Ich war die perfekte Königin, aber er vergaß meinen Namen, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Der Trinkspruch
An unserem achten Hochzeitstag erhob sich mein Mann, um auf mich anzustoßen, und brachte meinen Namen nicht über die Lippen.
Die große Halle war bis unters Dach gefüllt.
Vierhundert Gäste hielten ihre Gläser in der Hand, und der Herold stand bereit, das königliche Register auf seinem Pult aufgeschlagen.
Bei jedem Fest zum Hochzeitstag muss im Register der vollständige Name der Königin stehen.
Den ganzen Abend hatte ich mit im Schoß gefalteten Händen auf diesen Moment gewartet.
König Edmar lächelte mir am langen Tisch entlang zu.
„Meine Freunde“, sagte er. „Heute Abend ehren wir die Frau, die diesem Haus seit acht Jahren vorsteht.“
Am Hof ging ein zufriedenes Murmeln um.
„Meine Frau“, sagte er, und sein Lächeln blieb unverändert. „Meine Königin.“
Der Herold räusperte sich und setzte die Feder an.
„Eure Majestät, der Name für das Protokoll.“
Edmars Hand umklammerte den Stiel seines Glases fester.
Ich sah, wie sein Blick zur Decke wanderte, dann zum Wein und schließlich zu seiner Mutter am anderen Ende des Tisches.
Die Königinwitwe sah ihn an wie ein Stein das Meer.
„Der Name“, sagte der Herold noch einmal, leise.
„Natürlich“, sagte Edmar. „Natürlich. Es ist …“
Er lachte, und mitten im Lachen brach seine Stimme.
Niemand in der Halle war überrascht.
Das war das Schlimmste daran.
Jeder von ihnen hatte schon bei irgendeinem Fest in diesem Raum gestanden und mitangesehen, wie mein Name einem Lord von der Zunge glitt.
Auch einem Bischof war es passiert, und einem General.
Sie hatten gelernt zu lächeln und auf ihre Teller zu schauen.
Ich hatte gelernt, zuerst zu lächeln.
Lady Sabelle beugte sich über den Arm des Königs, golden und freundlich, und tätschelte seinen Ärmel.
„Isolde?“, schlug sie vor, während ein liebevolles Lachen durch die Runde ging. „Ist es Isolde, Eure Majestät? Ach, der Arme, Ihr seid seit dem Morgengrauen auf den Beinen.“
„Isolde“, sagte Edmar dankbar. Er wandte sich mir zu. „Isolde. Verzeih mir, Liebling, es liegt am Wein.“
Er hatte seinen Wein nicht angerührt.
Ich sah die Krone auf meinem Kopf an.
Sie war aus Gold und schwer.
Ein Erzbischof hatte sie mir vor acht Jahren ins Haar gedrückt, und er hätte dir nicht mehr sagen können, auf wessen Kopf sie saß.
Ich war neunzehn gewesen.
Seitdem hatte ich mir solche Mühe gegeben.
Ich kannte die Namen jedes Kochs, jeder Wäscherin und jedes Stallknechts.
Ich kannte die Namen ihrer Mütter.
Ich hatte die Getreiderechnung des Palasts um ein Fünftel gesenkt, ohne dass auch nur ein einziger Diener hungern musste.
Ich war nie zu spät gekommen, nie unhöflich, nie krank und nie traurig gewesen, wenn es jemand hätte sehen können.
Ich war perfekt gewesen, und ich hatte mir eingeredet, dass er sich an mich erinnern würde, wenn ich nur perfekt genug wäre.
Ich stand auf.
In der Halle wurde es still.
Mit beiden Händen nahm ich die Krone vom Kopf.
Sie war leichter, als ich erwartet hatte.
Ich ging am hohen Tisch entlang, an den Lords und dem Bischof und den gefalteten Händen der Königinwitwe vorbei.
Ich legte die Krone neben Edmars Teller.
Sie klang einmal auf dem Silber.
„Isaveth“, sagte ich laut und deutlich zu vierhundert Gesichtern. „Mein Name ist Isaveth Corrane.“
Ich sah zu, wie meine Worte sie erreichten.
Ich sah, wie sie in ihren Ohren landeten und davontrieben wie ein Blütenblatt von einem Tisch.
Ein Lord zu meiner Linken runzelte verwirrt die Stirn und wandte sich seinem Nachbarn zu.
„Was hat sie gesagt?“
„Ich hab’s nicht verstanden“, sagte sein Nachbar.
Edmar blickte mit leicht geöffnetem Mund und feuchten Augen zu mir auf.
„Es tut mir so leid“, flüsterte er. „Sag es noch einmal.“
Das tat ich nicht.
Ich wandte mich von ihm ab und ging allein durch die ganze Halle.
Vierhundert Menschen machten mir Platz, und nicht einer von ihnen hätte dir sagen können, was ich gerade gesagt hatte.
Nahe den großen Türen stand ein Mann mit dem Rücken an die Steinwand gelehnt, die Hände hinter dem Rücken.
Er trug einen langen Reisemantel, dessen Nähte ausgeblichen waren, und seine Stiefel waren voller Schlamm.
Auf keiner Liste, die ich kannte, stand sein Name.
Seine Lippen bewegten sich.
Ich wurde langsamer, weil ich dachte, er bete.
Er sprach es gemeinsam mit mir, einen halben Atemzug später, genau in dem Rhythmus, in dem ich es gesagt hatte.
Isaveth Corrane.
Er sah mich direkt an, und er hatte ihn nicht vergessen.
Ich ging durch die Türen, mein Herz hämmerte, und ich hielt erst im kalten Korridor dahinter an.
Ich hörte seine Stiefel hinter mir.
„Majestät“, sagte er.
„Nicht“, sagte ich, ohne mich umzudrehen. „Wer auch immer Ihr seid, er wird nicht bleiben. Das tut er nie.“
„Isaveth“, sagte der Mann.
Ich blieb so abrupt stehen, dass meine Pantoffeln über den Stein schrammten.
Er sagte es noch einmal, sorgfältig.
„Isaveth Corrane aus Dunmarrow.“
Er holte Luft.
„Euer Name steht noch immer geschrieben, meine Dame. Er steht in meinem Buch, und das tut er schon die ganze Zeit.“