Verliebt in einen alleinerziehenden Farmer-Daddy, Roman · Kapitel 1 von 24
Kapitel 1: Zweiundzwanzigtausend
Meine Schwester zählte das Geld auf dem Tisch, an dem die Damen aus der Kirche den Schinken fürs Leichenmahl geschnitten hatten.
Ich stand in der Tür zum Nebenraum, trug das alte weiße Kleid meiner Mutter und sah ihr dabei zu.
Hunderter, angeleckt und umgeblättert, in Zehnerstapeln.
„Zweiundzwanzig“, sagte Kendra und fächerte den letzten Stapel auf wie ein Kartenspiel. „Er hat nicht mal gefeilscht, Grandma.“
Meine Großmutter saß neben ihr, die Handtasche offen auf dem Schoß.
„Farmer feilschen nicht“, sagte Mavis. „Sie zahlen einfach und murren später.“
Drei der Damen aus der Kirche standen an der Kaffeemaschine und taten so, als würden sie nicht zuhören.
Noch hatte mich niemand bemerkt.
„Was ist das?“, fragte ich.
Kendra zuckte zusammen und grinste mich dann an.
„Das ist für dich, Bets.“
Mavis klappte ihre Handtasche zu. „Das geht dich nichts an.“
„Da liegen zweiundzwanzigtausend Dollar auf dem Schinkentisch“, sagte ich. „Wen geht das nichts an?“
Meine Großmutter sah mich über ihre Cat-Eye-Brille hinweg an.
„Roscoe Ketchum nimmt mir meine beste Arbeitskraft weg. Ich kann den Imbiss nicht einfach ohne Ersatz laufen lassen. Er hat bezahlt, was es kostet, dich zu ersetzen.“
„Du hast gesagt, er täte dir einen Gefallen.“
„Tut er auch. Und ich ebenso. Du wärst in dieser Küche dreißig geworden, ganz allein.“
„Er hat zuerst nach mir gefragt, weißt du. Ich hab ihn im Futtermittelladen kennengelernt. Mist an den Stiefeln und ein Kind, das dich nur anstarrt.“ Sie schauderte. „Ich hab gesagt, ich würde lieber sterben. Also meinte Grandma: Na ja, da gibt’s ja noch die andere.“
Die andere.
Seit ich zwölf war, arbeitete ich in diesem Imbiss.
In meinem ganzen Leben hatte ich nie einen Lohn bekommen.
Mein Trinkgeld kam in eine Kaffeedose, die Mavis angeblich für mich sicher verwahrte, und immer, wenn ich nachsah, war die Dose leer.
Ich ging zum Tisch.
Ich steckte die Geldstapel einzeln wieder ordentlich in den Bankumschlag, während meine Schwester mich mit offenem Mund beobachtete.
„Betsy“, sagte Mavis. „Leg das hin.“
Ich klappte den Umschlag zu und drückte ihn an meine Brust.
„Vierzehn Jahre“, sagte ich. „Kein Lohn. Ich schätze, das deckt ungefähr die Hälfte ab.“
„Das ist mein Steuergeld“, zischte Mavis. „Der Landkreis nimmt mir mein Haus weg.“
„Dann kann der Landkreis ja zu mir kommen.“
Eine der Damen aus der Kirche stellte ihre Kaffeetasse sehr vorsichtig ab.
Mavis stand auf und griff nach dem Umschlag.
Ich trat zurück, und ihre Hand griff ins Leere.
„Du undankbares kleines Ding“, sagte sie. „Nachdem ich dich aufgenommen habe.“
„Du hast mich aufgenommen und mich arbeiten lassen, Grandma. Das ist nicht dasselbe.“
Die Orgel setzte im Kirchenschiff ein.
Ich ging mit zweiundzwanzigtausend Dollar in der einen Hand und meinem Strauß aus Supermarkt-Gänseblümchen in der anderen aus dem Nebenraum.
In den Kirchenbänken saßen vielleicht dreißig Leute.
Meist Stammgäste aus dem Imbiss, die wegen des kostenlosen Kuchens da waren.
Vorn stand der Pastor, und neben ihm Roscoe Ketchum.
Er war groß und von der Arbeit auf den Feldern braungebrannt. Er trug ein gebügeltes blaues Hemd, das noch die Falten vom Laden hatte.
Er hatte einen kurzen Bart und eine Narbe, die durch seine rechte Augenbraue verlief.
Ich kannte ihn aus dem Imbiss.
Ein Jahr lang hatte er jeden Samstag seine kleine Tochter zum Kuchenessen mitgebracht.
In der vordersten Kirchenbank saß das kleine Mädchen, sechs Jahre alt, in roten Gummistiefeln.
Sie hielt die Hand einer grauhaarigen Frau im rosa Cardigan.
Ich ging viel zu schnell den Mittelgang hinauf, und die Organistin kam nicht hinterher.
Vor Roscoe blieb ich stehen und hielt ihm den Umschlag hin.
„Hast du mich gekauft?“
In der Kirche wurde es so still, dass ich hörte, wie der Heizkessel ansprang.
Roscoe sah den Umschlag an.
Dann sah er mich an und wandte den Blick nicht ab.
„Ich habe bezahlt, was deine Großmutter verlangt hat“, sagte er. „Damit du aus dieser Küche rauskommst.“
„Und wenn ich jetzt einfach gehe?“
„Dann gehst du. Das Geld gehört dir, so oder so.“
Hinter mir machte Mavis ein Geräusch wie eine Katze, auf die man getreten war.
Ich sah zur vordersten Kirchenbank.
Das kleine Mädchen beobachtete mich mit den grauen Augen ihrer Mutter und regloser Miene.
Sie hieß Posy.
Seit zwei Jahren hatte sie zu niemandem auch nur ein Wort gesagt.
Jeden Samstag hatte ich ihr ein zweites Stück Kirschkuchen zugeschoben, und jeden Samstag hatte sie es gegessen.
Ich kannte diesen Blick.
Ich hatte selbst so geblickt.
Ich wandte mich wieder Roscoe zu.
„Dann tue ich das“, sagte ich.
Der Pastor blinzelte. „Wir sind noch nicht so weit.“
„Dann machen Sie weiter“, sagte ich. „Ich bin bereit.“
Hinten im Raum lachte jemand laut auf.
Es war Roscoe.
Zehn Minuten später waren wir verheiratet.
Er küsste mich ganz vorsichtig auf die Wange, und sein Bart war weicher, als ich erwartet hatte.
Kendra filmte alles mit ihrem rosa Handy und klatschte nicht.
Die Ketchum-Farm lag neun Meilen südlich der Stadt an einer Schotterstraße.
Das Haus war weiß und alt und hatte eine tiefe Veranda.
Die Frau im rosa Cardigan stand mit Posy darauf.
„Bonnie Lautner“, sagte sie und reichte mir eine Hand, kalt wie ein Einmachglas aus dem Keller. „Ich bin Posys Großtante. Ich wohne gleich die Straße hinauf. Seit zwei Jahren halte ich hier den Laden am Laufen.“
„Danke“, sagte ich. „Ab hier übernehme ich.“
Sie lächelte.
„Das werden wir sehen, meine Liebe.“
Posy trat mit einem gefalteten Stück Papier vor.
Sie hielt es mir hin, ohne mir ins Gesicht zu sehen.
Ich faltete es auf.
Zwei Wörter, sorgfältig mit rotem Wachsmalstift geschrieben. Jeder Buchstabe war so fest aufgedrückt, dass das Papier eingerissen war.
GEH NACH HAUSE.
Bonnie berührte Posys Kopf ganz sanft.
„Sie hat eine Mutter“, sagte Bonnie. „Sie braucht keine gekaufte.“