und mir nie in die Augen sahen.
Von den Freitagen erzählte ich meinen Freunden nichts.
Ich sagte ihnen, er sei es wert.
„Jemand hat sich bereit erklärt, deinen Kreditmarker zu übernehmen“, sagte Brett, „und damit auch die Schulden. Für ein Jahr.“
„Meinen was?“, fragte ich.
„Deinen Kreditmarker. Dein Name im Schuldbuch“, sagte Brett. „Das ist ganz einfach, Iris. Es ist wie ein Job.“
„Ein Job, bei dem ich was mache?“, fragte ich.
„Dort bleiben, wo man dich hinbringt.“
Er hatte mich noch immer nicht angesehen.
„Es tut mir leid“, sagte er mit einer Stimme, die er vor dem Spiegel geübt hatte.
„Ich dachte, du kommst schon klar.“
Meine Hand lag bereits am Türgriff.
Die Tür war von außen verriegelt, und der Knopf unter meiner Hand rührte sich nicht.
„Mach sie auf“, sagte ich.
„Ich kann nicht.“
„Brett, mach die Tür auf.“
„Wenn ich das nicht mache, brechen sie mir die Hände, Iris“, sagte er. „Oder Schlimmeres.“
„Also brechen sie stattdessen mir die Hände?“
„Nein. Niemand wird dir wehtun. Das haben sie versprochen.“
Seine Jacke lag zwischen uns auf dem Sitz, und seine Schlüssel steckten in der Tasche, die mir am nächsten war.
Ich schob zwei Finger hinein und schloss sie um den Schlüsselring.
Er bemerkte es nicht.
Er beobachtete den Rückspiegel.
Hinter uns war ein schwarzer SUV vorgefahren, die Scheinwerfer ausgeschaltet.
„Da“, sagte er, und klang erleichtert.
Die Beifahrertür des Transporters wurde von außen geöffnet, und eine Männerhand packte meinen Arm oberhalb des Ellbogens.
Ein zweiter Mann packte meinen anderen Arm.
Ich schrie einmal auf, dann presste sich ein Handschuh auf meinen Mund. Er roch nach Salz und Gummi.
Ich trat gegen das Armaturenbrett und gegen Brett. Er zuckte zusammen und hob die Hände, als wäre ich diejenige, die ihm wehtat.
„Nicht“, sagte er. „Nicht, Iris. Sie haben gesagt, dir würde nichts passieren.“
Sie trugen mich zum SUV, meine Absätze in der Luft.
Sie sagten kein Wort.
Der Kofferraum stand bereits offen. Ich sah Teppich und eine zusammengefaltete Decke, dann legten sie mich hinein.
Der Deckel fiel zu, und alles wurde schwarz.
Der Motor startete direkt unter meinem Gesicht.
Ich lag auf der Seite, die Schlüssel schnitten in meine Handfläche, und ich zwang mich zu zählen.
Ich war Krankenpflegestudentin.
An einem Dienstagnachmittag hatte ich über einem Mann gestanden, dessen Herz stehen geblieben war, und laut die Herzdruckmassagen mitgezählt.
Ich konnte Kurven zählen.
Links vom Parkplatz.
Ein Halt, langes Warten an einer Ampel, dann das Läuten der Hebebrücke in Canal Park, zweimal.
Dann eine lange, gerade Straße und ein Brummen unter den Reifen. Da wusste ich, dass es die Straße am Ufer war, denn die Kälte drang durch den Boden und fand mich.
Das Kleid war für einen warmen Raum gemacht, und meine Arme waren nackt.
Ich klemmte die Hände zwischen die Knie und zählte weiter.
Vierzig Minuten später ging der Asphalt in Schotter über, und der Schotter zog sich endlos dahin.
Der SUV hielt an.
Türen gingen auf, und unter Stiefeln knirschte der Schnee.
Ich hörte Männer leise reden. Einer von ihnen lachte.
Ich schloss die Schlüssel in der Faust ein, damit das Metall nicht klirrte.
Der Kofferraumdeckel hob sich.
Kälte traf mich, helles Licht und der Geruch von Kiefern, Holzrauch und einem zugefrorenen See.
Ich sah einen von Fußspuren zertrampelten Hof und eine steinerne Lodge, in deren sämtlichen Fenstern Licht brannte.
Zwei Männer in dunklen Mänteln standen am Rand des Lichtscheins.
Ein dritter Mann stand über mir und schob seine Hände unter meine Ellbogen.
Er hob mich heraus, als wöge ich nichts, und stellte mich in den Schnee. Dann ließ er mich sofort los.
Ich stand schwankend da und blickte zu ihm auf.
Seine Hände zitterten.
Ich bemerkte es wie bei einem Patienten, noch bevor mir irgendetwas anderes auffiel.
Dann bemerkte ich sein Gesicht, die hellen Augen, das kurz geschnittene aschblonde Haar und die Narbe an seinem linken Unterarm, wo sein Ärmel hochgerutscht war.
Tobias Reinholt.
Seit der Beerdigung meines Bruders hatte ich ihn nicht mehr gesehen. Sie war zwei Februare her, und damals hatte er den Sarg allein den Mittelgang hinaufgetragen und niemanden den Deckel öffnen lassen.
„Iris“, sagte er. „Schrei nicht.“
Seine Stimme war tief und ruhig.
„Niemand hier wird dich anfassen.“
Ich schrie nicht.
Ich schlug ihn.
Ich holte mit meinem ganzen Körper aus und schlug ihm mit der flachen Hand auf die linke Gesichtshälfte. Das Knallen hallte über den Hof.
Sein Kopf wurde von dem Schlag zur Seite gedreht.
Niemand rührte sich.
Langsam wandte er mir wieder das Gesicht zu. Auf seinem Wangenknochen zeichnete sich ein roter Abdruck ab, und er sagte kein Wort.
Er ließ es geschehen.
Ich ließ den Blick über den Hof schweifen.
Zwei am Rand des Lichtscheins, zwei beim SUV und einer auf der Veranda.
Ich sah zur Tür hinter ihm und zu den dunklen Bäumen hinter der Veranda.
Ich öffnete die Faust und schleuderte Bretts Schlüssel so weit ich konnte.
Sie flogen über das Dach des SUV und landeten irgendwo draußen im Schnee, jenseits des Lichtscheins. Das Klimpern verstummte.
„Wenn ich festgehalten werde“, sagte ich laut genug, dass sie mich alle hören konnten, „dann von dem Mann, der mir sagt, warum.“
„Laut und deutlich.“
„Heute Nacht.“
„Oder ich gehe in diesem Kleid zur Straße, und ihr könnt der Polizei in Duluth die Erfrierungen erklären.“
Der Wind fuhr durch die Kiefern.
Tobys Blick wanderte dorthin, wo die Schlüssel in der Dunkelheit verschwunden waren, und kehrte zu mir zurück. Sein Mundwinkel zuckte.
Es war kein Lächeln.
„Dann komm rein“, sagte er, „und ich verrate dir den ersten Grund.“
Ich sah zur Tür.
Ich sah in die Kälte.
Auf eigenen Füßen ging ich die Stufen hinauf, vor ihm.