Ich gehörte nie zu ihnen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Scheinhochzeit
Am letzten Abend unseres Ausflugs zur Berghütte reichte Whitney Crane mir eine Decke und rückte den Stuhl meines Verlobten näher ans Feuer.
Ein Dutzend Leute sahen zu, und vier von ihnen filmten.
„Es sind doch nur Karten, Haz“, sagte Whitney. „Du wirst dich deswegen doch nicht komisch aufführen, oder?“
Gavin lachte, und Whitney legte ihm die Hand flach auf die Brust. „Ignorier sie. Sie schmollt jedes Mal, wenn sie nicht ausgewählt wird.“
Er meinte mich.
Vier Tage lang war ich höflich gewesen.
Ich hatte das Geschirr abgewaschen, obwohl mich niemand darum gebeten hatte, weil alle anderen sich seit der Vorschule kannten.
Am ersten Abend hatte Whitney mir ihren eigenen Pullover gegeben, als ich fror.
Bei jedem Abendessen hatte sie mir einen Platz freigehalten.
Sie hatte uns alle selbst den Berg hinaufgefahren, Gavin die ganze Zeit auf dem Rücksitz, so wie sie ihn immer fuhr.
Als ich am zweiten Abend von der Dialyse meiner Mutter erzählte, drückte Whitney meine Hand.
„Mach dir wegen der Rechnungen keine Sorgen“, sagte sie. „Die Lockridges kümmern sich um ihre Leute.“
Ich hatte gedacht: Sie gibt sich Mühe.
Bevor wir die Stadt verlassen hatten, hatte Gavin mir einen Kuss auf die Stirn gegeben und gesagt: „Whit ist wie meine Schwester. Du wirst schon sehen.“
Das Kartenspiel war ihre Tradition.
Jeden Oktober teilte die Gruppe ein Kartenspiel aus und ließ entscheiden, wer eine Mutprobe bestehen, wer mit wem zusammengebracht werden und wer das Abendessen bezahlen musste.
Heute Abend waren Hochzeitskarten im Spiel.
Die eine Hälfte eines Paares zeigte ein weißes Kleid, die andere einen schwarzen Anzug, und wer die zusammengehörigen Hälften zog, musste heiraten.
Ich zog eine Karte mit einem Blumenstrauß darauf.
Sie passte zu niemandem.
Gavin hielt ein Kleid hoch. Whitney hielt den Anzug hoch.
Ihre Karten passten zusammen, und der ganze Kreis johlte.
„Das Schicksal“, sagte Whitney und küsste ihn auf die Wange.
„Haz, du bist für die Aufnahmen zuständig“, sagte einer der Ehemänner und drückte mir ein Handy in die Hand.
Jemand zog einen Couchtisch vor das Feuer und machte daraus einen Altar.
Jemand anderes fing an, den Hochzeitsmarsch zu summen.
Whitney wandte sich mit gefalteten Händen an mich. „Bitte, bitte, bitte. Leih mir den Schleier.“
Der Schleier meiner Mutter lag in seiner Schachtel auf dem Sofa.
Ich hatte ihn ihnen allen am ersten Abend beim Essen gezeigt.
Meine Großmutter hatte die Spitze von Hand genäht, meine Mutter hatte ihn getragen, und in sechs Wochen würde ich ihn auf dem Weg zu Gavin zum Altar tragen.
„Nein“, sagte ich.
Einen Moment lang wurde es still im Kreis.
Gavin durchquerte den Raum und nahm mich am Ellbogen.
„Haz. Das ist doch nur zum Spaß. Lass mich nicht vor allen schlecht dastehen.“
Er sagte es leise, sodass es wie eine Bitte klang.
Ich öffnete die Schachtel.
Whitney hob die Spitze heraus, als gehörte sie ihr, und steckte sie sich ins Haar.
Der Schleier hing ihr über den Rücken, aus derselben Spitze, unter der meine Mutter geweint hatte.
Gavin stellte sich an den Couchtisch.
Der Ehemann, der den Standesbeamten spielte, hielt eine Schöpfkelle wie ein Mikrofon hoch.
„Nimmst du, Gavin Lockridge, diese Frau zur Ehefrau?“
„Ja“, sagte Gavin, und er sah mich kein einziges Mal an.
„Und du, Whitney Crane?“
„Na klar“, sagte Whitney.
„Du darfst die Braut jetzt küssen.“
Gavin küsste sie.
Es war kein Kuss auf die Wange, und er war auch nicht kurz.
Seine Hand glitt ihren Rücken hinunter, Whitney lachte in seinen Mund hinein, und der Raum jubelte.
Ich stand da, hielt das Handy in der Hand, sah das rote Licht leuchten und filmte sie.
Man hatte mich mit der Aufnahme beauftragt.
Als sie sich endlich voneinander lösten, sah Whitney mich direkt an und lächelte immer noch.
„Du bist doch nicht ernsthaft eifersüchtig, oder? Es ist nur ein Spiel.“
Gavin wischte sich mit dem Daumen über den Mund und zuckte mit den Schultern.
„Lass dich von ihr nicht stören. Sie war schon immer eine schlechte Verliererin.“
Ich schaltete die Kamera aus.
Ich ging zum Couchtisch und legte das Handy neben die Schöpfkelle.
Dann griff ich nach oben und zog Whitney den Schleier aus dem Haar.
Der Kamm riss ein paar Haare mit heraus, und sie stieß einen Schmerzenslaut aus.
Ich legte die Spitze über meinen Arm.
Ich zog mir den Ring vom Finger, hielt ihn über ihr Champagnerglas und ließ ihn hineinfallen.
Mit einem leisen, klaren Pling versank er.
„Herzlichen Glückwunsch“, sagte ich. „Du kannst beide behalten.“
Gavin sprang so schnell auf, dass der Tisch wackelte.
„Hazel. Setz dich hin. Du machst eine Szene.“
„Du hast sie gemacht. Ich gehe.“
„Was?“
„Ich habe gesagt, dass ich gehe.“
Whitney lachte, aber ihr Lachen klang dünn.
„Wo willst du denn hin? Das ist eine Bergstraße, und es schüttet.“
„Irgendwohin, nur nicht hierher.“
Eine der Ehefrauen holte ihr Handy heraus, um mich zu filmen.
Ich ließ sie.
Gavin folgte mir in den Flur, und seine Stimme wurde leiser.
„Wenn du durch diese Tür gehst, brauchst du nicht zu erwarten, dass ich dir nachkomme.“
„Erwarte ich auch nicht.“
„Meine Mutter wird noch heute Abend davon erfahren.“
„Gut. Erzähl Constance alles.“
Er griff nach meinem Arm, und ich wich zurück.
Hinter ihm war es im Kreis still geworden. Whitney lehnte mit verschränkten Armen im Türrahmen, und die Spitze meiner Mutter hing ihr noch im Haar.
„Ehrlich gesagt, du hast sowieso nie wirklich zu uns gehört.“
„Ich weiß“, sagte ich.
Ich nahm meinen Mantel vom Haken und ging hinaus in den Sturm.
Der Regen prasselte wie hingeworfener Kies auf mich nieder, und die Straße führte schwarz und glänzend den Berg hinab in die Dunkelheit.
Ich war mit dem an meine Brust gepressten Brautschleier schon eine Viertelmeile gelaufen, als hinter mir Scheinwerfer auftauchten.
Ein Pickup wurde langsamer und hielt an, und das Beifahrerfenster glitt herunter.
Der Mann am Steuer trug eine Regenjacke und hatte eine Narbe, die durch seine linke Augenbraue verlief.
Ich hatte ihn in dieser Woche schon zweimal gesehen: beim Rasenmähen, beim Reparieren des Stegs und beim Holztragen.
Niemand aus dem Kreis hatte je seinen Namen erwähnt.
„Der Pass wird in zwanzig Minuten gesperrt“, sagte er. „Steig ein, Hazel Kendrick.“
In der Berghütte nannten mich alle Haz, und noch nie hatte jemand meinen Nachnamen laut ausgesprochen.