Ich brachte einem Meerjungmann das Umwerben bei – und wurde seine Gefährtin, Roman · Kapitel 1 von 32
Kapitel 1: Das Ding im Netz
Der Meerjungmann im Fanggehege wollte wissen, wie ein Mann eine Frau dazu bringt, ihn zu lieben.
Elf Stunden zuvor hatte man mich gefeuert, weil ich versucht hatte, ihn davor zu bewahren, gefangen zu werden.
Es geschah im großen Labor der Gannet-Island-Meeresstation, vor elf Geldgebern in Regenjacken.
Dr. Lewis Barrows stand mit einem Klicker in der Hand vor der Leinwand.
„Meine Damen und Herren“, sagte er mit der sanften Stimme, die er sich für Geld aufhob. „Hören Sie sich das an.“
Er drückte auf Wiedergabe.
Ein tiefer Gesang erfüllte den Raum.
Er schwoll an und verebbte.
Ich kannte jede Sekunde davon.
Neun Monate lang hatte ich mich jeden Morgen von zwei bis vier Uhr im Dunkeln auf die nördlichen Felsvorsprünge gesetzt, um ihn aufzunehmen – bei Schneeregen.
„Neun Monate an Aufnahmen“, sagte Barrows. „Die Arbeit meines Teams. Meine Entdeckung.“
Der Postdoc neben ihm klatschte als Erster.
Die Geldgeber klatschten ebenfalls.
Dann erschien eine neue Folie.
PROJEKT MEERJUNGMANN-NETZ.
Eine Zeichnung zeigte ein langes Netz quer über der Mündung der nördlichen Bucht und unten ein Datum. Den 20. Juni.
„Was auch immer da draußen singt“, sagte Barrows, „wir werden es zu uns nach Hause holen. Lebend, vor laufender Kamera.“
Mein Stuhl scharrte über den Boden, ehe ich überhaupt eine Entscheidung getroffen hatte.
„Das sind meine Aufnahmen.“
Elf Köpfe drehten sich zu mir.
„Abbie“, sagte Barrows freundlich. „Setz dich.“
„Meine Hydrofone. Meine Nächte. Mein Name steht auf jeder Datei, falls du sie noch nicht gelöscht hast.“
Eine Frau in einer gelben Regenjacke sah erst mich, dann ihn an.
„Und man fängt nichts mit einem Netz, was man noch nie gesehen hat“, sagte ich. „Ihr wisst nicht einmal, was es ist. Ihr werdet es töten.“
Barrows legte den Klicker hin.
„Unsere Kollegin hat ein schweres Jahr hinter sich“, erklärte er den Geldgebern. „Einige von Ihnen erinnern sich vielleicht. Mit neunzehn wäre sie in dieser Bucht beinahe ertrunken. Ist allein hinausgeschwommen. Das hat sie ein wenig …“ Er tippte sich an die Schläfe.
Der Postdoc lachte.
Jemand hinten im Raum lachte mit ihm.
„Du bist hier fertig, Abbie“, sagte Barrows. „Gib deine Schlüsselkarte am Empfang ab.“
Ich setzte mich nicht.
Mit brennendem Gesicht ging ich an ihnen allen vorbei nach draußen.
Als ich am Empfang ankam, funktionierte meine Schlüsselkarte bereits nicht mehr.
Margie Dunham, die das Stationsboot steuerte, schrieb mir, noch bevor ich die Straße erreicht hatte.
„Gehört. Soll ich ihn versenken? Ich weiß, wo er anlegt.“
Als es dunkel wurde, hatte ich aufgehört, deswegen zu weinen.
Um Mitternacht lief ich in Stiefeln und mit meinem Tauchermesser am Gürtel den Stationssteg hinunter.
Die Hydrofone gehörten mir.
Ich hatte sie von meinem eigenen Geld gekauft.
Sie waren am Fanggehege befestigt, einem großen, schwimmenden Netzviereck am Ende des Stegs, wo Barrows die ganze Woche sein Fangnetz getestet hatte.
Ich würde sie ihm nicht überlassen.
Die Kamera am Laternenmast blinkte rot.
Sollte sie doch.
Auf halbem Weg den Steg hinunter hörte ich das Wasser.
Irgendetwas schlug im Gehege um sich.
Etwas Großes.
Das Netz wölbte sich und spannte sich ruckartig, und der ganze Schwimmkörper schwankte unter meinen Füßen.
Ich richtete meine Taschenlampe darauf.
Ein Männerarm ragte aus dem Wasser und steckte bis zur Schulter im Netz.
Blasse Haut. Schwarze Schuppen zogen sich über seinen Armrücken und glänzten wie nasser Teer.
Dann durchbrach ein langer, schwarzer Schwanz die Wasseroberfläche, so lang wie ein Kanu, und schlug so heftig gegen das Netz, dass ich von oben bis unten nass wurde.
Mein erster Gedanke war, dass Barrows recht gehabt hatte.
Mein zweiter, dass er das Ding töten würde.
Ich kniete mich auf den Schwimmkörper und zog mein Messer.
Das verhedderte Wesen hielt still und starrte mich durch das Netz hindurch an.
Er hatte graue Augen.
Ein Männergesicht, kantig, mit langen schwarzen Haaren, die ihm über die Züge klebten.
Spitze Ohren.
„Ich schneide dich da raus“, sagte ich. „Beiß mich nicht.“
Ich sägte den ersten Strang durch, dann den zweiten und schließlich den zehnten.
Auf einmal gab das Netz nach.
Er tauchte unter.
Ich beugte mich über den Rand, um nach ihm zu sehen.
Eine Hand schloss sich um mein Handgelenk und zog mich hinein.
Die Kälte schlug zu.
Ich strampelte, kam aber nicht vom Fleck.
Er hielt meinen Arm, dann meine Taille, und drehte mich im schwarzen Wasser so mühelos herum wie eine Puppe.
Sein Körper presste sich hart an meinen, voller Muskeln und Schuppen.
Seine Finger glitten über mein Handgelenk.
Dann ließ er los, und ich schoss nach oben, packte den Schwimmkörper und hustete einen halben Hafen auf die Planken.
Ein paar Meter weiter tauchte er auf.
Er hielt meine Uhr in der Hand.
„Gib sie zurück“, sagte ich.
Er drehte sie im Lichtkegel der Taschenlampe hin und her.
„Du hast Zähne“, sagte er. „Für einen kleinen Fisch.“
Seine Stimme war tief und rau.
Er sprach.
„Du sprichst Englisch.“
„Bootsradios“, sagte er. „Viele Jahre. Eure Fischer sagen sehr schlimme Dinge.“
Ich zog mich auf den Schwimmkörper und setzte mich tropfnass hin.
Er trieb näher heran und legte die Arme neben meinem Knie auf den Rand.
Er war so nah, dass ich das Wasser von seinen Wimpern laufen sehen konnte.
„Du hast das Netz zerschnitten“, sagte er. „Sie werden wissen, dass du es warst.“
„Sie haben mich sowieso schon gefeuert.“
„Dann hast du Zeit.“
„Wofür?“
Er sah mich lange an.
„Wie umwirbt deine Art eine Frau?“
Ich lachte laut auf.
Er nicht.
„Ich meine es ernst“, sagte er. „Da ist eine, die ich will. Bis zum Vollmond im Juni habe ich Zeit. Ich kenne eure Bräuche nicht.“
„Du fragst mich nach Datingtipps.“
„Du bist der einzige Mensch, den ich kenne.“
Ich hätte aufstehen und nach Hause gehen sollen.
Stattdessen sah ich auf die schwarzen Schuppen an seinen Schultern und die Schramme, die das Netz über seiner Brust hinterlassen hatte, und hörte mich sagen: „Na gut. Ich brauche auch etwas.“
„Sag, was.“
„Dein Lied. Ich will es aufnehmen. Aus nächster Nähe.“
Etwas veränderte sich in seinem Gesicht.
„Abgemacht“, sagte er.
„Und du brauchst einen Namen. Ich kann dich nicht ständig den Meerjungmann nennen.“
Er wartete.
„Jet“, sagte ich. „Schwarz, und du klaust glänzende Dinge.“
Er ließ den Namen auf der Zunge zergehen. „Jet.“
Dann streckte er mir seine geschlossene Hand entgegen.
„Lektion eins“, sagte ich. „Du gibst zurück, was du nimmst.“
Er öffnete die Finger.
Eine Taucheruhr aus Stahl lag auf seiner nassen Handfläche.
Sie gehörte nicht mir.
Das Armband war alt und vom Salz grün angelaufen, und auf der Rückseite waren Initialen eingeritzt, die ich mein Leben lang gekannt hatte.
Die meines Vaters.
Die Uhr, die ich an dem Tag getragen hatte, als ich vor neun Jahren in der Nordbucht ertrank.