Ich überlebte die Prüfung meines Vaters – und nahm seinen Thron ein, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Toast
Mein Verlobter erschoss meinen Vater vor vierhundert Wölfen, mitten in meinem Toast zu meinem achtzehnten Geburtstag.
Zehn Minuten zuvor hatte Dorian mit seinen eigenen Fingern die Nadel an meiner Krone befestigt.
„Bleib heute Abend in meiner Nähe“, sagte er. „Was auch passiert, ich werde dich beschützen.“
Ich küsste ihn auf die Wange und dachte, ich sei das glücklichste Mädchen in Wilton.
An diesem Abend erstrahlte die Mondhalle im Kerzenlicht, und jeder Alpha des Königreichs war gekommen, um zu sehen, wie die Königstochter achtzehn wurde.
Mein Vater stand am Kopfende der Tafel. An seiner rechten Hand trug er seinen Siegelring aus Gold.
Den ganzen Abend hatte er mich angelächelt.
Der Hauptmann seiner Garde hätte hinter ihm stehen sollen.
Doch mein Vater hatte den Hauptmann mittags an die Grenze geschickt, und niemand hatte mir gesagt, warum.
Nach Einbruch der Dunkelheit war ein später Gast durch das Nordtor gekommen, in einen grauen Umhang gehüllt und die Kapuze tief ins Gesicht gezogen.
Dorian war selbst hinausgegangen, um sie zu empfangen.
Sie drückte mir ein kleines Lavendelsäckchen in die Hand, sagte: „Alles Gute zum Geburtstag, Rhiannon“, und war schon vor dem Kuchen wieder verschwunden.
Ich steckte das Säckchen in meinen Ärmel und vergaß sie.
Dann hob mein Vater sein Glas.
„Auf meine Tochter“, sagte er. „Sie wird eine bessere Herrscherin sein, als ich es je war.“
Vierhundert Wölfe jubelten.
Dorian trat neben mich und legte die Hand an sein Zeremonialholster.
„Schwiegervater“, sagte er süßlich, „es ist so weit.“
Ich verstand nicht.
Er zog die Waffe und richtete sie auf meine Brust.
Ich hörte meinen Onkel Percival leise sagen: „Jetzt.“
Der Schuss hallte durch die Halle.
Mein Vater warf sich vor mich.
Die Kugel traf ihn in die Brust, und er fiel mit seinem ganzen Gewicht gegen mich.
Ich ging mit ihm in den Armen zu Boden, auf den Marmorboden.
Sein Blut tränkte mein Geburtstagskleid.
Niemand rührte sich.
Dorian senkte die Waffe. Sein Gesicht war ruhig.
„Verriegelt die Türen“, befahl er den Wachen in Blau.
Sie verriegelten sie.
„Papa“, sagte ich. „Papa, sieh mich an.“
Mein Vater öffnete die Augen.
Seine Hand fand meine, und er zog den Siegelring vom Finger und legte ihn in meine Handfläche.
Der rote Stein darin war warm.
„Nimm meinen Thron“, flüsterte er. „Stell dich der Prüfung, Rhiannon.“
Seit meinem siebten Lebensjahr hatte man mich auf die Prüfung vorbereitet.
Es war das alte Gesetz von Wilton: Nach dem Tod eines Königs hat seine Erbin drei Nächte Zeit, den Treueeid dreier Alpha-Häuser zu gewinnen. Wer die Prüfung übersteht, kann nicht überstimmt werden.
„Papa, sprich nicht“, sagte ich. „Bitte.“
„Vertrau dem Ring nicht“, sagte er.
Ich wusste nicht, was das bedeutete.
Seine Finger erschlafften in meiner Hand.
Mein Vater, der Alpha-König von Wilton, war tot. Auf dem Boden seiner eigenen Halle.
Etwas in mir sprang auf.
Mein Wolf war nie erwacht, kein einziges Mal, und jeder in Wilton wusste es.
Jetzt erwachte er, und ein Schrei brach aus meiner Kehle hervor, der sich in ein Heulen verwandelte.
Vierhundert Wölfe zuckten zusammen.
Dorian sah mich zum ersten Mal ohne Lächeln an.
Dann wandte er sich dem Saal zu und hob die Hände.
„Wölfe von Wilton“, sagte er mit der warmen Stimme, die ich geliebt hatte. „Es tut mir leid, dass ihr das mitansehen musstet.“
Er richtete die Waffe auf den Boden und legte die andere Hand aufs Herz.
„Die eigene Tochter des Königs hat ihn erschossen. Sie wollte sich vorzeitig die Krone nehmen, und er stellte sich zwischen uns, um mich aufzuhalten.“
Entsetzte Rufe gingen durch die Halle.
Ich öffnete den Mund, aber es kam kein Laut heraus.
Ich kniete im Blut meines Vaters und hatte keine Waffe in der Hand.
Dorian hatte sie mir auf den Schoß gelegt, während alle im Saal ihn ansahen.
Ich spürte ihr kaltes Gewicht an meinem Knie.
Mein Onkel Percival erhob sich von der Kopfseite der Tafel und rückte seine Brille zurecht.
„Ich habe es mit eigenen Augen gesehen“, sagte er. „Der arme Osric.“
Percival war der Bruder meines Vaters.
Bei meiner Namenszeremonie hatte er mich auf dem Arm gehalten.
Ich sah von einem Gesicht zum nächsten, zu den Alphas und den Wachen und den Frauen, die mir Blumen geschickt hatten.
Nicht einer von ihnen wandte den Blick von Dorian ab.
Sie glaubten ihm.
Die alte Frau, die mir das Tanzen beigebracht hatte, starrte auf die Waffe auf meinem Knie und hielt sich die Hand vor den Mund.
Ein Wachmann, den ich seit meiner Kindheit kannte, richtete sein Gewehr auf mich.
Ich konnte nicht gegen vierhundert Wölfe kämpfen, und in einem verriegelten Raum mit einer Waffe auf dem Schoß konnte ich auch keinen Streit gewinnen.
Ich konnte mich noch immer der Prüfung meines Vaters stellen.
Also schloss ich die Faust um den Siegelring und stand auf.
Dorians Lächeln kehrte zurück, klein und selbstsicher.
„Haltet sie auf“, sagte er, und die Wachen in Blau setzten sich auf mich zu in Bewegung.
Ich schleuderte ihm die Waffe ins Gesicht und rannte zur Küchentür.
Hinter mir hallte die Stimme meines Onkels von der hohen Decke wider.
„Jede Wache in dieser Halle“, sagte Percival. „Tötet sie auf Sicht.“