Ich heiratete den gnadenlosen Alpha – und nun kniet sein Wolf vor mir, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Die Lampe
In der Nacht, nachdem die Scheune meiner Großmutter abgebrannt war, betrat ich den Saal des Rudels und sagte dem Käpt'n, dass ich seine Wächter wollte.
Vierzig Wölfe wandten sich auf den Bänken um und sahen mich an.
Seit das Messingschild meines Bruders verbogen und in eine eiserne Kiste geworfen worden war, hatte niemand von den Höfen mehr diesen Fußboden betreten.
Petroc Bolitho saß am Kopfende des langen Tisches, die Stiefel übereinandergeschlagen, und stand nicht auf.
„Das Rudel schickt Wächter zu seinen eigenen Schildern“, sagte er.
Ich roch noch nach Rauch, und mein Mantel war bis zu den Ellbogen schwarz, weil ich Wasser zu einer Scheune geschleppt hatte, die längst nicht mehr zu retten war.
„Die Scheune meiner Großmutter ist letzte Nacht abgebrannt“, sagte ich. „Sie hat sich die Hand verbrannt, als sie die Kuh herauszog. Das ist der vierte Hof an unserer Straße seit Oktober.“
„Die Höfe haben ihren eigenen Saunagerichtshof“, sagte der Käpt'n. „Deine Leute haben noch nie ein Schild aufgehängt.“
„Dann hänge ich eben eins auf.“
Jemand auf den Bänken lachte laut auf.
Der Saal war das alte Umkleidehaus einer stillgelegten Kupfermine, ein langer Ziegelraum mit Eisenöfen.
Die Stiefel der Bergleute hatten die Bänke im Lauf von hundert Jahren glatt geschliffen.
Alle nannten den Ort den Trockenen.
An der Nordwand hing das Brett.
Es war eine Bretterwand mit Eisenhaken, an jedem davon hing ein nummeriertes Messingschild.
Es waren dieselben Marken, die die Bergleute einst mit in den Schacht genommen hatten.
Zweihundertzehn Wölfe hatten ein Schild an dieser Wand.
Ein Wolf mit einem Schild hatte Wächter, Winterholz und eine Stimme.
Ein Wolf ohne Schild hatte nichts davon, und mein Bruder war seit zwei Wintern ohne eins.
Ein weißhaariger Mann in einem schwarzen Diakonrock saß zur Linken des Käpt'ns und lächelte mich freundlich an.
Das war Madern Rosewarne, der Beta des Trockenen und der Onkel des Käpt'ns.
Sonntags las er die Lesung in der kornischen Kapelle.
„Der Trockene nimmt ein Schild von außerhalb nur auf eine Weise an, Petroc“, sagte er. „Du kennst das alte Ritual.“
„Seit zwanzig Jahren hat niemand mehr das alte Ritual verlangt“, sagte Petroc.
„Dann weiß auch niemand, was es das Mädchen kosten wird.“
Madern wandte sich mit einem höflichen kleinen Nicken an mich.
„Sieh über das Brett, meine Liebe.“
Ich blickte nach oben.
Über dem ersten Haken stand eine Messinglampe der Bergleute auf einer eisernen Halterung.
Sie hatte einen gebogenen Ausguss und einen Ring zum Tragen und war mit Staub bedeckt.
„Diese Lampe ist dunkel, seit die Mutter des Käpt'ns gestorben ist“, sagte Madern.
„Ein neues Schild von außerhalb wird aufgehängt, wenn eine Frau des Käpt'ns es am Ofen anzündet.“
„Und dann?“, fragte ich.
„Sie trägt sie quer durch den Trockenen zu ihm, vor dem ganzen Brett.“
„Eine Frau“, sagte ich.
„Aber natürlich gibt es keine.“
Er lehnte sich zurück und war sichtlich zufrieden mit sich.
Petroc stand auf.
Er war größer, als man mir erzählt hatte, und breit über den Schultern, mit schwarzem Haar, das an einer Schläfe grau wurde.
Ohne sich zu beeilen, überquerte er den Raum, und vierzig Wölfe zogen ihm die Stiefel aus dem Weg.
„Das reicht“, sagte er. „Jemand soll sie nach Hause bringen.“
Niemand rührte sich.
Er packte mich selbst am Handgelenk und drehte mich zur Tür.
Seine Hand war heiß, sogar durch meinen nassen Ärmel hindurch, und sein Griff war fest genug, um wehzutun.
Jeder Wolf in diesem Raum hatte gesehen, wie er mit dieser Hand ein Schild verbog.
Jedes hatte er ohne Angabe eines Grundes in die Kiste geworfen.
„Lass los“, sagte ich.
Ich sagte es nicht laut.
Er ließ so schnell los, dass seine Hand zwischen uns in der Luft stehen blieb.
Auf den Bänken sagte niemand ein Wort.
Petroc sah erst auf seine Finger, dann auf mich und runzelte die Stirn.
Zwei Winter lang hatte ich an diesen Raum gedacht und mir ausgemalt, dass ich Angst darin haben würde.
Ich war zu müde, um Angst zu haben.
Eine Frau mit einem Kopftuch war mit einem Geschirrtuch in den Händen an die Küchentür gekommen.
Das war Solange Lavigne, die die Küche des Trockenen führte.
Sie sah vom Käpt'n zu mir und sagte nichts.
„Ist die Lampe gefüllt?“, fragte ich sie.
„Jeden Winter“, sagte Solange. „Seit zwanzig Jahren.“
Sie zog eine Bank zum Brett und hielt sie fest.
Ich stieg hinauf, nahm einen Span vom nächsten Ofen und entzündete den Docht.
Die Flamme richtete sich klein und gelb auf.
Ich hob die Lampe am Ring herunter und trug sie mit beiden Händen durch den ganzen Trockenen.
Vierzig Wölfe sahen mir dabei zu, und keiner hielt mich auf.
Petroc stand noch dort, wo ich ihn zurückgelassen hatte, die Hand halb geöffnet.
Ich legte die Lampe hinein.
Seine Finger schlossen sich um meine und um das Messing, und sie zitterten.
„Zwölf Wächter“, sagte ich. „An der Toivola-Straße. Heute Nacht. Sag es ihnen.“
Sein Blick blieb auf der Flamme.
„Zwölf Wächter“, sagte er in den Raum. „Toivola-Straße. Heute Nacht.“
Drei Männer gingen gleichzeitig zur Tür.
Maderns Lächeln war verschwunden.
Ich nahm meinen Mantel von der Bank und kehrte ihnen allen den Rücken zu.
„Zeig mir dein Haus, Käpt'n“, sagte ich.